Me llamo Lucy Barton, de Elizabeth Strout

«Hubo una época, hace ya muchos años, en la que tuve que estar en el hospital durante casi nueve semanas. (…) Una tarde, unas tres semanas después de que me ingresaran, al apartar la mirada de la ventana vi a mi madre sentada en una silla al pie de la cama».

En una habitación de hospital en pleno centro de Manhattan, delante del iluminado edificio Chrysler, cuyo perfil se recorta al otro lado de la ventana, dos mujeres hablan sin descanso durante cinco días y cinco noches. Allí, en esa pequeña habitación, y a pesar de los muchos años que llevan sin verse, esas dos mujeres descubren lo que son: una madre y una hija que recuerdan lo mucho que se aman. En este breve relato, Elizabeth Strout, Premio Pulitzer por su novela Olive Kitteridge, demuestra una gran sensibilidad y conocimiento de la grandeza y miseria humanas. Esperaba más de esta novela. No me ha dicho demasiado.