La península de las casas vacías, de David Uclés

«Aquella noche murió la última persona que podría haber dejado en herencia el apellido de Odisto, el protagonista de esta novela, cuya familia pasó de contar con una cuarentena de miembros en 1936 a desaparecer apenas tres años después. Nunca más nacería un Ardolento. He aquí pues la historia de la descomposición total de una familia, de la deshumanización de un pueblo, de la desintegración de un territorio y de una península de casas vacías».

Coincidiendo con la polémica que se ha generado en torno a David Uclés estos días, he terminado La península de las casas vacías, una novela de 695 páginas, de gran calidad literaria, que por medio de una especie de realismo mágico narra de un modo fantasioso y atractivo la Guerra Civil Española. A través de la vida de sus antepasados, conocemos la vida de Quesada (Jándula en el libro), un pueblo de la provincia de Jaén y los avatares de sus habitantes durante la guerra, a la vez, que el desarrollo del conflicto con hechos reales y ficticios que se entremezclan. Uclés aborda con pretensión de imparcialidad -«He escrito esta novela con total libertad, sin ningún reparo ni prejuicio, sólo he intentado honrar a toda la gente que murió.»- afirma, los desmanes de ambos bandos mientras desarrolla con brillantez las venganzas y ajustes de cuentas entre los vecinos. Junto a los anónimos miembros del extenso clan de olivareros de Jándula cruzan sus destinos personajes reales como Alberti, Lorca y Unamuno; Hemingway, Orwell y Bernanos; o Azaña y Foxá, entre otros muchos. Merece la pena, aunque quizá a algún lector le parecerá que el autor se inclina más por los hotros que por los hunos. O al revés.

El niño que perdió la guerra, de Julia Navarro

«De madrugada vinieron a buscarte

Yo fui detrás de ti como en un duelo…

Anya se restregó los ojos con el dorso de la mano para borrar la huella de una lágrima que pugnaba por escapar mientras recitaba en voz baja aquellos versos del Réquiem de Anna Ajmátova.».

Madrid, invierno de 1938. Pablo tiene 5 años. Por decisión de su padre, Agustín, militante comunista que trabaja para los rusos, es enviado a la Unión Soviética en los últimos meses de la Guerra Civil. Clotilde, su madre, no logra impedirlo. Allí es recibido con gran afecto. Anya cuidará de él como si fuese su propio hijo, en un ambiente cada vez más opresivo por el terror estalinista. En esta situación, Pablo crece entre el recuerdo cada vez más tenue de su madre, y el cariño de Anya, quien le transmite su amor por la música, la literatura y sus deseos de libertad. Anya y Clotilde, dos mujeres unidas por el destino de un niño y enfrentadas al mismo espejo: el de las ideologías totalitarias a las que sucumbió el siglo XX.

El «hecho extraordinario», de Manuel García Morente

«El hecho ocurrió en la noche del 29 al 30 de abril de 1937, aproximadamente a las dos de la madrugada (…) Estaban radiando música francesa: final de una sinfonía de César Frank; luego, al piano, la Pavane pour une infante défunte, de Ravel; luego, en orquesta, un trozo de Berlioz, intitulado L’enfance de Jesus».

Así comienza este breve escrito, Carta de don Manuel García Morente dirigida, en septiembre de 1940, al doctor don José María García Lahiguera, y hecha pública después de su muerte. En ella, el filósofo, con conmovedora sencillez y de modo elocuente da testimonio de los acontecimientos decisivos que le llevaron —de la mano de la Providencia— a recobrar la fe. Estos sucesos provocarán, al mismo tiempo, un intenso diálogo filosófico, porque los vive como intransferiblemente suyos, con la actitud filosófica de un hombre que era un auténtico filósofo, y no un simple erudito de la filosofía. Vida y pensamiento filosófico unidos en un impresionante y conmovedor documento que culmina con el descubrimiento de la presencia real de Cristo —«Allí estaba Él. Yo no lo veía, yo no lo oía, yo no lo tocaba. Pero Él estaba allí»— y que, sin duda, te impactará.

A sangre y fuego, de Manuel Chaves Nogales

“Cuando iba a Moscú y al regreso contaba que los obreros rusos viven mal y soportan una dictadura que se hacen la ilusión de ejercer, mi patrón me felicitaba y me daba cariñosas palmaditas en la espalda. Cuando al regreso de Roma aseguraba que el fascismo no ha aumentado en un gramo la ración de pan del italiano, ni ha sabido acrecentar el acervo de sus valores morales, mi patrón no se mostraba tan satisfecho de mí ni creía que yo fuese realmente un buen periodista; …”.

Así escribía Chaves Nogales en 1937, desde un rincón de París, exiliado a la fuerza tras convencerse “de que todo estaba perdido y ya no había nada que salvar, cuando el terror no me dejaba vivir y la sangre me ahogaba”. Ni de un bando ni del otro nos muestra en estas “nueve alucinantes novelas” unos personajes con existencia real, con personalidad auténtica, protagonistas de hechos rigurosamente verídicos, que “sólo en razón de la proximidad de los acontecimientos se mantiene discretamente velada”. Para muchos, uno de los mejores libros que jamás se han escrito sobre la Guerra Civil española. Mi amigo Rafa, biólogo, profesor de Educación Secundaria, gran aficionado a los toros y devorador de buenos libros me insistía: “Tienes que leer a Chaves Nogales”. Y le hice caso. Y no me arrepiento.

Soldados de Salamina, de Javier Cercas

«Fue en el verano de 1994, hace ahora más de seis años, cuando oí hablar por primera vez del fusilamiento de Rafael Sánchez-Mazas. Tres cosas acababan de ocurrirme por entonces: la primera es que mi padre había muerto; la segunda es que mi mujer me había abandonado; la tercera es que yo había abandonado mi carrera de escritor».

Soldados de Salamina es el cuarto libro de narrativa del escritor español nacido en Ibahernando (Cáceres), Javier Cercas. La novela está centrada en Rafael Sánchez Mazas, escritor e ideólogo de la Falange Española, y estrecho colaborador de José Antonio Primo de Rivera; más en concreto narra el episodio de cómo escapó de su fusilamiento. La Guerra Civil Española estaba acabando y tropas nacionales avanzan hacia Cataluña. Sánchez Mazas, preso en Barcelona, consigue escapar de un fusilamiento colectivo. Cuando salen en su busca, un soldado republicano le encuentra, le encañona, pero le perdona la vida. Sánchez Mazas se esconde, y consigue la ayuda de un grupo de payeses, a quienes a su vez él ayudará una vez acabada la guerra. El autor, Javier Cercas, se convierte en un personaje de su propia novela, apareciendo como un periodista que investiga este suceso pasado para escribir un libro. Soldados de Salamina fue llevada al cine en 2003 por David Trueba en una impecable adaptación.

La guerra civil: ¿Cómo pudo ocurrir?, de Julián Marías

«A mediados de julio de 1936 se desencadenó en España una guerra civil que duró hasta el 1 de abril de 1939 (…) el partidismo, directo o en forma de simpatía o antipatía — el “tomar partido” desde fuera—, ha desfigurado constantemente la realidad de la guerra y su desarrollo».

En este interesante, lúcido, profundo y nada partidista análisis de la Guerra Civil Española, Julián Marías la califica como de “algo desmesurado”, «una anormalidad social”. De ahí que su “hostilidad primaria” sea “contra la guerra”, el “primer enemigo”. Para Marías, el conflicto “fue consecuencia de una ingente frivolidad”. Ésta es, para él, “la palabra decisiva”. En opinión del autor, la guerra hay que “recordarla —es decir, llevarla otra vez al corazón— como algo absolutamente pasado, como nuestro pretérito común. No podemos olvidarla, porque eso nos expondría a repetirla”. Todo ello sin “eludir el último peligro: que nos cuenten la guerra desde la otra beligerancia, desde las otras mentiras, ahora que la mitad de ellas había perdido su eficacia y era inoperante. (…) Ésta es nuestra empresa: darnos cuenta de que necesitamos vencer a la guerra”. Muy interesante, con un Prólogo de Juan Pablo Fusi y un Epílogo del editor, Javier Jiménez, ambos totalmente prescindibles. En mi opinión, lo que verdaderamente merece la pena es el ensayo de Marías.
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Un adolescente en la retaguardia, de Plácido María Gil Imirizaldu

Hace varios años que leí este libro, y ya tenía ganas de compartirlo con vosotros. A Plácido María Gil Imirizaldu, el estallido de la Guerra Civil Española le pilló, con apenas quince años, en el monasterio benedictino de El Pueyo (Barbastro), donde cursaba estudios. Comparto la afirmación de Juan Manuel de Prada, para quien «Se trata de uno de los libros más hermosos que he leído en mucho tiempo, de una belleza frugal y reparadora que ensancha el espíritu». Es la narración de las vicisitudes que precedieron al martirio salvaje de los monjes de El Pueyo, acusados sin fundamento alguno de custodiar un arsenal entre las paredes del monasterio. Plácido María, que escribe el libro ya octogenario, se detiene en esos acontecimientos —dice Prada— «con una mirada pudorosa, llena de una serena piedad, la misma que descubrió en los monjes de su comunidad, con quienes compartió cárcel en las vísperas de su martirio». Pero quizá lo más importante del libro es su condición de crónica de la supervivencia de una vocación. ¡Que disfrutéis!

El otro árbol de Guernica, de Luis de Castresana

«Esta es la historia de un grupo de niños vizcaínos que fueron evacuados al extranjero durante la guerra y que después de varias vicisitudes acabaron encontrándose y compartiendo un destino común en un edificio de la Chaussée d’Alsemberg, en Bruselas, donde permanecieron hasta finales de 1939. La acción se inicia cuando la primera expedición organizada por el gobierno de Euzkadi sale del Ayuntamiento de Bilbao y concluye cuando los niños de las diversas expediciones regresan, casi tres años después, a la estación de Achuri. (…) El otro árbol de Guernica es, en esencia, una novela de esperanza española y una declaración de amor a Vizcaya (…) no es un libro de restas, sino de sumas (…) es una novela testimonial, un documento real (…) Sé que cuanto aquí relato ha sido vivido y no inventado, y sé por qué lucharon y cómo ganaron su guerra estos vizcainitos, estos españolitos de Alsemberg… porque yo era uno de ellos».

Esta puede ser una de esas novelas de las que digas: «Es la mejor novela que me he leído en muchos años». La película, titulada también El otro árbol de Guernica, dirigida por Pedro Lazaga y estrenada en 1969, no ha envejecido.

El verano audaz del tío Pacomio, de Rafael del Campo Vázquez

«El tío Pacomio era mellizo de mi abuelo (…) eran los dos huesudos aunque muy bien parecidos, de contornos brevemente acigüeñados, las narices generosas, torpones y desatinados en el andar,  la sonrisa amplia, y la tez, como el cabello, moreno y brilloso. Desentonaban, uno del otro, en el mirar: (…) el tío Pacomio… parecía estar siempre contemplando atardeceres, con los ojos mansos y entornados, como si le molestara un resol inexistente…».

«Viendo su mirar tan neblinoso, es claro que es usted un disminuido» le dirán en una ocasión. «Pero hubo un período en que el pusilánime tío Pacomio fue el jefe de la familia, y sobre él recayeron durante esos tiempos las más grandes responsabilidades, y protagonizó las audacias más extremas, y corrió los riesgos más acuciantes: fue el verano del tío Pacomio…». Prosa hermosa, atrayente, poética, culta, al servicio de una historia familiar a ratos trágica, siempre agradable y en ocasiones divertida, ambientada en la Guerra Civil.

Luciérnagas, de Ana María Matute

Ana María Matute acaba de recibir el Premio Cervantes. Un honor, pero sobre todo —según algunos críticos—, un honor para el premio Cervantes. Luciérnagas es una de sus primeras novelas, y para poder ser publicada sufrió drásticos recortes por la censura. La versión original se publica en 1993, revisada por la autora. Los protagonistas de la historia son adolescentes, niños arrojados a la vida adulta por el estallido de la guerra civil: Soledad, niña de familia acomodada cuyo padre es perseguido por el gobierno republicano; su hermano Eduardo y una serie de niños, ladronzuelos y buscavidas, con su vida desbaratada por la guerra, que hacen lo posible para sobrevivir en una Barcelona acosada y bombardeada. Años difíciles en los que descubre que la soledad se puede compartir, que aunque la guerra destruya nuestro mundo, es posible resistir si se cuenta con el apoyo de otras personas, solas como ella. De alguna manera, es un canto a la amistad, al amor, a la fraternidad, ideales de la adolescencia.

El tiempo entre costuras, de María Dueñas

Quizá parezca un poco de oportunismo recomendar esta novela ahora, puesto que lleva meses en las listas de los más vendidos —si es que podemos fiarnos de esas listas—. De todas formas, yo me lo leí antes del verano y me gustó. La protagonista, Sira Quiroga, una modistilla del Madrid de posguerra lleva una vida muy normal trabajando con su madre en un taller de costura. Está a punto de casarse y todo va fenomenal hasta que se presenta en su vida otro hombre. A partir de ahí, y hasta el final, no dejan de pasar cosas en cada capítulo, y la protagonista es llevada a Tánger, Tetuán, Lisboa... Ya me contarás qué te parece el personaje de la Matutera. Por cierto, que acabo de preguntar a mi amigo Luis, que se lo está leyendo, y me lo ha resumido con una palabra: APASIONANTE. Novela de ficción, por tanto, pero situada en un contexto histórico real. ¡Que la disfrutes!
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