tag:blogger.com,1999:blog-23380687357859780852024-03-19T09:47:55.992+01:00¿Y ahora qué leo?Si te gusta leer, este es tu blog. Leer para aprender. Leer para descansar. Leer para recomendar. Libros para ti, libros para tus hijos, libros para tus padres. Libros para todas las edades. Libros para jóvenes y libros para adultos. Lo mejor de ahora y de siempre. No son recomendaciones de un experto, sino de un aficionado a la lectura que recomienda libros a sus amigos. Espero que te gusten.ahoraqueleohttp://www.blogger.com/profile/17630831941420894490noreply@blogger.comBlogger484125tag:blogger.com,1999:blog-2338068735785978085.post-85427325949632648872024-03-18T06:00:00.001+01:002024-03-18T06:00:00.141+01:00Hamnet, de Maggie O'Farrell<p style="text-align: justify;"><i style="text-align: center;"><span face=""Verdana",sans-serif" style="font-size: 11pt;"></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlbGNXKpQ-o-o5O7KKDRJns4s2bUs-LSsLEDy76YXbiAvPVQc44-3lP1Go0k3iuP116qOx0VEMxQWwRrgWpza0UIBwnzgbnwrSoPycZ6sMIzVf3RqYYV-tnK55PpMjBoR-IqJH6TzmUqs0kpljoIAo0EfaiJxj8g-NWz2JfcCuaPAvRN2Yiq17wTOLg9mR/s385/Hamnet.%20Maggie%20O'Farrell.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="385" data-original-width="251" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlbGNXKpQ-o-o5O7KKDRJns4s2bUs-LSsLEDy76YXbiAvPVQc44-3lP1Go0k3iuP116qOx0VEMxQWwRrgWpza0UIBwnzgbnwrSoPycZ6sMIzVf3RqYYV-tnK55PpMjBoR-IqJH6TzmUqs0kpljoIAo0EfaiJxj8g-NWz2JfcCuaPAvRN2Yiq17wTOLg9mR/w131-h200/Hamnet.%20Maggie%20O'Farrell.jpg" width="131" /></a><i style="text-align: center;"></i></div><div style="text-align: center;"><i style="text-align: center;"><i><span style="font-size: 11pt;">«Un niño baja unas
escaleras. Es un tramo angosto que se revuelve sobre sí mismo. El niño avanza
lentamente, deslizando la espalda por la pared, con un golpe seco de bota en
cada escalón. Casi al final se detiene un momento y se vuelve a mirar el camino
andado. De pronto salta resueltamente los tres últimos peldaños, como de
costumbre. Al llegar al suelo, tropieza y se cae de rodillas en las losas».</span></i></i></div><p></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify;"><a name="comments"></a><span face=""Verdana",sans-serif" style="font-size: 11pt;"><b>Agnes</b>,
una muchacha peculiar que parece no rendir cuentas a nadie y que es capaz de
crear misteriosos remedios con sencillas combinaciones de plantas, es la
comidilla de <b>Stratford</b>, un pequeño pueblo de <b>Inglaterra</b>. Cuando conoce a un
joven preceptor de latín igual de extraordinario que ella, se da cuenta
enseguida de que están llamados a formar una familia. Pero su matrimonio se
verá puesto a prueba, primero por sus parientes y después por una inesperada
desgracia.</span> <o:p></o:p><span face="Verdana, sans-serif" style="font-size: 11pt; text-align: left;">Partiendo
de la historia familiar de <b>Shakespeare</b>, <b>Maggie O’Farrell</b> ahonda en las pequeñas
grandes cuestiones de cualquier existencia: la <b>vida familiar</b>, el <b>afecto</b>, el
<b>dolor </b>y la <b>pérdida</b>. Novela <b>bien escrita y agradable de leer</b> que te adentra en
la <b>Inglaterra </b>campesina de finales del <b>siglo XVI</b>.</span></p>ahoraqueleohttp://www.blogger.com/profile/17630831941420894490noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2338068735785978085.post-51914951397131235782024-03-04T06:00:00.008+01:002024-03-04T06:00:00.134+01:00Trilogía, de Jon Fosse<p style="text-align: right;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: right;"><i style="text-align: center;"><span style="font-family: "Verdana",sans-serif; font-size: 11.0pt;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2IeW0Rq557osAZDSZBdTcZ62D40qBIaX3e4jWsDXra0njKw9CU8V04PWqFadLx9iog29kEr42-5nFyOuC_q4CpXBPdwS5BE6u6XfwUBMppiWCB-tiEeVxFyzy9GKOtsocEGnsuBKn7x6fBVKPW1w1jp03AMFQf4f49gQAORu800MviQG0c4fsj4ol2MEH/s3443/Trilog%C3%ADa.%20Jon%20Fosse.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="3443" data-original-width="2223" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2IeW0Rq557osAZDSZBdTcZ62D40qBIaX3e4jWsDXra0njKw9CU8V04PWqFadLx9iog29kEr42-5nFyOuC_q4CpXBPdwS5BE6u6XfwUBMppiWCB-tiEeVxFyzy9GKOtsocEGnsuBKn7x6fBVKPW1w1jp03AMFQf4f49gQAORu800MviQG0c4fsj4ol2MEH/w129-h200/Trilog%C3%ADa.%20Jon%20Fosse.jpg" width="129" /></a></div><div style="text-align: center;"><i><span style="font-size: 11pt;">«<b>Asle </b>y <b>Alida
</b>caminaban por las calles de <b>Bjørgvin</b>, <b>Asle </b>llevaba al hombro dos hatillos con
todo lo que tenían y en la mano la caja con el violín que había heredado de su
padre <b>Sigvald</b>, Alida llevaba dos bolsas con comida, y hacía horas que daban
vueltas por las calles de <b>Bjørgvin </b>buscando alojamiento, pero parecía imposible
alquilar nada en ningún sitio».</span></i></div></span></i></div><p></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; text-align: justify;"><a name="comments"></a><i><span style="font-family: "Verdana",sans-serif; font-size: 11.0pt;"><b>Trilogía </b></span></i><span style="font-family: "Verdana",sans-serif; font-size: 11.0pt;">es <b>un libro
diferente</b>. Porque como afirma el propio <b><a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Jon_Fosse">Fosse</a></b>: <i>“Para mí escribir es una especie de escucha. No sé qué estoy
escuchando, pero estoy escuchando”</i>. Y es que, para <b>Fosse</b>, escribir es como
rezar y, para el lector, leer <i><b>Trilogía </b></i>significa entrar en una
profundidad desconocida. Con un <b>lenguaje sencillo</b> y un narrador único, <b>Fosse
</b>nos cuenta la historia de <b>una pareja de adolescentes</b> que va a tener un hijo y
que <b>intenta sobrevivir sin nada en un mundo hostil</b>. Entendemos qué significa la
indefensión y nos hacemos conscientes de la mirada despiadada de la sociedad,
pero también revivimos de forma entrañable el primer amor, la experiencia de
empezar la vida. Una <b>novela distinta</b>, con una <b>forma de escribir</b> a la que no estamos acostumbrados, perfecta para adentrarse en el universo
de <b>Fosse</b>, <b><a href="https://ahoraqueleo.blogspot.com/search/label/Premio%20Nobel">premio Nobel de Literatura</a> 2023</b>.<o:p></o:p></span></p>ahoraqueleohttp://www.blogger.com/profile/17630831941420894490noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2338068735785978085.post-43390982389974633042024-02-19T06:00:00.031+01:002024-02-19T06:00:00.164+01:00¡Viven! La tragedia de los Andes, de Piers Paul Read<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGSTTWFlBYkpB1uDP_bnKcW3ko2EX7ZNLNhXF0IQpRZ3m93VFHMAlJoNX6Wo4hRDV759G-CNy5XHOwxxnOWltDoBxetQFsUiM8hCuW1QGgfbk3x5SAu1xtn44RyWV4_7b32LvthGSEirVTfCSX-JlHGFLQKGmkJzbmeR0LHchGHjj36G5JJD7KVrJzGGmN/s500/%C2%A1Viven!%20Piers%20Paul%20Read.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="500" data-original-width="335" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGSTTWFlBYkpB1uDP_bnKcW3ko2EX7ZNLNhXF0IQpRZ3m93VFHMAlJoNX6Wo4hRDV759G-CNy5XHOwxxnOWltDoBxetQFsUiM8hCuW1QGgfbk3x5SAu1xtn44RyWV4_7b32LvthGSEirVTfCSX-JlHGFLQKGmkJzbmeR0LHchGHjj36G5JJD7KVrJzGGmN/w134-h200/%C2%A1Viven!%20Piers%20Paul%20Read.jpg" width="134" /></a></div><div style="text-align: center;"> <i style="text-align: center;"><span style="font-family: "Verdana",sans-serif; font-size: 11.0pt;">«Decidimos que debía
escribirse este libro para que se conociese la verdad, por los muchos rumores
que corrieron sobre lo que pasó en la cordillera. Dedicamos la historia de
nuestros sufrimientos y solidaridad a aquellos amigos que murieron por
nosotros, y también a sus padres porque, cuando más lo necesitábamos, nos
recibieron con amor y comprensión. Pedro Algorta, Roberto Canessa, Alfredo
Delgado, Daniel Fernández, Roberto François, Roy Harley, José Luis Inciarte, Javier
Methol, Álvaro Mangino, Carlos Páez, Fernando Parrado, Ramón Sabella, Adolfo
Strauch, Eduardo Strauch, Antonio Vizintín, Gustavo Zerbino. Montevideo, a 30
de octubre de 1973».</span></i></div><p></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; text-align: justify;"><a name="comments"></a></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt;"><span style="font-family: "Verdana",sans-serif; font-size: 11.0pt;">En <b>1972</b>, partió de <b>Montevideo</b>, con destino a
Santiago de Chile, un avión Fairchild Hiller FH-227 de las fuerzas aéreas
uruguayas en el que viajaba el <b>equipo de rugby Old Christians</b> y sus
acompañantes. Las malas condiciones climatológicas hicieron que <b>el avión se
estrellara en los Andes</b>. Sólo <b>dieciséis </b>de los cuarenta y cinco pasajeros que
viajaban en el avión <b>sobrevivieron </b>al accidente y a los casi <b>tres meses de
indescriptibles rigores</b> que sufrieron a consecuencia del hambre, el frío y el
dolor. Sin otras provisiones, se vieron obligados a enfrentarse al horror de
alimentarse con la carne de sus compañeros muertos, en un acto desesperado por
conservar la vida. <b>La verdadera historia de los supervivientes de los Andes</b>,
protagonistas de <b><a href="https://decine21.com/peliculas/la-sociedad-de-la-nieve-46439">La sociedad de la nieve</a></b>, la nueva y aclamada <b>película de
<a href="https://decine21.com/biografias/juan-antonio-bayona-56831">J. A. Bayona</a></b>. Una <b>historia de fe y de amistad</b>, como destacaron los mismos
supervivientes. Esta historia fue <b><a href="https://decine21.com/peliculas/viven-2669">llevada al cine por primera vez</a></b> en <b>1993 </b>por <b><a href="https://decine21.com/biografias/frank-marshall-55557#listapremios">Frank Marshall</a></b>. </span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/QrQtVWzZC_U" width="320" youtube-src-id="QrQtVWzZC_U"></iframe></div><br /><span style="font-family: "Verdana",sans-serif; font-size: 11.0pt;"><br /></span><p></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/XKM6LZGZVtI" width="320" youtube-src-id="XKM6LZGZVtI"></iframe></div><br /><span style="font-family: "Verdana",sans-serif; font-size: 11.0pt;"><br /></span><p></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt;"><span style="font-family: "Verdana",sans-serif; font-size: 11.0pt;"><br /></span></p><p></p>ahoraqueleohttp://www.blogger.com/profile/17630831941420894490noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2338068735785978085.post-86427504412994718542024-02-05T06:00:00.013+01:002024-02-05T06:00:00.135+01:00De Victoria para Alejandro, de María Isabel Molina<p align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: center;"><i><span face=""Verdana",sans-serif" style="font-size: 11pt;"></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKcA6W-Zn4OmqRfZEYbYI9TBqtO5j78hJsPGspxBW70jYr7YcRBfLPgY-wo2GT_7JSdhhYoEhs353EifIXOTu5k95RWYW1-RYjWWnOJz2x3s7bA6PpuQDEKiAomXM67E5l6xG2odxQKcrb0DDhpNQTeE4pneqlK-PJ_rJTRIouy015AwzMsWlYVtQJ8mNQ/s3512/De%20Victoria%20para%20Alejandro.%20Mar%C3%ADa%20Isabel%20Molina.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="3512" data-original-width="2052" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKcA6W-Zn4OmqRfZEYbYI9TBqtO5j78hJsPGspxBW70jYr7YcRBfLPgY-wo2GT_7JSdhhYoEhs353EifIXOTu5k95RWYW1-RYjWWnOJz2x3s7bA6PpuQDEKiAomXM67E5l6xG2odxQKcrb0DDhpNQTeE4pneqlK-PJ_rJTRIouy015AwzMsWlYVtQJ8mNQ/w117-h200/De%20Victoria%20para%20Alejandro.%20Mar%C3%ADa%20Isabel%20Molina.jpg" width="117" /></a><i></i></div><i>«El mar estaba en
calma y la nave, con todas las velas hinchadas, se deslizaba como un pájaro
sobre la superficie del mar. Los remeros habían recogido los remos y
descansaban en sus bancos. En la popa, sentada sobre unos almohadones, <b>Victoria
</b>escribía en un papiro».<o:p></o:p></i><p></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify;"><a name="comments"></a><span face=""Verdana",sans-serif" style="font-size: 11pt;">Transcurre
el <b>año 65 de nuestra era</b>, <b>Victoria</b>, una <b>joven romana</b> convertida al
cristianismo, viaja hasta Palestina. Atrás, en Roma, ha quedado <b>Alejandro</b>, el
<b>joven esclavo del que está enamorada</b> y al que puede perder para siempre si los
planes de su familia llegan a cumplirse. Distintas religiones, culturas y
costumbres se mezclan en la vida de la joven, en una época en la que ser
cristiano es un signo de valentía y fraternidad. Una <b>novela histórica </b>que
conjuga el conocimiento de una época y una t<b>rama emocionante</b>, y que aporta las
claves para comprender las relaciones culturales y religiosas que marcan
nuestra sociedad. <b>Me ha encantado</b>. Todo un descubrimiento. Habrá que leer más a esta autora.<o:p></o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div>ahoraqueleohttp://www.blogger.com/profile/17630831941420894490noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2338068735785978085.post-89679155670280419362024-01-22T06:00:00.000+01:002024-01-22T06:00:00.137+01:00El túnel, de Ernesto Sábato<p style="text-align: left;"><i style="text-align: center;"><span face=""Verdana",sans-serif" style="font-size: 11pt;"></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOlgJ1Hc0kRtdlqv8ehyphenhyphenEA3Qdu-e3EmLy7Yeelk-H03Nc5qmTXQVx8qcvms31JJLWNKornzQVn0ZeVpq_ExHjsIW45wqKIfEfp7UxC0VHsNEF6hikS9keXC5eu_7KlNMwUYij5TpqiY5ygrTz3nQfR4syfNVBEcMs1sq8b3djgWs7EmqfqKtrgclu420ox/s385/El%20t%C3%BAnel.%20Ernesto%20S%C3%A1bato.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="385" data-original-width="237" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOlgJ1Hc0kRtdlqv8ehyphenhyphenEA3Qdu-e3EmLy7Yeelk-H03Nc5qmTXQVx8qcvms31JJLWNKornzQVn0ZeVpq_ExHjsIW45wqKIfEfp7UxC0VHsNEF6hikS9keXC5eu_7KlNMwUYij5TpqiY5ygrTz3nQfR4syfNVBEcMs1sq8b3djgWs7EmqfqKtrgclu420ox/w123-h200/El%20t%C3%BAnel.%20Ernesto%20S%C3%A1bato.jpg" width="123" /></a><i style="text-align: center;"></i></div><div style="text-align: center;"><i style="text-align: center;"><i><span style="font-size: 11pt;">«Bastará decir que
soy <b>Juan Pablo Castel</b>, el pintor que mató a María Iribarne; supongo que el
proceso está en el recuerdo de todos y que no se necesitan mayores
explicaciones sobre mi persona».</span></i></i></div><p></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify;"><i><span face=""Verdana",sans-serif" style="font-size: 11pt;"><b><a href="https://es.wikipedia.org/wiki/El_t%C3%BAnel_(novela)">«</a></b></span></i><span face=""Verdana",sans-serif" style="font-size: 11pt;"><b><a href="https://es.wikipedia.org/wiki/El_t%C3%BAnel_(novela)">El túnel<i>»</i></a></b>
(1948), del argentino <b><a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Ernesto_Sabato">Ernesto Sábato</a></b>, es una de las grandes novelas
sudamericanas del <b>siglo XX</b>, cuyos ecos recogieron pronto en Europa <b><a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Graham_Greene">Graham Greene</a></b> y <b><a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Albert_Camus">Camus</a></b>. El relato, montado con los recursos de la novela policial,
desarrolla un personaje, <b>Juan Pablo Castel</b>, que revela su interior e impone al
lector <b>un análisis de la desesperanza</b>: el mundo es horrible, despreciable; el
presente es tan horrible como el pasado. Un libro <b>desasosegante y pesimista</b> que
angustia durante su lectura, con una <b>visión negativa del hombre y de la
humanidad</b>. <b>Novela psicológica</b>, enmarcada en el <b><a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Existencialismo">existencialismo</a></b>, sin duda merece la pena, pero no la leas si estás en horas bajas.<o:p></o:p></span></p>ahoraqueleohttp://www.blogger.com/profile/17630831941420894490noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2338068735785978085.post-10962313118594473912024-01-08T06:00:00.006+01:002024-01-08T09:55:12.035+01:00Criadas y señoras, de Kathryn Stockett<p><i style="text-align: center;"><span face=""Verdana",sans-serif" style="font-size: 11pt;"></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTSwR-LBYKyfENJeJ_IZGZxuW032LVdfYUkwY8rPTm2kQmZv4wuow3vRh1DPg2uRaeNR_n-13Rn-HE5RYDVmhZl1FwzlSH6B8rMDFfnNK9mXCpsa6Hi8uEo9sSz3XZIY5SE5BUd4YngjiM1cPV1FyR7SAwCQnuQnLIVwwoigQAs7aIM8r2EISvjfqIWBpG/s455/Criadas%20y%20se%C3%B1oras,%20de%20Kathryn%20Stockett.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="455" data-original-width="300" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTSwR-LBYKyfENJeJ_IZGZxuW032LVdfYUkwY8rPTm2kQmZv4wuow3vRh1DPg2uRaeNR_n-13Rn-HE5RYDVmhZl1FwzlSH6B8rMDFfnNK9mXCpsa6Hi8uEo9sSz3XZIY5SE5BUd4YngjiM1cPV1FyR7SAwCQnuQnLIVwwoigQAs7aIM8r2EISvjfqIWBpG/w132-h200/Criadas%20y%20se%C3%B1oras,%20de%20Kathryn%20Stockett.jpg" width="132" /></a></i></div><div style="text-align: center;"><i style="text-align: center;"><i><span style="font-size: 11pt;">«<b>Mae Mobley</b> nació una
mañana de domingo en <b>agosto de 1960</b>. Un bebé de misa, como los llamamos
nosotros. Me dedico a cuidar bebés de familias blancas, además de a cocinar y
limpiar sus casas. A lo largo de mi vida, he criado diecisiete niños. Sé cómo
conseguir que se duerman, que dejen de llorar y que se sienten en el orinal
antes de que sus madres se levanten de la cama.».</span></i></i></div><p></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify;"><a name="comments"></a><span face=""Verdana",sans-serif" style="font-size: 11pt;"><b>Skeeter
</b>tiene veintidós años y acaba de regresar a su casa en <b>Jackson</b>, en el <b>sur de
Estados Unidos</b>, tras terminar sus estudios en la Universidad de Misisipi. Es la
única del grupo de amigas que aún soltera y sin compromiso. <b>Aibileen </b>es una
criada negra, mujer inteligente y sabia que ha criado a diecisiete niños
blancos y cuya vida cambió al perder a su propio hijo mientras sus capataces
blancos miraban hacia otro lado. <b>Minny </b>es la mejor amiga de <b>Aibileen</b>: bajita,
gordita y probablemente la mujer con la lengua más larga de todo Misisipi.
Cocina como nadie, pero no puede controlar sus palabras, así que pierde un empleo
detrás de otro. A pesar de lo distintas que son entre sí, estas tres mujeres
<b>acabarán juntándose para llevar a cabo un proyecto clandestino</b> que supondrá un
riesgo para todas. ¿Y por qué? Porque se ahogan dentro de los límites que les
impone su ciudad y su tiempo. Y, a veces, las barreras están para saltárselas. <b>Excelente
novela</b>. La leí hace ya casi cinco años y no sé por qué no la recomendé en su
momento. Me he reencontrado con ella la noche del 31 de diciembre al ver la <b><a href="https://decine21.com/peliculas/criadas-y-senoras-the-help-21592">película</a> </b>con mi padre, que acabó encantado y agradecido y queriendo leer la novela. Espero
que la disfrutes.<o:p></o:p></span></p>ahoraqueleohttp://www.blogger.com/profile/17630831941420894490noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2338068735785978085.post-7851526857675917762023-12-25T06:00:00.031+01:002023-12-26T11:37:53.675+01:00Los atormentados, de John Connolly<p></p><p align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: center;"><i><span face=""Verdana",sans-serif" style="font-size: 11pt;"></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgK7i2j8KXJNrZidw6zqtdG_FT8snOnYRJuxAh0sAN7WR5EvkPBuBKWoC1OHEJy2GyEbPKi4wlH-L3WVbiM03i1EXPa8yM8KoaNf95f2Mu9LTKeLEskFLUXyyVnE7iLsCMyuv6yi4nMYhsuhrEpayW6CyzUQ4ARLINqnhh9erm_MB3SckK_6x2B5Ho4pdMo/s500/Los%20atormentados.%20John%20Connolly.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="500" data-original-width="332" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgK7i2j8KXJNrZidw6zqtdG_FT8snOnYRJuxAh0sAN7WR5EvkPBuBKWoC1OHEJy2GyEbPKi4wlH-L3WVbiM03i1EXPa8yM8KoaNf95f2Mu9LTKeLEskFLUXyyVnE7iLsCMyuv6yi4nMYhsuhrEpayW6CyzUQ4ARLINqnhh9erm_MB3SckK_6x2B5Ho4pdMo/w133-h200/Los%20atormentados.%20John%20Connolly.jpg" width="133" /></a></i></div><i><div style="text-align: center;"><i>«Este mundo está
lleno de cosas rotas: corazones rotos y promesas rotas, personas rotas. (…) Yo
estoy roto, y en represalia he roto a otros. (…) Ahora pienso que lo que yo
hice era desproporcionado en relación con lo que me hicieron a mí, pero esa es
la esencia de la venganza. Crece de manera exponencial. No puede controlarse.
Un daño invita a otro, y así sucesivamente hasta que el agravio inicial casi se
ha olvidado en medio del caos que viene después. En otro tiempo busqué
venganza. Nunca más lo haré. Pero este mundo está lleno de cosas rotas».</i></div><o:p></o:p></i><p></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify;"><a name="comments"></a><span face=""Verdana",sans-serif" style="font-size: 11pt;"><b>Daniel
Clay</b>, en otro tiempo un respetado psiquiatra infantil, desapareció al salir a
la luz los abusos sufridos por varios niños que él atendía. Ahora, cinco años
después, y cuando ya se le ha declarado muerto, su hija, <b>Rebecca Clay,</b> es
acosada por un desconocido que pregunta por su padre. Ese desconocido, llamado
<b>Merrick</b>, está obsesionado con descubrir la verdad sobre la desaparición de su
propia hija, y <b>Rebecca </b>contrata al detective <b>Charlie Parker</b> para deshacerse de
<b>Merrick </b>a toda costa, porque la búsqueda de <b>Merrick </b>ha inducido a otros a salir
de las sombras: seres atormentados decididos a vengarse, pálidos espectros que
vagan sin reposo. Después de leer en 2010 <b><i><a href="https://ahoraqueleo.blogspot.com/2010/11/los-hombres-de-la-guadana-de-john.html">Los hombres de la guadaña</a></i></b>, y en 2015
<b><i><a href="https://ahoraqueleo.blogspot.com/2015/07/todo-lo-que-muere-de-john-connolly.html">Todo lo que muere</a></i></b>, no había vuelto a leer nada de <b>John Connolly</b>. Ayer, al
terminar <b><i>Los atormentados</i></b>, decidí <b>leer toda la serie </b>de <b>Charlie Parker</b>.<o:p></o:p></span></p><br /><p></p>ahoraqueleohttp://www.blogger.com/profile/17630831941420894490noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2338068735785978085.post-45395558622312150692023-12-11T06:00:00.002+01:002023-12-11T11:25:54.320+01:00Me enamoré de un leproso, de Ramón Alfredo Mirada Muñoz (Padre Pachús)<p></p><p align="center" style="margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; margin: 0cm 0cm 6pt; text-align: center;"><i><span face=""Verdana",sans-serif" style="font-size: 11pt;"></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiK6Aox7DjA-s_b_RvnvPvQeJsPqp5RRfwfTlDNB9db2U5QMBAHBoGJjqvFE14P6O35ml0v-ukuWKap5t8bJX3rDWytGeoK4eBnRtolifxs5AfFS5wPhTULVwfyfs5TJm5nOM0loZ96ohY_hiaOtqhdhpPomh5dfJzXVcVmQy6Wrm6-9fukuIxW0QEdywK2/s1000/Me%20enamor%C3%A9%20de%20un%20leproso.%20Ram%C3%B3n%20Alfredo%20Mirada%20(Pach%C3%BAs).jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="1000" data-original-width="633" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiK6Aox7DjA-s_b_RvnvPvQeJsPqp5RRfwfTlDNB9db2U5QMBAHBoGJjqvFE14P6O35ml0v-ukuWKap5t8bJX3rDWytGeoK4eBnRtolifxs5AfFS5wPhTULVwfyfs5TJm5nOM0loZ96ohY_hiaOtqhdhpPomh5dfJzXVcVmQy6Wrm6-9fukuIxW0QEdywK2/w127-h200/Me%20enamor%C3%A9%20de%20un%20leproso.%20Ram%C3%B3n%20Alfredo%20Mirada%20(Pach%C3%BAs).jpg" width="127" /></a></i></div><i><div style="text-align: center;"><i>«Durante ese último curso en el internado no solo me metí
en drogas, sino que participé en actos violentos. Y lo que es peor, agredí a un
sacerdote (…). Ocurrió un día que estaba bajando con unos compañeros por unas
escaleras muy estrechas. Nos cruzamos con un sacerdote y le empujé. Y no solo
eso; entre varios le pegamos patadas y nos reímos de él. (…) Estando con otro
sacerdote, cogimos un crucifijo, lo lanzamos al suelo, se partió en dos y nos
pusimos a orinar encima. (…) Recuerdo que él lloró, besó el crucifijo y lo
abrazó.».</i></div><o:p></o:p></i><p></p>
<p style="background: white; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; margin: 0cm 0cm 6pt; text-align: justify;"><a name="comments"></a><span face=""Verdana",sans-serif" style="color: black; font-size: 11pt; mso-bidi-font-family: Arial; mso-color-alt: windowtext;"><b>¿Quién es capaz de amar las llagas
de un leproso? </b>¿Verdaderamente puede Jesús cargar con nuestros pecados, con
nuestra «lepra»? ¿Se puede salir de las drogas y de la violencia por medio de
la fe? El Padre Ramón Alfredo Mirada Muñoz, más conocido como <b>Pachús</b>, cuenta
como, estando metido en las drogas, se hundió hasta tocar fondo. Ahí fue donde
<b>descubrió que no estaba solo</b>: Jesús no había dejado nunca de quererle y había
salido en su busca, cuando él ya no encontraba ningún sentido a su vida.</span><span face=""Verdana",sans-serif" style="font-size: 11pt; mso-bidi-font-family: Arial;"><o:p></o:p></span></p><br /><p></p>ahoraqueleohttp://www.blogger.com/profile/17630831941420894490noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2338068735785978085.post-53003916197345192332023-11-27T06:00:00.001+01:002023-11-27T06:00:00.135+01:00La presa, de Kenzaburo Oé<p align="center" style="margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: center;"><i><span style="font-family: "Verdana",sans-serif; font-size: 11.0pt;"></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicWfd471Xon7_giecEPz5Cz4d4xfmvDTld60BwzI1mKwP1-5f7AcD1EjmNVGMKBTutDj8Zd1uLHA9JlRpM8Mbsa9EnlJ0N_NDzHJ5b1pN1L3VRKI74UQbMvym8Y4ZppRg5qHKMdKcuNfqj1apV19FhRIeZbo8RA4OMjrsT24vO3CogkEDvdQlkilkhmp4l/s2330/La%20presa.%20Kenzaburo%20O%C3%A9.jpeg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2330" data-original-width="1549" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicWfd471Xon7_giecEPz5Cz4d4xfmvDTld60BwzI1mKwP1-5f7AcD1EjmNVGMKBTutDj8Zd1uLHA9JlRpM8Mbsa9EnlJ0N_NDzHJ5b1pN1L3VRKI74UQbMvym8Y4ZppRg5qHKMdKcuNfqj1apV19FhRIeZbo8RA4OMjrsT24vO3CogkEDvdQlkilkhmp4l/w133-h200/La%20presa.%20Kenzaburo%20O%C3%A9.jpeg" width="133" /></a></i></div><i>«Mi hermano pequeño y yo estábamos hurgando con unos
palos en la tierra blanda, que apestaba a grasa y a ceniza, del crematorio del
valle, un crematorio improvisado y de lo más sencillo: un mero foso casi a ras
del suelo en un calvero abierto en medio de una espesa vegetación de arbustos.
La bruma del crepúsculo, fría como las aguas subterráneas que manan en los
bosques, ya llenaba el fondo del valle; pero sobre la pequeña aldea donde
vivíamos, agrupada alrededor de la carretera sin asfaltar, en la falda de la
colina, descendía suavemente una luz color vino púrpura. Me incorporé, al
tiempo que un débil bostezo llenaba mi boca. Mi hermano también se incorporó,
bostezó y me sonrió.».<o:p></o:p></i><p></p>
<p style="background: white; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: justify;"><a name="comments"></a><span style="color: black; font-family: "Verdana",sans-serif; font-size: 11.0pt; mso-bidi-font-family: Arial; mso-color-alt: windowtext;">Cuando, en los días de la <b>guerra
del Pacífico</b>, <b>un avión enemigo se estrella</b> en las montañas de una aldea de
cazadores, los habitantes capturan al<b> único superviviente, un soldado negro</b>. Cerrada la escuela después de una durísima estación de lluvias, los niños descubren con la llegada del prisionero negro una
realidad excepcional, entre el terror y el asombro. <b>El extraño altera el curso
de los días</b> repetidos: como si lo sagrado irrumpiera en la vida, y la
transformara dotándola de un sentido nuevo. Premio <b>Nobel en 1994</b>, <b><a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Kenzabur%C5%8D_%C5%8Ce">Kenzaburo Oé</a></b> falleció el
<b><a href="https://www.elmundo.es/cultura/literatura/2023/03/13/640ec8bae4d4d874698b457c.html">13 de marzo de 2023</a></b> a los 88 años de edad. <a href="https://decine21.com/peliculas/la-presa-1961-11040"><b>«La presa»</b> fue llevada al </a><b><a href="https://decine21.com/peliculas/la-presa-1961-11040">cine</a> </b>por
<b><a href="https://decine21.com/biografias/nagisa-oshima-55675">Nagisha Oshima</a></b> en <b>1961</b>.</span><span style="font-family: "Verdana",sans-serif; font-size: 11.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;"><o:p></o:p></span></p><p style="background: white; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: justify;"><span style="color: black; font-family: "Verdana",sans-serif; font-size: 11.0pt; mso-bidi-font-family: Arial; mso-color-alt: windowtext;"><br /></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br />ahoraqueleohttp://www.blogger.com/profile/17630831941420894490noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2338068735785978085.post-43266123673648728282023-11-13T06:00:00.001+01:002023-11-13T06:00:00.143+01:00El joven Lennon, de Jordi Sierra i Fabra<p style="text-align: left;"><i style="text-align: center;"><span style="font-family: "Verdana",sans-serif; font-size: 11.0pt;"></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVrcJxhGndsPL-ITTZRu2HIa3-7MajRcD-xNXkiZOZnTzM74sjjTAVJ_acvUU_PSHLVF2YtjmoSG9ZZFskwLSRlJCeqmt6J9vx3tzDTXhCLjqUN5EpDF0FFVcnCk-jv5Lk0vhCv2MG1qdrg_FgaF66QmRzTSIuQLZDnPpDuycekTpCgE67e8PUI_KCLVh8/s492/El%20joven%20Lennon.%20Jordi%20Sierra%20i%20Fabra.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="492" data-original-width="381" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVrcJxhGndsPL-ITTZRu2HIa3-7MajRcD-xNXkiZOZnTzM74sjjTAVJ_acvUU_PSHLVF2YtjmoSG9ZZFskwLSRlJCeqmt6J9vx3tzDTXhCLjqUN5EpDF0FFVcnCk-jv5Lk0vhCv2MG1qdrg_FgaF66QmRzTSIuQLZDnPpDuycekTpCgE67e8PUI_KCLVh8/w155-h200/El%20joven%20Lennon.%20Jordi%20Sierra%20i%20Fabra.jpg" width="155" /></a></i></div><div style="text-align: center;"><i style="text-align: center;"><i><span style="font-size: 11pt;">«Nueva Zelanda. <b>John </b>suspiró al evocar en su mente esta
palabra. Había tenido que buscar su exacto emplazamiento hacía no mucho tiempo.
El mundo era demasiado grande. Y Nueva Zelanda parecía hallarse en uno de sus
confines. Se encogió de hombros sin darse cuenta. Al fin y al cabo, hacía casi
diez años que él le dijo si quería acompañarle. Y todo el mundo sabe que diez
años es mucho tiempo».</span></i></i></div><p></p>
<p style="background: white; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: justify;"><a name="comments"></a><span style="color: black; font-family: "Verdana",sans-serif; font-size: 11.0pt; mso-bidi-font-family: Arial; mso-color-alt: windowtext;">Se ha escrito mucho sobre
<b>John Lennon</b>: beatle, cantante, artista, símbolo de tantas realidades
humanas… Pero nos han llegado muy pocos datos sobre sus <b>vivencias durante la
adolescencia</b>, etapa que acostumbra a marcar nuestra vida de manera imborrable.
¿Qué hizo este mito de la música <b>de los catorce a los dieciocho años</b>? Responder
a esta pregunta es la intención del autor, que nos muestra a <b>un adolescente
normal</b>, con grandes sueños, pasión por la música, intensa sensibilidad y grandes
dificultades familiares, como muchos chicos de su edad. Y mostrar que todo lo
que hizo después se gestó durante estos tres años.</span><span style="font-family: "Verdana",sans-serif; font-size: 11.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;"><o:p></o:p></span></p>ahoraqueleohttp://www.blogger.com/profile/17630831941420894490noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2338068735785978085.post-74805430737554822322023-10-30T06:00:00.002+01:002023-10-30T10:33:43.467+01:00En caída libre, de Rosa Ribas<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZ_GD8aCUzz1lgp2zz2NXPDJy-UCJudsu9QfcloNVcnucuq0ZF5SeAyI_o9YmTJ0Hn3WqNKrx0R7EpDEpjqBkVCmooukqtQM2M8HQvHgiSfMRXE3IKleIIfb0rBTEBq-zqpV_XIJUPfNUmkgaTug37iCk5xuV660BcIPM0AadODUT_HP8bOAmYx53y_fHP/s273/En%20ca%C3%ADda%20libre.%20Rosa%20Ribas.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="273" data-original-width="185" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZ_GD8aCUzz1lgp2zz2NXPDJy-UCJudsu9QfcloNVcnucuq0ZF5SeAyI_o9YmTJ0Hn3WqNKrx0R7EpDEpjqBkVCmooukqtQM2M8HQvHgiSfMRXE3IKleIIfb0rBTEBq-zqpV_XIJUPfNUmkgaTug37iCk5xuV660BcIPM0AadODUT_HP8bOAmYx53y_fHP/w136-h200/En%20ca%C3%ADda%20libre.%20Rosa%20Ribas.jpg" width="136" /></a></div><div style="text-align: center;"> <i style="text-align: center;"><span face="Verdana, sans-serif" style="font-size: 11pt;">«La escalera para salir
del avión tenía dos plataformas y veintitrés escalones de metal. El cordón de
la zapatilla derecha de <b>Fatma Celik</b> se enganchó (…), detuvo su marcha
acelerada y nerviosa, y ella perdió pie. El impulso instintivo fue aferrarse a
algo, pero los dedos no acertaron a encontrar la barandilla (…). Después, la
gravedad y la prisa con la que había abandonado la cabina del avión llegado de
Santiago de Chile hicieron el resto».</span></i></div><p></p>
<div style="text-align: justify;"><span face="Verdana, sans-serif" style="font-size: 11pt;">El nuevo
caso de la </span><b style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 11pt;">comisaria Cornelia Weber-Tejedor</b><span face="Verdana, sans-serif" style="font-size: 11pt;"> nos llevará a las entrañas
del </span><b style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 11pt;">aeropuerto de Fráncfort</b><span face="Verdana, sans-serif" style="font-size: 11pt;">. Un accidente fortuito pone en alerta a la
policía de Fráncfort. Algo extraño sucede en el mayor aeropuerto de carga del
mundo y uno de los más transitados de Europa, y todo parece indicar que se
trata de un </span><b style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 11pt;">turbio asunto de drogas</b><span face="Verdana, sans-serif" style="font-size: 11pt;">. La comisaria, de padre alemán y madre
gallega, se ofrece voluntaria para infiltrarse entre las empleadas de la
limpieza adoptando una nueva identidad. Así huye, además de una delicada
situación personal. Hasta que descubre que </span><b style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 11pt;">su vida está en peligro…</b></div>ahoraqueleohttp://www.blogger.com/profile/17630831941420894490noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2338068735785978085.post-49781477864804151032023-10-16T06:00:00.032+02:002023-10-16T06:00:00.147+02:00Por trece razones, de Jay Asher<p><i style="text-align: center;"><span face="Verdana, sans-serif" style="font-size: 11pt;"></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><i><span style="font-size: 11pt;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQq0Yc7MHEhEy1yhNumvBUMEVfTg-MDExgD-Kq2XdUVlgLGWu1P9REBKz-gEo0EooE-BwfdQE1-aSqUiT8AZv0x7-vZpDUEs-lAC5_r4LUD2_EgteOsy7lEVjTjtb1HL3iRgT59I_dWVhpn2_r7_TY2lAOTODND7BLyugnBmUXl2kN1xgkBrSBaRQxOMS5/s1200/Por%20trece%20razones.%20Jay%20Asher.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1200" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQq0Yc7MHEhEy1yhNumvBUMEVfTg-MDExgD-Kq2XdUVlgLGWu1P9REBKz-gEo0EooE-BwfdQE1-aSqUiT8AZv0x7-vZpDUEs-lAC5_r4LUD2_EgteOsy7lEVjTjtb1HL3iRgT59I_dWVhpn2_r7_TY2lAOTODND7BLyugnBmUXl2kN1xgkBrSBaRQxOMS5/w200-h200/Por%20trece%20razones.%20Jay%20Asher.jpg" width="200" /></a></div>«Un paquete del tamaño de
una caja de zapatos está apoyado en la puerta principal, formando un ángulo. En
la puerta de nuestra casa hay una pequeña abertura para meter el correo, pero
cualquier cosa más gruesa que una pastilla de jabón se queda fuera. Un
apresurado garabato en el envoltorio dirige el paquete a Clay Jensen, así que
lo cojo y entro.».</span></i></i></div><p></p>
<p style="margin: 0cm; text-align: justify;"></p><p align="center" style="margin: 0cm; text-align: center;"><i><span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 11pt;">«Un paquete del tamaño de
una caja de zapatos está apoyado en la puerta principal, formando un ángulo. En
la puerta de nuestra casa hay una pequeña abertura para meter el correo, pero
cualquier cosa más gruesa que una pastilla de jabón se queda fuera. Un
apresurado garabato en el envoltorio dirige el paquete a <b>Clay Jensen</b>, así que
lo cojo y entro.».<o:p></o:p></span></i></p><p class="MsoNormal">
</p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Verdana",sans-serif; font-size: 11.0pt;">Una
joven estudiante de instituto <b>Hannah Baker</b>, graba antes de suicidarse unas
cintas de cassette donde da 13 razones para explicar su fatal decisión. Todas
las personas que de algún modo la empujaron a quitarse la vida reciben un
paquete con una copia de la grabación. Uno de ellos es el tímido adolescente
<b>Clay Jensen</b>, secretamente enamorado de <b>Hannah</b>, que va escuchando angustiado esa
voz grabada que se diría que viene de ultratumba. <b>Floja, floja, floja</b>. En algunos
momentos, poco verosímil. He tenido que llegar a la mitad del libro para
empezar a encontrarle algo de interés. Ofrece una <b>mirada superficial de la
adolescencia</b>, señalando algunas de las dificultades de esta etapa, como el acoso
escolar, las relaciones íntimas precoces, las habladurías imposibles de desmentir,
o la obsesión por el aspecto físico. A ello se añade la omnipresencia del sexo. En <b>2017 </b>fue adaptada al <b>cine </b>en forma de serie de televisión por <b>Netflix</b>. Aquí puedes leer la crítica:</span><span style="font-size: 11pt;"> </span><a href="https://decine21.com/series/por-trece-razones-35946" style="font-size: 11pt;"><b>Por trece razones</b></a><span style="font-size: 11pt;">.</span></p><p class="MsoNormal"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/cCgKEnde3wU" width="320" youtube-src-id="cCgKEnde3wU"></iframe></div><br /><span face=""Verdana",sans-serif" style="font-size: 11pt;"><br /></span><p></p><p class="MsoNormal"><span face=""Verdana",sans-serif" style="font-size: 11pt;"><br /></span></p><p class="MsoNormal"><span face=""Verdana",sans-serif" style="font-size: 11pt;"><br /></span></p><p class="MsoNormal"><span face=""Verdana",sans-serif" style="font-size: 11pt;"><br /></span></p><p class="MsoNormal"><span face=""Verdana",sans-serif" style="font-size: 11pt;"><br /></span></p><br /><p></p>ahoraqueleohttp://www.blogger.com/profile/17630831941420894490noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2338068735785978085.post-82544967631164301062023-10-02T06:00:00.001+02:002023-10-02T06:00:00.140+02:00Jérôme Lejeune, un retrato espiritual, de Aude Dugast<p style="text-align: justify;"><i style="text-align: center;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 11pt;"></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhyLf2ssdu6WhLHt7oNJbTcfmfoWrg_mF4zOLGtxYn0k74827g-qGyl6yOI9_yDgiO1Gs9OtWN4ISlNVe11STFdEuoqfw7cg0C6muXKTMP8L0IVjG4Jl0LfpLadQDh4Im6G_ukttIarN2qNlz8UmScHcJSAsTODDD0z0FuyD-sFYgs5ivlXQuD-Ex5xNNQx/s3699/J%C3%A9r%C3%B4me%20Lejeune.%20Aude%20Dugast.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3699" data-original-width="2295" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhyLf2ssdu6WhLHt7oNJbTcfmfoWrg_mF4zOLGtxYn0k74827g-qGyl6yOI9_yDgiO1Gs9OtWN4ISlNVe11STFdEuoqfw7cg0C6muXKTMP8L0IVjG4Jl0LfpLadQDh4Im6G_ukttIarN2qNlz8UmScHcJSAsTODDD0z0FuyD-sFYgs5ivlXQuD-Ex5xNNQx/w124-h200/J%C3%A9r%C3%B4me%20Lejeune.%20Aude%20Dugast.jpg" width="124" /></a></i></div><div style="text-align: center;"><i style="text-align: center;"><i><span style="font-size: 11pt;">«Una de las cosas que más
me llamó la atención de <b>Lejeune </b>y de forma más inmediata es que era un hombre
libre. Tan libre que renunció a todo el prestigio de sus descubrimientos para
defender a sus niños. Comprendí con absoluta claridad que esa libertad nacía de
su fe en Jesús, de ese amor a la verdad que caracterizó toda la vida de este
hombre contemplativo [...]. Hoy puedo decir que <b>Jérôme Lejeune</b> es un gran amigo
mío y lo será siempre; un verdadero compañero que, ante las elecciones vitales,
me ayudará a mantener la mirada fija en lo más valioso que hay en mí.</span>».</i></i></div><p></p>
<p style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="color: black; font-family: "Verdana",sans-serif; font-size: 11.0pt;"><b>Jérôme Lejeune (1926-1994)</b> es
conocido por su trabajo pionero en genética, su dedicación al servicio de los
pacientes con discapacidad mental y la valentía con que los defendió. El <b>papa
Francisco</b> lo declaró <b>venerable </b>en <b>2021</b>. ¿Cómo se convirtió un joven estudiante
de medicina en un referente para sus amigos judíos y musulmanes? ¿Por qué
constituye para muchos médicos jóvenes un modelo a seguir?<o:p></o:p></span></p>ahoraqueleohttp://www.blogger.com/profile/17630831941420894490noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2338068735785978085.post-41492864281022012762023-09-18T06:00:00.001+02:002023-09-18T06:00:00.132+02:00Revolución, de Arturo Pérez-Reverte<p align="center" style="margin: 0cm; text-align: center;"><i><span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 11pt;"></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmx9W98_Ameoc6Ko32xnYdUAM1TdursXDcXeX3SfWE8se5erfnHjxzQa2bqV3RcnpuWCmt0c8TVwZAxN5JGL0mxKZCo2BEdzw-jJoQD_ojo9wS8iDkwlgLvY-PiHBxjzD2LFTkzgZc8nHMrV1nJTCU6cvs8dx2bJd3Hv-IZRrbGmIXpDbiUy4V4oDAn1uE/s3640/Revoluci%C3%B3n.%20Arturo%20P%C3%A9rez-Reverte.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="3640" data-original-width="2297" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmx9W98_Ameoc6Ko32xnYdUAM1TdursXDcXeX3SfWE8se5erfnHjxzQa2bqV3RcnpuWCmt0c8TVwZAxN5JGL0mxKZCo2BEdzw-jJoQD_ojo9wS8iDkwlgLvY-PiHBxjzD2LFTkzgZc8nHMrV1nJTCU6cvs8dx2bJd3Hv-IZRrbGmIXpDbiUy4V4oDAn1uE/w126-h200/Revoluci%C3%B3n.%20Arturo%20P%C3%A9rez-Reverte.jpg" width="126" /></a></i></div><i>«Ésta es la historia de un
hombre, una revolución y un tesoro. La revolución fue la de <b>México</b>, en tiempos
de <b>Emiliano Zapata</b> y <b>Francisco Villa</b>. El tesoro fueron quince mil monedas de
oro de a veinte pesos de las denominadas maximilianos, robadas en un banco de
Ciudad Juárez el 8 de mayo de 1911. El hombre se llamaba Martín Garret Ortiz, y
todo empezó para él la mañana de ese mismo día, cuando oyó un disparo lejano».<o:p></o:p></i><p></p>
<span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 11pt;"><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: 11pt;"><b><i>Revolución
</i></b>es una <b>novela </b>sobre los dramáticos acontecimientos que sacudieron la <b>república
mexicana</b> en el <b>primer tercio del siglo XX</b>. Pero, como afirma el propio <b>Arturo
Pérez-Reverte</b>, es mucho más: «Toda la vida escuché en mi casa la historia de
aquel amigo de mi bisabuelo, ingeniero de minas, que trabajó en México en plena
revolución. Ese recuerdo remoto me ha aproximado a mi propia relación con la
aventura y me ha llevado a escribir esta historia. Es una <b>novela de iniciación
y aprendizaje</b> y es, de algún modo, <b>mi propia biografía de juventud</b>. Es mi
Flecha de oro».</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: 11pt;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/TwxdwT3EqTk" width="320" youtube-src-id="TwxdwT3EqTk"></iframe></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/UXGqh8O462A" width="320" youtube-src-id="UXGqh8O462A"></iframe></div><br /><span style="font-size: 11pt;"><br /></span></div></span>ahoraqueleohttp://www.blogger.com/profile/17630831941420894490noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2338068735785978085.post-45721926550272791662023-09-04T06:00:00.032+02:002023-09-04T10:30:36.821+02:00J. C. El sueño de Dios, de Miguel Aranguren<p><i style="text-align: center;"><span face="Verdana, sans-serif" style="font-size: 11pt;"></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRfOTv15O8qzOLqRHo_OfVhjcY6r0O4eAvmHMRHS3UJETENSSkTCNayTQsD0UMNseBwy-PUg7FzxrkbmVedt8Y7mwSw6tqqZveX_NijFMkIivRyS8xLq7AOjpsBRorvJzzKDZou46_9_6GSr6x8b6xJ8VTAR7962NDS3mCtC2TdbVdmUlIU7qZW3GpC54s/s741/J.%20C.%20El%20sue%C3%B1o%20de%20Dios.%20Miguel%20Aranguren.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="741" data-original-width="552" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRfOTv15O8qzOLqRHo_OfVhjcY6r0O4eAvmHMRHS3UJETENSSkTCNayTQsD0UMNseBwy-PUg7FzxrkbmVedt8Y7mwSw6tqqZveX_NijFMkIivRyS8xLq7AOjpsBRorvJzzKDZou46_9_6GSr6x8b6xJ8VTAR7962NDS3mCtC2TdbVdmUlIU7qZW3GpC54s/w149-h200/J.%20C.%20El%20sue%C3%B1o%20de%20Dios.%20Miguel%20Aranguren.jpg" width="149" /></a><i style="text-align: center;"></i></div><div style="text-align: center;"><i style="text-align: center;"><i><span style="font-size: 11pt;">«Pasada
la media noche, <b>Jesús </b>tocó a la puerta. Ella conoció al instante la cadencia de
aquellos golpes, que la rescataron de un sueño ligero. Hacía más de nueve
semanas que su hijo se había marchado sin decirle cuál era su destino ni si
tenía previsto regresar. Venía quemado por el aire del desierto y desmejorado a
causa de un ayuno prolongado, aunque tenía las ropas limpias, el cabello bien
peinado y la barba recortada, como si se hubiera molestado en atusarse para
darle una buena impresión. —Madre</span></i><span style="font-family: "Work Sans"; font-size: 12pt;">…».</span></i></div><p></p>
<p style="margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; margin: 0cm 0cm 6pt; text-align: justify;"><a name="comments"></a><span face=""Verdana",sans-serif" style="color: black; font-size: 11pt;">«¿Quién dice la gente que soy
yo?» preguntó <b>Jesús </b>a sus seguidores más cercanos. Responder a esta cuestión es
lo que pretende <b>Miguel Aranguren</b> con esta <b>novela de 582 páginas</b> en la que recrea
la época en la que se forjó el destino de muchos pueblos. Con viveza y
precisión, el autor, después de siete años de documentación, nos introduce en
la <b>vida oculta de Jesús de Nazaret</b>, contándonos <b>lo que no cuenta el Evangelio</b>. Después de leer hace tiempo <b><a href="https://ahoraqueleo.blogspot.com/2013/03/la-sangre-del-pelicano-de-miguel.html">La sangre del pelícano</a></b> y <b><a href="https://ahoraqueleo.blogspot.com/2012/01/el-arca-de-la-isla-de-miguel-aranguren.html">El arca de la isla</a></b>, puedo afirmar sin lugar a
duda que <b>El sueño de Dios</b> es<b> la mejor de las novelas</b> de <b>Miguel Aranguren</b> que he
leído.<o:p></o:p></span></p><p style="margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; margin: 0cm 0cm 6pt; text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/tAVOIhdkTFw" width="320" youtube-src-id="tAVOIhdkTFw"></iframe></div><br /><span face=""Verdana",sans-serif" style="color: black; font-size: 11pt;"><br /></span><p></p>ahoraqueleohttp://www.blogger.com/profile/17630831941420894490noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2338068735785978085.post-40295705912504755012023-08-21T06:00:00.001+02:002023-08-21T06:00:00.163+02:00Asesinato en el corazón de Jerusalén, de Batya Gur<p><i style="text-align: center;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 11pt;"></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6p5JrfyW78BdkwXFfveGbaekuWh1167NF0su-ylAJEhHapKxfObXRS9wl7-0DDUdQjJddhAyZRW671BCzxWuRdMK9I5182b-FNqHFJ35Hd9OlLwA-ESpJ3Bj1jXoaEXkw9Ykgl1k6G7LMM6hze2dh7Lj0Z-D7n2Vid20suoNiwlyEFDC_CGs9jbvcxstk/s3047/Asesinato%20en%20el%20coraz%C3%B3n%20de%20Jerusal%C3%A9n.%20Batya%20Gur.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3047" data-original-width="2000" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6p5JrfyW78BdkwXFfveGbaekuWh1167NF0su-ylAJEhHapKxfObXRS9wl7-0DDUdQjJddhAyZRW671BCzxWuRdMK9I5182b-FNqHFJ35Hd9OlLwA-ESpJ3Bj1jXoaEXkw9Ykgl1k6G7LMM6hze2dh7Lj0Z-D7n2Vid20suoNiwlyEFDC_CGs9jbvcxstk/w131-h200/Asesinato%20en%20el%20coraz%C3%B3n%20de%20Jerusal%C3%A9n.%20Batya%20Gur.jpg" width="131" /></a></i></div><div style="text-align: center;"><i style="text-align: center;"><i><span style="font-size: 11pt;">«Llega un
momento en la vida en que una persona sabe perfectamente que, si no se lanza,
si no deja de tener miedo a apostar y no sigue los dictámenes que su corazón ha
forjado durante años, no lo hará nunca. Esas palabras, por supuesto, no las
dijo <b>Michael Ohayon</b> en voz alta, pero exactamente así sonaron en su interior…</span></i><span style="font-size: 11pt;">».</span></i></div><p></p>
<p class="asangre" style="margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: justify;"><span style="color: black; font-family: "Verdana",sans-serif; font-size: 11.0pt;"><b>El cadáver de una joven con la cara
destrozada</b> es encontrado en el desván de una casa situada en la carretera de
Belén, en el barrio de Baqah de Jerusalén. El <b>superintendente Michael Ohayon</b>,
que se dirige a ver una nueva casa que se acaba de comprar en ese barrio, es
reclamado en el lugar del crimen. Allí se encontrará con un viejo amor de
juventud. Primera novela que leo de esta autora, en ella aborda las <b>tensiones y
conflictos políticos del Israel actual</b>. Sabe mantener la tensión, pero sin más.
<b>Nada del otro mundo</b>.<o:p></o:p></span></p>ahoraqueleohttp://www.blogger.com/profile/17630831941420894490noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2338068735785978085.post-14691731832432946432023-08-07T06:00:00.004+02:002023-08-10T16:33:05.215+02:00La cura mortal, de James Dashner<p align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: center;"><i><span face=""Verdana",sans-serif" style="font-size: 11pt;"></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvG9uY31VAhFCtqvLhc7mi-CbE3MnuQye3Ftkb-A3vP-UsD95WkEaGWr4805sc4O2eE_YwMFbnO_NPEvob-lDatqKOvWl6V_XVckmtwo0ffVNJWKmuQ5Qclpj3nY9G5CX2mHMsYf7ZBpoR31cXgV73uyS7Xy6tDMsaXWsaqlfU4eS55gktZ8zcXmob903x/s3588/La%20cura%20mortal.%20James%20Dashner.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="3588" data-original-width="2520" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvG9uY31VAhFCtqvLhc7mi-CbE3MnuQye3Ftkb-A3vP-UsD95WkEaGWr4805sc4O2eE_YwMFbnO_NPEvob-lDatqKOvWl6V_XVckmtwo0ffVNJWKmuQ5Qclpj3nY9G5CX2mHMsYf7ZBpoR31cXgV73uyS7Xy6tDMsaXWsaqlfU4eS55gktZ8zcXmob903x/w141-h200/La%20cura%20mortal.%20James%20Dashner.jpg" width="141" /></a><i></i></div><i>«El olor fue lo que
empezó a desquiciar a <b>Thomas</b>. No fue por llevar más de tres semanas solo. No
fueron las paredes, el techo ni el suelo de color blanco. No fue porque no
hubiera ventanas o el hecho de que nunca apagaran las luces. Nada de eso. Le
habían quitado el reloj, le alimentaban con la misma comida tres veces al día
—un trozo de jamón, puré de patatas, zanahorias crudas, una rebanada de pan y
agua—, nunca le hablaban y no permitían entrar a nadie en la habitación. Sin
libros, sin películas, sin juegos».<o:p></o:p></i><p></p>
<p style="margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; margin: 0cm 0cm 6pt; text-align: justify;"><span face=""Verdana",sans-serif" style="background: white; color: black; font-size: 11pt; mso-bidi-font-family: Arial; mso-color-alt: windowtext;">Desde hace tres semanas, <b>Thomas </b>vive en una habitación sin ventanas, de
un blanco resplandeciente y siempre iluminada. Sin reloj y sin contacto con
nadie, más allá de las tres bandejas de comida que alguien le lleva a diario
(aunque a horas distintas, como para desorientarle). Al vigésimo sexto día, la
puerta se abre y un hombre le conduce a una sala llena de viejos amigos. <i>—Muy
bien, damas y caballeros. Estáis a punto de recuperar todos vuestros recuerdos.
Hasta el último de ellos</i>. <b>Tercera entrega de la saga</b> <b><a href="https://ahoraqueleo.blogspot.com/2015/04/el-corredor-del-laberinto-de-james.html">El corredor del laberinto</a></b>. Flojilla, sobre todo comparada con la primera. </span><span face="Verdana, sans-serif" style="background: white; font-size: 11pt;">También de esta tercera entrega hay <b>película</b>. Estrenada en <b>2018 </b>con el título de <b><a href="https://decine21.com/peliculas/el-corredor-del-laberinto-la-cura-mortal-36847">El corredor del laberinto: La cura mortal</a></b> y dirigida por <b><a href="https://decine21.com/biografias/wes-ball-90068">Wes Ball</a></b>, </span><span face="Verdana, sans-serif" style="background-color: white; font-size: 14.6667px;">parece que está al <b>mismo bajo nivel</b> que la novela.</span></p><p style="margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; margin: 0cm 0cm 6pt; text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/ZqlvJSNGfYA" width="320" youtube-src-id="ZqlvJSNGfYA"></iframe></div><br /><span face="Verdana, sans-serif" style="background-color: white; font-size: 14.6667px;"><br /></span><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div>ahoraqueleohttp://www.blogger.com/profile/17630831941420894490noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2338068735785978085.post-4557142431066158002023-07-24T06:00:00.004+02:002023-07-24T06:00:00.134+02:00Un final perfecto, de John Katzenbach<p style="text-align: center;"><i style="text-align: center;"><span face="Verdana, sans-serif" style="font-size: 11pt;"></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiw5dgage5G5Pl4voSDrG1H4IluP1yXniwOL6xDhHKwefufUC4owIyQU8uJy0konNF5nGyeiQ7U8XToc2BD0OyVvrUloEGf5U-_UI1BCaTfcxyId8KLCyzI0udM4YTNSFK0M4TF-_09sEQX7HxcI8zENkku78Kc5TPmYQcW5c7u_i9BWZ35XAz49ABVteZk/s3677/Un%20final%20perfecto.%20John%20Katzenbach.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3677" data-original-width="2366" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiw5dgage5G5Pl4voSDrG1H4IluP1yXniwOL6xDhHKwefufUC4owIyQU8uJy0konNF5nGyeiQ7U8XToc2BD0OyVvrUloEGf5U-_UI1BCaTfcxyId8KLCyzI0udM4YTNSFK0M4TF-_09sEQX7HxcI8zENkku78Kc5TPmYQcW5c7u_i9BWZ35XAz49ABVteZk/w129-h200/Un%20final%20perfecto.%20John%20Katzenbach.jpg" width="129" /></a></i></div><i style="text-align: center;">«<b>Pelirroja
Uno</b> observaba impotente la muerte de un hombre cuando le llevaron la carta a su
casa, aislada en una zona rural del condado. <b>Pelirroja Dos</b> estaba aturdida por
las drogas, el alcohol y la desesperación cuando su carta cayó por la ranura
del buzón de la puerta de su modesta casa de dos plantas en las afueras. <b>Pelirroja
Tres</b> contemplaba un fracaso y pensaba que le aguardaban muchos más y peores
cuando la carta llegó al depósito de correspondencia que había en la planta
situada justo debajo de su dormitorio comunitario.</i><span face="Verdana, sans-serif" style="font-size: 11pt; text-align: center;">».</span><p></p>
<p class="asangre" style="margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; margin: 0cm 0cm 6pt; text-align: justify;"><span face=""Verdana",sans-serif" style="color: black; font-size: 11pt;"><b>Pelirroja Uno</b> es una doctora soltera de cerca
de cincuenta años; <b>Pelirroja Dos</b>, una profesora de escuela en la treintena y <b>Pelirroja
Tres</b> una estudiante de diecisiete años. No se conocen entre sí. Son vulnerables
y <b>objetivo de un psicópata</b> obsesionado por demostrar al mundo quién es en
realidad con su obra de arte final: tres crímenes perfectos. Las avisa por carta
de que va a matarlas, pero no saben cuándo ni cómo ni dónde. Sólo tienen dos
salidas: esconderse y esperar, o luchar e intentar ser más listas que su
depredador. Después de leer <b><a href="https://ahoraqueleo.blogspot.com/2011/06/el-psicoanalista-de-john-katzenbach.html">El psicoanalista</a></b>, cae en mis manos esta novela
de <b>Katzenbach</b>, que ni de lejos llega a la altura de aquella. <b>No merece la pena</b> perder el tiempo con ella.</span></p><p class="asangre" style="margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; margin: 0cm 0cm 6pt; text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/5FgmW0scS3I" width="320" youtube-src-id="5FgmW0scS3I"></iframe></div><br /><span face=""Verdana",sans-serif" style="color: black; font-size: 11pt;"><br /></span><p></p>ahoraqueleohttp://www.blogger.com/profile/17630831941420894490noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2338068735785978085.post-13082353487402886152023-07-10T06:00:00.001+02:002023-07-10T06:00:00.130+02:00Regreso al norte, de Jan Guillou<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3YQXG4xM5tYgM4BdyvhlxbTQ-NA6Pbpc9YAC1irGlmdnAIQ6ge-CeC43WLyhnsgKIWnITjFyI6Pd97qEBpcOQ9_-zExVNYeUhnPLKub5M4_F3VDiwK8ttjKg2itk08rydVtloX_QQRSAV11SBQPO351ybi4tfajCVYFsOBgnKvsuCcjeC-jnzDPlvaLib/s849/Regreso%20al%20Norte.%20Jan%20Guillou.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="849" data-original-width="552" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3YQXG4xM5tYgM4BdyvhlxbTQ-NA6Pbpc9YAC1irGlmdnAIQ6ge-CeC43WLyhnsgKIWnITjFyI6Pd97qEBpcOQ9_-zExVNYeUhnPLKub5M4_F3VDiwK8ttjKg2itk08rydVtloX_QQRSAV11SBQPO351ybi4tfajCVYFsOBgnKvsuCcjeC-jnzDPlvaLib/w130-h200/Regreso%20al%20Norte.%20Jan%20Guillou.jpg" width="130" /></a></div> <i style="text-align: center;"><span style="font-family: "Verdana",sans-serif; font-size: 11.0pt;">«En el año de gracia
de <b>1192</b>, poco antes de <b>San Eskil</b>, cuando las noches ya clareaban
y se iba a comenzar la siembra del nabo, llegó una extraña tormenta a <b>Götaland
Occidental</b>. La tormenta duró tres días y tres noches, y transformó aquella
clara y prometedora época del año en otoño.</span></i><p></p>
<p align="center" class="calibre17" style="margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: center;"><i><span style="font-family: "Verdana",sans-serif; font-size: 11.0pt;">A pesar de eso, la
tercera noche y después de la misa de medianoche, la mayoría de los hermanos
del monasterio de <b>Varnhem</b> dormían plácidamente, convencidos de que sus
oraciones los protegerían de los poderes de la oscuridad y de que pronto
amainaría la tormenta».<o:p></o:p></span></i></p>
<p style="margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: "Verdana",sans-serif; font-size: 11.0pt;">En
el año de gracia de <b>1192</b>, después de veinte años de caballero templario,
<b>Arn</b> vuelve al <b>Götaland</b>, su tierra, con grandes proyectos y una
enorme fortuna para realizarlos. En primer lugar, ansía reencontrarse con su
amada <b>Cecilia</b> para formar una familia y, en segundo, tiene que pensar en
una forma de buscar la paz entre los linajes enfrentados. <b>Arn</b> trae
consigo un grupo muy variado de constructores, artesanos y médicos, tanto
cristianos como sarracenos, que aportarán sus conocimientos para ayudarle en su
tarea... <b>Regreso al Norte</b>, <i>Riket vid vägens slut</i> en el original,
un gran cierre para esta <b>estupenda trilogía</b>.<o:p></o:p></span></p>ahoraqueleohttp://www.blogger.com/profile/17630831941420894490noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2338068735785978085.post-61210388726656175142023-06-26T06:00:00.001+02:002023-06-26T06:00:00.135+02:00Esperando al diluvio, de Dolores Redondo<p style="text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5obRuRJG5ksOtq23qLv84ukFE8XDMTEdys1GvVIdsIGhCEo_YCR48iCDrNhO7LhdLSvjiYW4QLAsnviwMrAO2RNZabHJt01kVpuuiBiEQiwHdopTMMdAsxdgm1SLOD7xu_5V2EdstcpwS6bzI5BV-VDew2AbNWNJaxk24IG7WEb9Xu-0TWd9g4mCVlg/s1000/Esperando%20al%20diluvio.%20Dolores%20Redondo.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1000" data-original-width="583" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5obRuRJG5ksOtq23qLv84ukFE8XDMTEdys1GvVIdsIGhCEo_YCR48iCDrNhO7LhdLSvjiYW4QLAsnviwMrAO2RNZabHJt01kVpuuiBiEQiwHdopTMMdAsxdgm1SLOD7xu_5V2EdstcpwS6bzI5BV-VDew2AbNWNJaxk24IG7WEb9Xu-0TWd9g4mCVlg/w117-h200/Esperando%20al%20diluvio.%20Dolores%20Redondo.jpg" width="117" /></a></div><div style="text-align: center;"> <i style="text-align: center;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 11pt;">«El inspector Noah Scott Sherrington llegó al
paso a nivel cuando el semáforo se ponía rojo y las luces a los lados de las
vías comenzaban a parpadear. Conocía aquel lugar a las afueras de Glasgow,
había conducido cada noche por allí los últimos quince días y sabía que la
valla aún tardaría una eternidad en bajar, suficiente para que los cuatro
coches que lo separaban del que seguía tuvieran tiempo de pasar. Uno, dos,
tres, y...»</span></i></div><p></p>
<p style="margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: justify;"><a name="comments"></a><span style="color: black; font-family: "Verdana",sans-serif; font-size: 11.0pt;">Entre los años 1968 y 1969, el
<b>asesino </b>al que la prensa bautizaría como <b>John Biblia</b> mató a tres mujeres en
<b>Glasgow</b>. Nunca fue identificado y el caso todavía sigue abierto hoy en día. En
esta novela, a principios de los años ochenta, el investigador de policía
escocés <b>Noah Scott Sherrington</b> logra llegar hasta <b>John Biblia</b>, pero un fallo en
su corazón en el último momento le impide arrestarlo. A pesar de su frágil
estado de salud, y contra los consejos médicos y la negativa de sus superiores,
<b>Noah </b>continúa la persecución siguiendo
una corazonada que lo llevará hasta el <b>Bilbao </b>de <b>1983</b>. Entretenida y fácil de
leer. Llaman la atención la humanidad de algunos de los personajes, sobre todo
de <b>Noah</b>, y su estupenda relación con <b>Rafa</b>, joven con parálisis cerebral.<o:p></o:p></span></p>ahoraqueleohttp://www.blogger.com/profile/17630831941420894490noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2338068735785978085.post-48201269653202282552023-06-12T06:00:00.002+02:002023-06-12T06:00:00.137+02:00La tierra que pisamos, de Jesús Carrasco<p style="text-align: center;"><i style="text-align: justify;"><span face="Verdana, sans-serif" style="font-size: 11pt;"></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6f0BxdjAKfyH_7Un8pn_ufNMOugHT-Q_1izjPaAVhtjrlUasfeCQl3W0513nZUa9Ch0HYJLCxW8UZp3K1Le7TiJ0ySD_jDcFMzc6XW9e6EuMS6ytlPVMiFGvbYmTyhNLmmdgbHb4hvrklDhmxDhAPqCxLMWoQkP1XF_05RTirljlfkwwdqeio6DM7uA/s1260/La%20tierra%20que%20pisamos.%20Jes%C3%BAs%20Carrasco.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="1260" data-original-width="740" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6f0BxdjAKfyH_7Un8pn_ufNMOugHT-Q_1izjPaAVhtjrlUasfeCQl3W0513nZUa9Ch0HYJLCxW8UZp3K1Le7TiJ0ySD_jDcFMzc6XW9e6EuMS6ytlPVMiFGvbYmTyhNLmmdgbHb4hvrklDhmxDhAPqCxLMWoQkP1XF_05RTirljlfkwwdqeio6DM7uA/w118-h200/La%20tierra%20que%20pisamos.%20Jes%C3%BAs%20Carrasco.jpg" width="118" /></a><i style="text-align: justify;"></i></div><i style="text-align: justify;">«En las semanas que he convivido con el hombre del huerto me he
visto obligada a medirme día tras día. (…) cautiva por su silencio (…). El
misterio que creía ver en él, con el que trataba de justificar ante mí mi
propio comportamiento, era otro engaño. No había más misterio que la culpa: la
de saber que había levantado mi casa sobre la sangre de los suyos. …»</i><p></p>
<p style="margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; margin: 0cm 0cm 6pt; text-align: justify;"><a name="comments"></a><span face=""Verdana",sans-serif" style="color: black; font-size: 11pt;">A comienzos del siglo XX <b>España
</b>ha sido anexionada al mayor imperio que Europa ha conocido. Tras la
pacificación, las élites militares eligen un pequeño pueblo de <b>Extremadura </b>como
gratificación para los mandos a cargo de la ocupación. <b>Eva Holman</b>, esposa de
uno de ellos, vive su idílico retiro en la paz de su conciencia hasta que
recibe la visita inesperada de un hombre que empezará ocupando su propiedad y
acabará por invadir su vida entera. <i><b>La tierra que pisamos</b></i>, de <b><a href="https://ahoraqueleo.blogspot.com/search/label/Jes%C3%BAs%20Carrasco">Jesús Carrasco</a></b>,
autor de <i><b><a href="https://ahoraqueleo.blogspot.com/2019/11/intemperie-de-jesus-carrasco.html">Intemperie</a> </b></i>y <b><i><a href="https://ahoraqueleo.blogspot.com/2022/01/llevame-casa-de-jesus-carrasco.html">Llévame a casa</a></i></b>, que se ha ganado un puesto entre <b>mis
preferidos</b>.<o:p></o:p></span></p>ahoraqueleohttp://www.blogger.com/profile/17630831941420894490noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2338068735785978085.post-50758798720502967902023-05-29T06:00:00.008+02:002023-05-29T06:00:00.126+02:00El signo del miedo, de Margery Allingham<p><i style="text-align: center;"><span face=""Verdana",sans-serif" style="font-size: 11pt;"></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBhTLTmBnswL6L4wMxinrrMSsaDFfr-r04Dfqs5o-Kf-QfYS7i3LH0IQZnaKF1obTlxLTlqOXvYx6XwcYkjuBfhIng1M_P9OAVxDnM-xdm6w2KnuNKBx4M0zDJQauA-yB2zk_w-5RVO4DCr-DRDz2gYtmhK0Jf1L0MV8yFd4tIkVmeDL4zk0Un8uUCdA/s3709/El%20signo%20del%20miedo.%20Margery%20Allingham.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3709" data-original-width="2407" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBhTLTmBnswL6L4wMxinrrMSsaDFfr-r04Dfqs5o-Kf-QfYS7i3LH0IQZnaKF1obTlxLTlqOXvYx6XwcYkjuBfhIng1M_P9OAVxDnM-xdm6w2KnuNKBx4M0zDJQauA-yB2zk_w-5RVO4DCr-DRDz2gYtmhK0Jf1L0MV8yFd4tIkVmeDL4zk0Un8uUCdA/w130-h200/El%20signo%20del%20miedo.%20Margery%20Allingham.jpg" width="130" /></a><i style="text-align: center;"></i></div><div style="text-align: center;"><i style="text-align: center;"><i><span style="font-size: 11pt;">«En la fachada
luminosa y amarilla del Hotel Beauregard, Menton, se abrió despacio un
ventanuco por el que salió una mano, que, tras depositar una pequeña maleta
marrón sobre el alféizar, desapareció rápidamente».</span></i></i></div><p></p>
<p class="calibre6" style="margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; margin: 0cm 0cm 6pt; text-align: justify;"><em><b><span face=""Verdana",sans-serif" style="border: 1pt none windowtext; color: black; font-size: 11pt; font-style: normal; mso-border-alt: none windowtext 0cm; padding: 0cm;">Guffy Randall</span></b></em><em><span face=""Verdana",sans-serif" style="border: 1pt none windowtext; color: black; font-size: 11pt; font-style: normal; mso-border-alt: none windowtext 0cm; padding: 0cm;">, un <b>joven aristócrata inglés</b>, no sale de su sorpresa
cuando se encuentra con el Paladín Hereditario de Averna y parte de su corte en
un hotel de la Costa Azul. Y es que ese flamante heredero no es otro que su
viejo amigo <b>Albert Campion</b>, un caballero de alta cuna que se esconde
tras un pseudónimo para poder ejercer de forma anónima su profesión de <b>detective</b>.
<b>Campion</b>, acompañado de tres camaradas tan peculiares como él y de su
fiel sirviente <b>Magersfontein Lugg</b>, un antiguo ladrón dado a los métodos
expeditivos, se enfrenta esta vez a la misión de probar que el reino de Averna,
un minúsculo y pintoresco principado situado a orillas del Adriático, pertenece
a la Corona inglesa. Para ello se verá obligado a viajar a <b>Pontisbright</b>,
una aldea en la que se toparán con grandes misterios, y cadáveres por doquier. Todo
un descubrimiento, <b><a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Margery_Allingham">Margery Allingham</a></b>, a la altura de <b><a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Agatha_Christie">Agatha Christie</a></b> y <b><a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Dorothy_L._Sayers">Dorothy L. Sayers</a></b>. En opinión de <b><a href="https://es.wikipedia.org/wiki/A._S._Byatt">A. S. Byatt</a></b>, </span></em><em><span face=""Verdana",sans-serif" style="border: 1pt none windowtext; color: black; font-size: 11pt; mso-border-alt: none windowtext 0cm; padding: 0cm;">“De
entre todas las reinas del crimen (…) la que mejor sabía contar historias”</span></em><em><span face=""Verdana",sans-serif" style="border: 1pt none windowtext; color: black; font-size: 11pt; font-style: normal; mso-border-alt: none windowtext 0cm; padding: 0cm;">. Termino esta <b>quinta entrega</b> de la <b>serie Albert
Campion</b> con ganas de leer las precedentes.<o:p></o:p></span></em></p>ahoraqueleohttp://www.blogger.com/profile/17630831941420894490noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2338068735785978085.post-8117058857527900642023-05-15T06:00:00.032+02:002023-05-15T06:00:00.145+02:00Los restos del día, de Kazuo Ishiguro<p style="text-align: left;"><span style="text-align: center;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 11pt;"></span></span></p><div class="separator" style="clear: both; font-style: italic; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5pmXnMkdpLTp3rcRXS-9dxQHUSizJIhNV3H_FWbI19oLSPMewo6F-toyQv4qBYF8N1u9uSFUhyWIUpbUUFksiatWhcX-XXqJZOqG0sHAgwuQDfeMqEdn7UfVUHtTidq48ju5qfviILTZtphJu9B2R1VUUww_njONeYAe3GDRecmcsDjZqg_BOraraWw/s3836/Los%20restos%20del%20d%C3%ADa.%20Kazuo%20Ishiguro.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="3836" data-original-width="2492" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5pmXnMkdpLTp3rcRXS-9dxQHUSizJIhNV3H_FWbI19oLSPMewo6F-toyQv4qBYF8N1u9uSFUhyWIUpbUUFksiatWhcX-XXqJZOqG0sHAgwuQDfeMqEdn7UfVUHtTidq48ju5qfviILTZtphJu9B2R1VUUww_njONeYAe3GDRecmcsDjZqg_BOraraWw/w130-h200/Los%20restos%20del%20d%C3%ADa.%20Kazuo%20Ishiguro.jpg" width="130" /></a></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: 11pt;"><i>«Cada vez parece más
probable que haga una excursión que desde hace unos días me ronda por la
cabeza. La haré yo solo, en el cómodo Ford de mister Farraday. Según la he
planeado, me permitirá llegar hasta el oeste del país a través de los más
bellos paisajes de Inglaterra y seguramente me mantendrá alejado de Darlington
Hall durante al menos cinco o seis días.».</i></span></div><p></p>
<p style="background: white; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: justify;"><a name="comments"></a><span style="color: black; font-family: "Verdana",sans-serif; font-size: 11.0pt; mso-bidi-font-weight: bold; mso-color-alt: windowtext;">Novela en la que se basó la
famosísima película (<i><b><a href="https://decine21.com/peliculas/lo-que-queda-del-dia-4161">Lo que queda del día</a></b></i>) interpretada por <b><a href="https://decine21.com/biografias/anthony-hopkins-6329">Anthony Hopkins</a></b> y
<b><a href="https://decine21.com/biografias/emma-thompson-7823">Emma Thompson</a></b>. <b>Inglaterra, julio de 1956</b>. <b>Stevens</b>, el narrador, durante treinta
años ha sido mayordomo de Darlington Hall. <b>Lord Darlington</b> murió hace tres
años, y la propiedad pertenece ahora a un norteamericano. Su nuevo patrón
regresará por unas semanas a su país, y le ha ofrecido al mayordomo su coche
que fuera de Lord Darlington para que disfrute de unas vacaciones. <b>Stevens </b>cruzará
durante días Inglaterra rumbo a Weymouth, donde vive la<b> señora Benn</b>, antigua
ama de llaves de Darlington Hall. Jornada a jornada, ahondando en sus
recuerdos, <b>Stevens </b>nos revela que Lord Darlington fue un miembro de la clase
dirigente inglesa que <b>se dejó seducir por el fascismo</b> y conspiró activamente
para conseguir una alianza entre Inglaterra y Alemania. Y descubre que hay algo
peor incluso que haber servido a un hombre indigno. <b>Una vez más, <a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Kazuo_Ishiguro">Ishiguro</a>,
genial. Nunca defrauda.</b></span><span style="font-family: "Verdana",sans-serif; font-size: 11.0pt; mso-bidi-font-weight: bold;"><o:p></o:p></span></p><p style="background: white; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: justify;"><span style="color: black; font-family: "Verdana",sans-serif; font-size: 11.0pt; mso-bidi-font-weight: bold; mso-color-alt: windowtext;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/WCS47dwOVfg" width="320" youtube-src-id="WCS47dwOVfg"></iframe></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><b><br /></b><p></p>ahoraqueleohttp://www.blogger.com/profile/17630831941420894490noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2338068735785978085.post-34353618489206398832023-05-01T06:00:00.001+02:002023-05-01T06:00:00.137+02:00José Ortiz-Echagüe, de César Ortiz-Echagüe<p style="text-align: left;"><span style="text-align: center;"><span face="Verdana, sans-serif" style="font-size: 11pt;"></span></span></p><div class="separator" style="clear: both; font-style: italic; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIGrzHxRqJRLzPiw1GUu_tdDugEJCNaLPsRaTbF-c-iwax8mwmIweojvKwQPTKIigSvZ9PG_YH04FlJCinhq0IAPfQi6nH8vI_DpIpX0vLPBWYE3c91ne1JBi2Vh2V7540RdM_jgjybI__hkug76Kdf8810XHHK13xfP8wiQpBKEQy0LtmI4RbIl9Uqw/s499/Jos%C3%A9%20Ortiz-Echag%C3%BCe%20en%20el%20recuerdo%20de%20su%20hijo.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="499" data-original-width="334" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIGrzHxRqJRLzPiw1GUu_tdDugEJCNaLPsRaTbF-c-iwax8mwmIweojvKwQPTKIigSvZ9PG_YH04FlJCinhq0IAPfQi6nH8vI_DpIpX0vLPBWYE3c91ne1JBi2Vh2V7540RdM_jgjybI__hkug76Kdf8810XHHK13xfP8wiQpBKEQy0LtmI4RbIl9Uqw/w134-h200/Jos%C3%A9%20Ortiz-Echag%C3%BCe%20en%20el%20recuerdo%20de%20su%20hijo.jpg" width="134" /></a></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: 11pt;"><i>«Mi padre, <a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Jos%C3%A9_Ortiz_Echag%C3%BCe">José Ortiz-Echagüe</a>, había nacido en 1886 en Guadalajara, pues allí estaba destinado su
padre, oficial del ejército, como profesor de la <a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Academia_de_Ingenieros_de_Guadalajara">Academia Militar de Ingenieros</a>. Su madre procedía de una familia de abolengo, y tuvieron siete
hijos (…). Mi padre hubiera deseado ser pintor, siguiendo los pasos de su
hermano Antonio, tres años mayor que él y que había marchado a París, pero mi
abuelo se negó, alegando que “con una calamidad tenían ya bastante en la
familia”».</i></span></div><p></p>
<p style="background: white; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; margin: 0cm 0cm 6pt; text-align: justify;"><span class="apple-style-span"><span face=""Verdana",sans-serif" style="color: black; font-size: 11pt; mso-color-alt: windowtext;"><b><a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Jos%C3%A9_Ortiz_Echag%C3%BCe">José Ortiz Echagüe</a></b> fue el primer aviador
que atravesó el Estrecho de Gibraltar. Mucho tiempo más tarde, con 73 años,
conserva aún su pasión por volar, y será la <b>persona con más edad que atraviese
la barrera del sonido</b>. Entretanto, funda <b><a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Construcciones_Aeron%C3%A1uticas_S.A.">Construcciones Aeronáuticas S. A.</a></b> (hoy
parte de Airbus) y <b>SEAT</b>, de las que será primer presidente. Pero sus pasiones
principales fueron su familia y la fotografía (la revista American Photography
lo consideró <b>uno de los tres mejores fotógrafos del mundo</b>). Es ahora su hijo César
quien reúne sus recuerdos, completando así las numerosas páginas que ya se han
escrito sobre este reconocido artista y empresario español.</span></span><span class="apple-style-span"><span face=""Verdana",sans-serif" style="font-size: 11pt;"><o:p></o:p></span></span></p><p style="background: white; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; margin: 0cm 0cm 6pt; text-align: justify;"><span class="apple-style-span"><span face=""Verdana",sans-serif" style="color: black; font-size: 11pt; mso-color-alt: windowtext;"><br /></span></span></p><p style="background: white; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; margin: 0cm 0cm 6pt; text-align: justify;"><span class="apple-style-span"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/NfRrlE-8_KU" width="320" youtube-src-id="NfRrlE-8_KU"></iframe></div><br /><span face=""Verdana",sans-serif" style="color: black; font-size: 11pt; mso-color-alt: windowtext;"><br /></span><p></p><p style="background: white; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; margin: 0cm 0cm 6pt; text-align: justify;"><span class="apple-style-span"><span face=""Verdana",sans-serif" style="color: black; font-size: 11pt; mso-color-alt: windowtext;">En este <b><a href="https://www.rtve.es/play/videos/la-mirada-fotografica/mirada-fotografica-capitulo-1-ortiz-echague/513768/?fbclid=IwAR17Jh44o1riWXosGCRarmxVQ5HgU_QxtdGP0Rf1JNsvQ_sOV-nqsMR3FBs">enlace</a> </b>puedes ver el documental <b><i>Ortiz-Echagüe, la fuerza de la tradición</i></b>, en rtve play.</span></span></p><p style="background: white; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; margin: 0cm 0cm 6pt; text-align: justify;"><span style="background-color: transparent; font-size: 14.6667px; text-align: left;"><span face="Verdana, sans-serif"><br /></span></span></p>ahoraqueleohttp://www.blogger.com/profile/17630831941420894490noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2338068735785978085.post-32245842996839103952023-04-17T12:46:00.001+02:002023-04-17T12:46:00.234+02:00La sociedad literaria y el pastel de patata de Guernsey, de Mary Ann Shaffer y Annie Barrows<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFElOg0q6jk5TKzi2aOOPapEPUX5S-3mg_WznlMjfIEX4PJ5dSL5dFsyZV70N1sUz7zbXUGFH1cPt_5ZdMlSWjM8mw4rWANi8Tp4L-_z5lf1jFThcOgZ8igkFdhSEgHHfsS8ywXe-WdMErZCrD_1oKGVJEBoGVqsvBYmp0H2pGvKZ-dwO_d7B2bFxqCg/s3686/La%20sociedad%20literaria.%20Mary%20Ann%20Shaffer.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="3686" data-original-width="2421" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFElOg0q6jk5TKzi2aOOPapEPUX5S-3mg_WznlMjfIEX4PJ5dSL5dFsyZV70N1sUz7zbXUGFH1cPt_5ZdMlSWjM8mw4rWANi8Tp4L-_z5lf1jFThcOgZ8igkFdhSEgHHfsS8ywXe-WdMErZCrD_1oKGVJEBoGVqsvBYmp0H2pGvKZ-dwO_d7B2bFxqCg/w131-h200/La%20sociedad%20literaria.%20Mary%20Ann%20Shaffer.jpg" width="131" /></a></div><i style="text-align: center;"><div style="text-align: center;"><i><span face=""Verdana",sans-serif" style="font-size: 11pt;">«Querido Sidney: Susan
Scott es asombrosa. Hemos vendido más de cuarenta ejemplares del libro, lo cual
resultó muy grato, pero mucho más emocionante desde mi punto de vista ha sido
la comida. Susan se las arregló para conseguir cupones de azúcar glas y huevos de
verdad para el merengue. Si todos sus almuerzos literarios van a alcanzar estas
cotas, no me importará recorrer todo el país».</span></i></div></i><p></p>
<div style="text-align: justify;"><span face="Verdana, sans-serif" style="font-size: 11pt;"><b>Enero de 1946</b>: <b>Alemania </b>ha invadido la <b>isla de
Guernsey</b>. Allí, un grupo de amigos, todos <b>amantes de la literatura</b>, intentan
sobrellevar la ocupación nazi organizando reuniones de lectura alrededor de un
pastel de patata. Por “casualidad” comienza un intercambio de cartas con <b>Juliet</b>,
escritora que quedará atrapada en el mundo de estos personajes. Se lee fácil,
tiene unos personajes cercanos y una historia muy trabajada y entrañable que
resulta deliciosa, en especial para lectores amantes de los libros. En <b>2018 </b>fue <b>llevada al cine</b> con el título <b><a href="https://decine21.com/peliculas/the-guernsey-literary-and-potato-peel-pie-society-37656">La sociedad literaria y el pastel de piel de patata</a></b> por <b><a href="https://decine21.com/biografias/mike-newell-57305">Mike Newell</a></b>, director de la también muy recomendable <b><a href="https://decine21.com/peliculas/un-abril-encantado-12581">Un abril encantado</a></b>. <b>Merece la
pena </b>leerla.</span></div><div style="text-align: justify;"><span face="Verdana, sans-serif" style="font-size: 11pt;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/AKMyCXPSmk4" width="320" youtube-src-id="AKMyCXPSmk4"></iframe></div><br /><span face="Verdana, sans-serif" style="font-size: 11pt;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><span face="Verdana, sans-serif" style="font-size: 11pt;"><br /></span></div>ahoraqueleohttp://www.blogger.com/profile/17630831941420894490noreply@blogger.com0