Los atormentados, de John Connolly

«Este mundo está lleno de cosas rotas: corazones rotos y promesas rotas, personas rotas. (…) Yo estoy roto, y en represalia he roto a otros. (…) Ahora pienso que lo que yo hice era desproporcionado en relación con lo que me hicieron a mí, pero esa es la esencia de la venganza. Crece de manera exponencial. No puede controlarse. Un daño invita a otro, y así sucesivamente hasta que el agravio inicial casi se ha olvidado en medio del caos que viene después. En otro tiempo busqué venganza. Nunca más lo haré. Pero este mundo está lleno de cosas rotas».

Daniel Clay, en otro tiempo un respetado psiquiatra infantil, desapareció al salir a la luz los abusos sufridos por varios niños que él atendía. Ahora, cinco años después, y cuando ya se le ha declarado muerto, su hija, Rebecca Clay, es acosada por un desconocido que pregunta por su padre. Ese desconocido, llamado Merrick, está obsesionado con descubrir la verdad sobre la desaparición de su propia hija, y Rebecca contrata al detective Charlie Parker para deshacerse de Merrick a toda costa, porque la búsqueda de Merrick ha inducido a otros a salir de las sombras: seres atormentados decididos a vengarse, pálidos espectros que vagan sin reposo. Después de leer en 2010 Los hombres de la guadaña, y en 2015 Todo lo que muere, no había vuelto a leer nada de John Connolly. Ayer, al terminar Los atormentados, decidí leer toda la serie de Charlie Parker.

Me enamoré de un leproso, de Ramón Alfredo Mirada Muñoz (Padre Pachús)

«Durante ese último curso en el internado no solo me metí en drogas, sino que participé en actos violentos. Y lo que es peor, agredí a un sacerdote (…). Ocurrió un día que estaba bajando con unos compañeros por unas escaleras muy estrechas. Nos cruzamos con un sacerdote y le empujé. Y no solo eso; entre varios le pegamos patadas y nos reímos de él. (…) Estando con otro sacerdote, cogimos un crucifijo, lo lanzamos al suelo, se partió en dos y nos pusimos a orinar encima. (…) Recuerdo que él lloró, besó el crucifijo y lo abrazó.».

¿Quién es capaz de amar las llagas de un leproso? ¿Verdaderamente puede Jesús cargar con nuestros pecados, con nuestra «lepra»? ¿Se puede salir de las drogas y de la violencia por medio de la fe? El Padre Ramón Alfredo Mirada Muñoz, más conocido como Pachús, cuenta como, estando metido en las drogas, se hundió hasta tocar fondo. Ahí fue donde descubrió que no estaba solo: Jesús no había dejado nunca de quererle y había salido en su busca, cuando él ya no encontraba ningún sentido a su vida.

La presa, de Kenzaburo Oé

«Mi hermano pequeño y yo estábamos hurgando con unos palos en la tierra blanda, que apestaba a grasa y a ceniza, del crematorio del valle, un crematorio improvisado y de lo más sencillo: un mero foso casi a ras del suelo en un calvero abierto en medio de una espesa vegetación de arbustos. La bruma del crepúsculo, fría como las aguas subterráneas que manan en los bosques, ya llenaba el fondo del valle; pero sobre la pequeña aldea donde vivíamos, agrupada alrededor de la carretera sin asfaltar, en la falda de la colina, descendía suavemente una luz color vino púrpura. Me incorporé, al tiempo que un débil bostezo llenaba mi boca. Mi hermano también se incorporó, bostezó y me sonrió.».

Cuando, en los días de la guerra del Pacífico, un avión enemigo se estrella en las montañas de una aldea de cazadores, los habitantes capturan al único superviviente, un soldado negro. Cerrada la escuela después de una durísima estación de lluvias, los niños descubren con la llegada del prisionero negro una realidad excepcional, entre el terror y el asombro. El extraño altera el curso de los días repetidos: como si lo sagrado irrumpiera en la vida, y la transformara dotándola de un sentido nuevo. Premio Nobel en 1994, Kenzaburo Oé falleció el 13 de marzo de 2023 a los 88 años de edad. «La presa» fue llevada al cine por Nagisha Oshima en 1961.

El joven Lennon, de Jordi Sierra i Fabra

«Nueva Zelanda. John suspiró al evocar en su mente esta palabra. Había tenido que buscar su exacto emplazamiento hacía no mucho tiempo. El mundo era demasiado grande. Y Nueva Zelanda parecía hallarse en uno de sus confines. Se encogió de hombros sin darse cuenta. Al fin y al cabo, hacía casi diez años que él le dijo si quería acompañarle. Y todo el mundo sabe que diez años es mucho tiempo».

Se ha escrito mucho sobre John Lennon: beatle, cantante, artista, símbolo de tantas realidades humanas… Pero nos han llegado muy pocos datos sobre sus vivencias durante la adolescencia, etapa que acostumbra a marcar nuestra vida de manera imborrable. ¿Qué hizo este mito de la música de los catorce a los dieciocho años? Responder a esta pregunta es la intención del autor, que nos muestra a un adolescente normal, con grandes sueños, pasión por la música, intensa sensibilidad y grandes dificultades familiares, como muchos chicos de su edad. Y mostrar que todo lo que hizo después se gestó durante estos tres años.

En caída libre, de Rosa Ribas

 «La escalera para salir del avión tenía dos plataformas y veintitrés escalones de metal. El cordón de la zapatilla derecha de Fatma Celik se enganchó (…), detuvo su marcha acelerada y nerviosa, y ella perdió pie. El impulso instintivo fue aferrarse a algo, pero los dedos no acertaron a encontrar la barandilla (…). Después, la gravedad y la prisa con la que había abandonado la cabina del avión llegado de Santiago de Chile hicieron el resto».

El nuevo caso de la comisaria Cornelia Weber-Tejedor nos llevará a las entrañas del aeropuerto de Fráncfort. Un accidente fortuito pone en alerta a la policía de Fráncfort. Algo extraño sucede en el mayor aeropuerto de carga del mundo y uno de los más transitados de Europa, y todo parece indicar que se trata de un turbio asunto de drogas. La comisaria, de padre alemán y madre gallega, se ofrece voluntaria para infiltrarse entre las empleadas de la limpieza adoptando una nueva identidad. Así huye, además de una delicada situación personal. Hasta que descubre que su vida está en peligro…

Por trece razones, de Jay Asher

«Un paquete del tamaño de una caja de zapatos está apoyado en la puerta principal, formando un ángulo. En la puerta de nuestra casa hay una pequeña abertura para meter el correo, pero cualquier cosa más gruesa que una pastilla de jabón se queda fuera. Un apresurado garabato en el envoltorio dirige el paquete a Clay Jensen, así que lo cojo y entro.».

«Un paquete del tamaño de una caja de zapatos está apoyado en la puerta principal, formando un ángulo. En la puerta de nuestra casa hay una pequeña abertura para meter el correo, pero cualquier cosa más gruesa que una pastilla de jabón se queda fuera. Un apresurado garabato en el envoltorio dirige el paquete a Clay Jensen, así que lo cojo y entro.».

Una joven estudiante de instituto Hannah Baker, graba antes de suicidarse unas cintas de cassette donde da 13 razones para explicar su fatal decisión. Todas las personas que de algún modo la empujaron a quitarse la vida reciben un paquete con una copia de la grabación. Uno de ellos es el tímido adolescente Clay Jensen, secretamente enamorado de Hannah, que va escuchando angustiado esa voz grabada que se diría que viene de ultratumba. Floja, floja, floja. En algunos momentos, poco verosímil. He tenido que llegar a la mitad del libro para empezar a encontrarle algo de interés. Ofrece una mirada superficial de la adolescencia, señalando algunas de las dificultades de esta etapa, como el acoso escolar, las relaciones íntimas precoces, las habladurías imposibles de desmentir, o la obsesión por el aspecto físico. A ello se añade la omnipresencia del sexo. En 2017 fue adaptada al cine en forma de serie de televisión por Netflix. Aquí puedes leer la crítica: Por trece razones.

Jérôme Lejeune, un retrato espiritual, de Aude Dugast

«Una de las cosas que más me llamó la atención de Lejeune y de forma más inmediata es que era un hombre libre. Tan libre que renunció a todo el prestigio de sus descubrimientos para defender a sus niños. Comprendí con absoluta claridad que esa libertad nacía de su fe en Jesús, de ese amor a la verdad que caracterizó toda la vida de este hombre contemplativo [...]. Hoy puedo decir que Jérôme Lejeune es un gran amigo mío y lo será siempre; un verdadero compañero que, ante las elecciones vitales, me ayudará a mantener la mirada fija en lo más valioso que hay en mí.».

Jérôme Lejeune (1926-1994) es conocido por su trabajo pionero en genética, su dedicación al servicio de los pacientes con discapacidad mental y la valentía con que los defendió. El papa Francisco lo declaró venerable en 2021. ¿Cómo se convirtió un joven estudiante de medicina en un referente para sus amigos judíos y musulmanes? ¿Por qué constituye para muchos médicos jóvenes un modelo a seguir?

Revolución, de Arturo Pérez-Reverte

«Ésta es la historia de un hombre, una revolución y un tesoro. La revolución fue la de México, en tiempos de Emiliano Zapata y Francisco Villa. El tesoro fueron quince mil monedas de oro de a veinte pesos de las denominadas maximilianos, robadas en un banco de Ciudad Juárez el 8 de mayo de 1911. El hombre se llamaba Martín Garret Ortiz, y todo empezó para él la mañana de ese mismo día, cuando oyó un disparo lejano».

Revolución es una novela sobre los dramáticos acontecimientos que sacudieron la república mexicana en el primer tercio del siglo XX. Pero, como afirma el propio Arturo Pérez-Reverte, es mucho más: «Toda la vida escuché en mi casa la historia de aquel amigo de mi bisabuelo, ingeniero de minas, que trabajó en México en plena revolución. Ese recuerdo remoto me ha aproximado a mi propia relación con la aventura y me ha llevado a escribir esta historia. Es una novela de iniciación y aprendizaje y es, de algún modo, mi propia biografía de juventud. Es mi Flecha de oro».

J. C. El sueño de Dios, de Miguel Aranguren

«Pasada la media noche, Jesús tocó a la puerta. Ella conoció al instante la cadencia de aquellos golpes, que la rescataron de un sueño ligero. Hacía más de nueve semanas que su hijo se había marchado sin decirle cuál era su destino ni si tenía previsto regresar. Venía quemado por el aire del desierto y desmejorado a causa de un ayuno prolongado, aunque tenía las ropas limpias, el cabello bien peinado y la barba recortada, como si se hubiera molestado en atusarse para darle una buena impresión. —Madre…».

«¿Quién dice la gente que soy yo?» preguntó Jesús a sus seguidores más cercanos. Responder a esta cuestión es lo que pretende Miguel Aranguren con esta novela de 582 páginas en la que recrea la época en la que se forjó el destino de muchos pueblos. Con viveza y precisión, el autor, después de siete años de documentación, nos introduce en la vida oculta de Jesús de Nazaret, contándonos lo que no cuenta el Evangelio. Después de leer hace tiempo La sangre del pelícano y El arca de la isla, puedo afirmar sin lugar a duda que El sueño de Dios es la mejor de las novelas de Miguel Aranguren que he leído.

Asesinato en el corazón de Jerusalén, de Batya Gur

«Llega un momento en la vida en que una persona sabe perfectamente que, si no se lanza, si no deja de tener miedo a apostar y no sigue los dictámenes que su corazón ha forjado durante años, no lo hará nunca. Esas palabras, por supuesto, no las dijo Michael Ohayon en voz alta, pero exactamente así sonaron en su interior…».

El cadáver de una joven con la cara destrozada es encontrado en el desván de una casa situada en la carretera de Belén, en el barrio de Baqah de Jerusalén. El superintendente Michael Ohayon, que se dirige a ver una nueva casa que se acaba de comprar en ese barrio, es reclamado en el lugar del crimen. Allí se encontrará con un viejo amor de juventud. Primera novela que leo de esta autora, en ella aborda las tensiones y conflictos políticos del Israel actual. Sabe mantener la tensión, pero sin más. Nada del otro mundo.

La cura mortal, de James Dashner

«El olor fue lo que empezó a desquiciar a Thomas. No fue por llevar más de tres semanas solo. No fueron las paredes, el techo ni el suelo de color blanco. No fue porque no hubiera ventanas o el hecho de que nunca apagaran las luces. Nada de eso. Le habían quitado el reloj, le alimentaban con la misma comida tres veces al día —un trozo de jamón, puré de patatas, zanahorias crudas, una rebanada de pan y agua—, nunca le hablaban y no permitían entrar a nadie en la habitación. Sin libros, sin películas, sin juegos».

Desde hace tres semanas, Thomas vive en una habitación sin ventanas, de un blanco resplandeciente y siempre iluminada. Sin reloj y sin contacto con nadie, más allá de las tres bandejas de comida que alguien le lleva a diario (aunque a horas distintas, como para desorientarle). Al vigésimo sexto día, la puerta se abre y un hombre le conduce a una sala llena de viejos amigos. —Muy bien, damas y caballeros. Estáis a punto de recuperar todos vuestros recuerdos. Hasta el último de ellos. Tercera entrega de la saga El corredor del laberinto. Flojilla, sobre todo comparada con la primera. También de esta tercera entrega hay película. Estrenada en 2018 con el título de El corredor del laberinto: La cura mortal y dirigida por Wes Ball, parece que está al mismo bajo nivel que la novela.

Un final perfecto, de John Katzenbach

«Pelirroja Uno observaba impotente la muerte de un hombre cuando le llevaron la carta a su casa, aislada en una zona rural del condado. Pelirroja Dos estaba aturdida por las drogas, el alcohol y la desesperación cuando su carta cayó por la ranura del buzón de la puerta de su modesta casa de dos plantas en las afueras. Pelirroja Tres contemplaba un fracaso y pensaba que le aguardaban muchos más y peores cuando la carta llegó al depósito de correspondencia que había en la planta situada justo debajo de su dormitorio comunitario.».

Pelirroja Uno es una doctora soltera de cerca de cincuenta años; Pelirroja Dos, una profesora de escuela en la treintena y Pelirroja Tres una estudiante de diecisiete años. No se conocen entre sí. Son vulnerables y objetivo de un psicópata obsesionado por demostrar al mundo quién es en realidad con su obra de arte final: tres crímenes perfectos. Las avisa por carta de que va a matarlas, pero no saben cuándo ni cómo ni dónde. Sólo tienen dos salidas: esconderse y esperar, o luchar e intentar ser más listas que su depredador. Después de leer El psicoanalista, cae en mis manos esta novela de Katzenbach, que ni de lejos llega a la altura de aquella. No merece la pena perder el tiempo con ella.

Regreso al norte, de Jan Guillou

 «En el año de gracia de 1192, poco antes de San Eskil, cuando las noches ya clareaban y se iba a comenzar la siembra del nabo, llegó una extraña tormenta a Götaland Occidental. La tormenta duró tres días y tres noches, y transformó aquella clara y prometedora época del año en otoño.

A pesar de eso, la tercera noche y después de la misa de medianoche, la mayoría de los hermanos del monasterio de Varnhem dormían plácidamente, convencidos de que sus oraciones los protegerían de los poderes de la oscuridad y de que pronto amainaría la tormenta».

En el año de gracia de 1192, después de veinte años de caballero templario, Arn vuelve al Götaland, su tierra, con grandes proyectos y una enorme fortuna para realizarlos. En primer lugar, ansía reencontrarse con su amada Cecilia para formar una familia y, en segundo, tiene que pensar en una forma de buscar la paz entre los linajes enfrentados. Arn trae consigo un grupo muy variado de constructores, artesanos y médicos, tanto cristianos como sarracenos, que aportarán sus conocimientos para ayudarle en su tarea... Regreso al Norte, Riket vid vägens slut en el original, un gran cierre para esta estupenda trilogía.

Esperando al diluvio, de Dolores Redondo

 «El inspector Noah Scott Sherrington llegó al paso a nivel cuando el semáforo se ponía rojo y las luces a los lados de las vías comenzaban a parpadear. Conocía aquel lugar a las afueras de Glasgow, había conducido cada noche por allí los últimos quince días y sabía que la valla aún tardaría una eternidad en bajar, suficiente para que los cuatro coches que lo separaban del que seguía tuvieran tiempo de pasar. Uno, dos, tres, y...»

Entre los años 1968 y 1969, el asesino al que la prensa bautizaría como John Biblia mató a tres mujeres en Glasgow. Nunca fue identificado y el caso todavía sigue abierto hoy en día. En esta novela, a principios de los años ochenta, el investigador de policía escocés Noah Scott Sherrington logra llegar hasta John Biblia, pero un fallo en su corazón en el último momento le impide arrestarlo. A pesar de su frágil estado de salud, y contra los consejos médicos y la negativa de sus superiores, Noah continúa la persecución siguiendo una corazonada que lo llevará hasta el Bilbao de 1983. Entretenida y fácil de leer. Llaman la atención la humanidad de algunos de los personajes, sobre todo de Noah, y su estupenda relación con Rafa, joven con parálisis cerebral.

La tierra que pisamos, de Jesús Carrasco

«En las semanas que he convivido con el hombre del huerto me he visto obligada a medirme día tras día. (…) cautiva por su silencio (…). El misterio que creía ver en él, con el que trataba de justificar ante mí mi propio comportamiento, era otro engaño. No había más misterio que la culpa: la de saber que había levantado mi casa sobre la sangre de los suyos. …»

A comienzos del siglo XX España ha sido anexionada al mayor imperio que Europa ha conocido. Tras la pacificación, las élites militares eligen un pequeño pueblo de Extremadura como gratificación para los mandos a cargo de la ocupación. Eva Holman, esposa de uno de ellos, vive su idílico retiro en la paz de su conciencia hasta que recibe la visita inesperada de un hombre que empezará ocupando su propiedad y acabará por invadir su vida entera. La tierra que pisamos, de Jesús Carrasco, autor de Intemperie y Llévame a casa, que se ha ganado un puesto entre mis preferidos.

El signo del miedo, de Margery Allingham

«En la fachada luminosa y amarilla del Hotel Beauregard, Menton, se abrió despacio un ventanuco por el que salió una mano, que, tras depositar una pequeña maleta marrón sobre el alféizar, desapareció rápidamente».

Guffy Randall, un joven aristócrata inglés, no sale de su sorpresa cuando se encuentra con el Paladín Hereditario de Averna y parte de su corte en un hotel de la Costa Azul. Y es que ese flamante heredero no es otro que su viejo amigo Albert Campion, un caballero de alta cuna que se esconde tras un pseudónimo para poder ejercer de forma anónima su profesión de detective. Campion, acompañado de tres camaradas tan peculiares como él y de su fiel sirviente Magersfontein Lugg, un antiguo ladrón dado a los métodos expeditivos, se enfrenta esta vez a la misión de probar que el reino de Averna, un minúsculo y pintoresco principado situado a orillas del Adriático, pertenece a la Corona inglesa. Para ello se verá obligado a viajar a Pontisbright, una aldea en la que se toparán con grandes misterios, y cadáveres por doquier. Todo un descubrimiento, Margery Allingham, a la altura de Agatha Christie y Dorothy L. Sayers. En opinión de A. S. Byatt, “De entre todas las reinas del crimen (…) la que mejor sabía contar historias”. Termino esta quinta entrega de la serie Albert Campion con ganas de leer las precedentes.

Los restos del día, de Kazuo Ishiguro

«Cada vez parece más probable que haga una excursión que desde hace unos días me ronda por la cabeza. La haré yo solo, en el cómodo Ford de mister Farraday. Según la he planeado, me permitirá llegar hasta el oeste del país a través de los más bellos paisajes de Inglaterra y seguramente me mantendrá alejado de Darlington Hall durante al menos cinco o seis días.».

Novela en la que se basó la famosísima película (Lo que queda del día) interpretada por Anthony Hopkins y Emma Thompson. Inglaterra, julio de 1956. Stevens, el narrador, durante treinta años ha sido mayordomo de Darlington Hall. Lord Darlington murió hace tres años, y la propiedad pertenece ahora a un norteamericano. Su nuevo patrón regresará por unas semanas a su país, y le ha ofrecido al mayordomo su coche que fuera de Lord Darlington para que disfrute de unas vacaciones. Stevens cruzará durante días Inglaterra rumbo a Weymouth, donde vive la señora Benn, antigua ama de llaves de Darlington Hall. Jornada a jornada, ahondando en sus recuerdos, Stevens nos revela que Lord Darlington fue un miembro de la clase dirigente inglesa que se dejó seducir por el fascismo y conspiró activamente para conseguir una alianza entre Inglaterra y Alemania. Y descubre que hay algo peor incluso que haber servido a un hombre indigno. Una vez más, Ishiguro, genial. Nunca defrauda.

José Ortiz-Echagüe, de César Ortiz-Echagüe

«Mi padre, José Ortiz-Echagüe, había nacido en 1886 en Guadalajara, pues allí estaba destinado su padre, oficial del ejército, como profesor de la Academia Militar de Ingenieros. Su madre procedía de una familia de abolengo, y tuvieron siete hijos (…). Mi padre hubiera deseado ser pintor, siguiendo los pasos de su hermano Antonio, tres años mayor que él y que había marchado a París, pero mi abuelo se negó, alegando que “con una calamidad tenían ya bastante en la familia”».

José Ortiz Echagüe fue el primer aviador que atravesó el Estrecho de Gibraltar. Mucho tiempo más tarde, con 73 años, conserva aún su pasión por volar, y será la persona con más edad que atraviese la barrera del sonido. Entretanto, funda Construcciones Aeronáuticas S. A. (hoy parte de Airbus) y SEAT, de las que será primer presidente. Pero sus pasiones principales fueron su familia y la fotografía (la revista American Photography lo consideró uno de los tres mejores fotógrafos del mundo). Es ahora su hijo César quien reúne sus recuerdos, completando así las numerosas páginas que ya se han escrito sobre este reconocido artista y empresario español.

En este enlace puedes ver el documental Ortiz-Echagüe, la fuerza de la tradición, en rtve play.

La sociedad literaria y el pastel de patata de Guernsey, de Mary Ann Shaffer y Annie Barrows

«Querido Sidney: Susan Scott es asombrosa. Hemos vendido más de cuarenta ejemplares del libro, lo cual resultó muy grato, pero mucho más emocionante desde mi punto de vista ha sido la comida. Susan se las arregló para conseguir cupones de azúcar glas y huevos de verdad para el merengue. Si todos sus almuerzos literarios van a alcanzar estas cotas, no me importará recorrer todo el país».

Enero de 1946: Alemania ha invadido la isla de Guernsey. Allí, un grupo de amigos, todos amantes de la literatura, intentan sobrellevar la ocupación nazi organizando reuniones de lectura alrededor de un pastel de patata. Por “casualidad” comienza un intercambio de cartas con Juliet, escritora que quedará atrapada en el mundo de estos personajes. Se lee fácil, tiene unos personajes cercanos y una historia muy trabajada y entrañable que resulta deliciosa, en especial para lectores amantes de los libros. En 2018 fue llevada al cine con el título La sociedad literaria y el pastel de piel de patata por Mike Newell, director de la también muy recomendable Un abril encantado. Merece la pena leerla.

El Imperio Final, de Brandon Sanderson

«A veces me preocupa no ser el héroe que todo el mundo cree que soy. Los filósofos me aseguran que este es el momento, que las señales se han hecho realidad. Pero yo me sigo preguntando si no se habrán equivocado de hombre. Son tantas las personas que dependen de mí… Dicen que tendré en mis manos el futuro del mundo entero. ¿Qué pensarían si supieran que su paladín, el Héroe de las Eras, su salvador, dudó de sí mismo?».

Durante mil años han caído cenizas del cielo. Durante mil años nada ha florecido. Durante mil años los skaa han sido esclavizados y viven en la miseria, sumidos en un miedo inevitable. Durante mil años el lord Legislador ha reinado con poder absoluto, dominando gracias al terror, a sus poderes y a su inmortalidad, ayudado por obligadores e inquisidores, junto a la poderosa magia de la alomancia. Pero los nobles a menudo han tenido trato sexual con jóvenes skaa y, aunque la ley lo prohíbe, durante siglos algunos de sus bastardos han sobrevivido y heredado los poderes alománticos: son los nacidos de la bruma y brumosos. Ahora Kelsier, el «Superviviente de Hathsin», un brillante ladrón, líder natural y nacido de la bruma, ha encontrado a Vin, una pobre chica skaa con mucha suerte… Tal vez los dos, con el mejor equipo criminal jamás reunido, unidos a la rebelión que los skaa intentan desde hace mil años, logren cambiar el mundo y acabar con la atroz mano de hierro del lord Legislador.

Más fuerte que el odio, de Tim Guénard

«Mi vida está tan magullada como mi cara. Sólo en la nariz tengo 27 fracturas. De ellas, 23 provienen del boxeo, y cuatro de mi padre. Los golpes más violentos los he recibido de quien debería haberme tomado de la mano y decirme «te quiero». Era iroqués. Cuando mi madre le abandonó, el veneno del alcohol le volvió loco. Me dio palizas de muerte antes de que la vida prosiguiese el juego de la masacre.».

El esperanzador testimonio de Tim Guénard ha causado una enorme conmoción en Francia, donde se han vendido más de 300.000 ejemplares de su libro. Ha necesitado años de silencio y de amor para poder decirlo casi todo. Ha vivido lo que cuenta en estas páginas. Este libro no es una novela, sino el testimonio crudo y enternecedor de una vida herida por un destino terrible. “Tim Guénard debería ser un ser destrozado, ya que su infancia fue terrorífica. Sin embargo, hoy en día es un ser lleno de amor, educador de niños abandonados y autor de libros tan iluminadores como éste. El misterio de esta metamorfosis es la «resiliencia»: ¿cómo escapar de un destino fatal y convertirse en un hombre feliz a pesar de la desgracia?” (Boris Cyrulnik)

Emérito. Rebobinando a Ratzinger, de Álvaro Sánchez León

 «Una vida entera en la retina. Baviera, nazis, guerras mundiales y obuses de odio, seminarios, teologías, catedrales, Múnich, Roma, concilios revolucionarios, la santa doctrina de la fe, la mitra de papa y el cayado de emérito. Pupilas leídas. Ojeras. Ojos pequeños. Y claros.».

¿Quién ha sido -¡es!- de verdad Joseph Ratzinger? Un hombre con ojos claros y mirada profunda. Un inteligente bávaro. Un reputado profesor y catedrático. Un sacerdote que arde. El teólogo del siglo XX. El custodio de la Fe con san Juan Pablo II. Una fumata gris a los 78 años. Un papa "humilde trabajador de la viña del Señor". Un blanco perfecto con leyenda negra: "pastor alemán", "gran inquisidor", "rottweiler de Dios"... Un modelo de mala prensa. La renuncia más moderna en un pontificado hacia adelante. La puerta abierta a Francisco. El emérito. Una luz suave e intensa para el mundo que a partir del 31 de diciembre de 2022 se ha hecho más eterna. Emérito. Rebobinando a Ratzinger es un retrato humano de Benedicto XVI en el que -con la técnica del collage periodístico- Álvaro Sánchez León dibuja, a pinceladas impresionistas, el rostro del papa de la verdad en los arranques de la posverdad.

 

Más allá del planeta silencioso, de C. S. Lewis

 «Era alto, pero un poco cargado de hombros, tenía entre treinta y cinco y cuarenta años y se vestía con ese desaliño peculiar que caracteriza a un miembro de la intelligentsia de vacaciones. A primera vista se le podría haber confundido con un doctor o con un maestro de escuela, aunque no tenía ni el aire mundano del primero ni la indefinible vivacidad del segundo. En realidad, era filólogo y miembro de un college de Cambridge. Se llamaba Ransom».

Un malvado científico llamado Weston rapta al insigne doctor Ransom y lo envía contra su voluntad hacia el planeta rojo de Malacandra. Allí le aguarda un desafortunado destino: convertirse en la víctima de un sacrificio. Sin embargo, una vez en Malacandra, Ransom consigue zafarse de sus captores y descubre que se encuentra en Marte, un mundo poblado por seres inocentes que viven en armonía con el resto de mundos del Campo del Árbol (el sistema solar) amparados por la benéfica influencia de Maleldil y que nunca conocieron la maldad del oyarsa rebelde que mora en Thulcandra, la Tierra, el planeta silencioso y aislado que no habla el idioma del Árbol. Más allá del Planeta Silencioso, Out of the Silent Planet en el original, fue publicado en 1938. Es el primer libro de la llamada Trilogía Cósmica. Menos conocida que las Crónicas de Narnia, no le anda a la zaga en calidad y profundidad. Es conocida como “la Narnia para adultos”.

Muerte en Estambul, de Petros Márkaris

 «La Virgen me contempla desde las alturas con expresión severa, casi reprensora. Eso me parece, aunque podría ser mi impresión o un exaltado complejo grecocristiano. ¿Por qué iba a fijarse en mí la madre de Dios? Ella contempla a su rebaño, que se apelotona en el pórtico inmenso. Y por pura casualidad me encuentro yo entre ellos, con mi esposa y un hatajo de turistas atenienses».

Tras la boda de su hija Katerina, el comisario Kostas Jaritos (algo escéptico, a la luz de algunos comentarios burlones que hace sobre la religión) decide tomarse unos días de descanso y viajar con Adrianí, su mujer -piadosa cristiana ortodoxa-, a Estambul, ciudad estrechamente relacionada con la historia de Grecia. Así pues, mezclado con cientos de turistas, Jaritos se lanza a admirar iglesias, mezquitas y palacios mientras degusta la gastronomía del lugar y discute no sólo con su mujer sino también con los miembros del grupo con el que viaja. Sin embargo, todo se tuerce cuando algo aparentemente tan nimio como la desaparición de una anciana en un pueblo de Grecia se convierte de pronto en un caso de asesinato… Después de diez años, cuando leí Noticias de la noche, primero de la serie, cae en mis manos este sexto episodio del Comisario Jaritos. Nada del otro mundo, pero sirve para desconectar.

Feria, de Ana Iris Simón

 «Tendré que llevarte al cerro de la Virgen y tendré que decirte que eso es La Mancha y que es de tierra naranja de donde venimos, que ese manto de esparto que no acaba nunca es lo que eres. Tendré que explicarte lo que es un Pueblo y sabrás que el nuestro está atravesado por tres realidades: la ausencia total de relieve, el Quijote y el viento. Tendré que recordarte que eres nieto de familia postal, bisnieto de campesinos y feriantes, tataranieto de carabinero exiliado y de quincallera, y que sientas entonces que eres heredero de una raza mítica».

Feria. Oda salvaje a una España que ya no existe: «Me da envidia la vida que tenían mis padres a mi edad». Una oda a la familia, la maternidad, al verdadero progresismo, que no hipoteca. Un relato deslenguado y directo de un tiempo no tan lejano en el que importaba más que los niños disfrutaran tirando petardos que el susto que se llevasen los perros. Un relato familiar en que aparecen temas como el clasismo, la religión, la familia, la crítica al neoliberalismo, a la nueva masculinidad y al feminismo exclusivista, o la vuelta al mundo rural como la panacea. Un repaso a las grietas de la modernidad. Pero, sobre todo, una invitación a no olvidar la importancia de la memoria.

Y una entrevista: https://www.aceprensa.com/la-entrevista/ana-iris-simon-apostar-por-lo-nuevo-solo-por-ser-nuevo-esta-siendo-catastrofico/

Lo más importante de todo, de Lorenzo Silva

ENTREVISTA DE ÁLVARO SÁNCHEZ LEÓN[1]

    — Le leí hace poco que uno de los libros que le ha dejado más huella ha sido El Reino, de Emmanuel Carrère, “que es un libro que poca gente ha leído y ponderado, pero versa sobre lo más importante de todo: la fe”.

— Lo más importante de todo es la fe. Kafka, que pasa por ser un escritor nihilista, dice que “para vivir hay que tener fe”; fe en todo: en lo que está más cerca y en lo que está más lejos.

— Me llamó la atención que pidiera oraciones en Twitter por el alma de su madre sin ser católico practicante. Me pareció el gesto más honesto en esos momentos de desconsuelo.

— Raymond Chandler, que es otro de mis grandes referentes, criticaba a los escritores rompedores de su tiempo, que eran muy inteligentes, muy brillantes, capaces de hablar de cualquier cosa, pero que, en el fondo, “son hombres pequeños que han olvidado cómo rezar”. Quien no reza, no asume que el mundo es muy superior a él y que estamos insertos en algo que nos sobrepasa constantemente. Quien no siente el impulso de rezar, de pedir, de dar gracias, ha empequeñecido su alma.

No tengo una fe religiosa, pero sí creo que cuando uno reza por alguien está pensando en esa persona y le está transmitiendo algo de lo mejor que tiene, exista o no exista Dios, le llegue o no le llegue esa plegaria. Eso es bueno para quien reza y es bueno para quien tiene una relación con la persona por la que se reza. Y si existe una forma de existencia más allá de la existencia, estoy convencido de que será bueno para la persona por la que se reza.

Yo soy agnóstico. No tengo la intuición cierta de la trascendencia, pero no la descarto. Soy como Protágoras, a quien injustamente criticaron como ateo por decir que sobre los dioses no podía decir si existían o no, porque demasiado oscura era la cuestión, y demasiado breve era la vida humana para esclarecerla. Yo estoy ahí. Y desde ahí pienso que rezar y respetar a quien reza es un valor. No soy religioso, ni clerical, pero tampoco soy anticlerical. Estoy convencido de que hay que tener fe en que todo esto tiene un para qué, que tiene sentido hacer las cosas bien, y que no tiene sentido hacer las cosas mal.

Dice Wittgenstein –no sabría decir ahora si era muy creyente o no– que una vida deshonesta es una vida irracional. Spinoza, que tampoco creía en el Dios de los cristianos, destaca en su ética que no se trata de obrar bien para ir al cielo, o dejar de obrar mal para no ir al infierno, sino que tenemos que hacer el bien, porque cuando uno hace el bien conforme a su naturaleza y a su visión de las cosas honestas, enriquece su existencia.

Cuando uno obra en contra de lo que honestamente cree que debe hacer, degrada su existencia y la envilece, y su vida pierde calidad. El cielo de los actos buenos está en los actos buenos. El infierno de las malas acciones está en las malas acciones. Aunque no te pillen. Aunque no te castiguen. Si perdemos estas ideas esenciales, podemos acabar convirtiéndonos en máquinas de hacer cálculos de coste-beneficio. En cualquier caso, seríamos máquinas de hacer cálculos de coste-beneficio a corto plazo, cuando esos cálculos habría que hacerlos al plazo relevante. Si tengo la certeza absoluta de que me voy a morir mañana, me vale con ganar dinero hoy. Si vivo treinta años más, lo que hoy es rentable, a lo mejor dentro de diez años es un desastre. Si tengo hijos y pienso en ellos, lo que parece rentable para mí, igual no lo es para su futuro…

— Si la vida de un buen autor son sus buenos textos, como decía antes, tiene su coherencia pensar que la buena vida de una buena persona sean, al final, sus obras buenas.

— Totalmente. Y la vida buena no es pasarse los días recogiendo medallas de oro en lo alto del podio. Esa, incluso, si nos descuidamos, tiene momentos de vida mala. He visto a gente recoger medallas de oro en lo alto de un podio que les ubicaba muy fuera del tiesto. La vida buena es lo que dice Spinoza, que me parece lo más inteligente en términos éticos: lo bueno es lo que es conforme a tu naturaleza, aquello que sientes que debes hacer y que, realmente, forma parte de lo que eres. Todo lo que hagas en ese camino, es buen texto para la vida. Todo lo que se salga de esas líneas, lo estropea. Todos hacemos bastantes cosas al margen del texto bueno, y el que diga que no es que no se observa, no es consciente, o está atontado, pero hay que intentar que ese subconjunto inevitable de acciones no se convierta en el centro de gravedad de toda nuestra existencia.

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[1] Entrevista de Álvaro Sánchez León, 31 de agosto de 2022, en: https://www.aceprensa.com/la-entrevista/lorenzo-silva-la-literatura-sirve-para-dar-cauce-forma-y-expresion-a-la-conversacion-social/