Entre los escondidos, de Margaret Peterson Haddix

«Vimos cómo se agitó y cayó el primer árbol, a lo lejos. Fue entonces cuando Luke oyó que su madre lo llamaba por la ventana de la cocina: -¡Luke! A casa. Ahora. Nunca había desobedecido la orden de esconderse. Incluso siendo un niño pequeño y apenas capaz de caminar por la hierba alta del patio trasero, de alguna manera había captado el miedo en la voz de su madre. Pero ese día, el día en que empezaron a llevarse el bosque, vaciló por primera vez...».

Luke nunca ha ido al colegio. Nunca ha celebrado su cumpleaños ni ha dormido en casa de un amigo. De hecho, Luke nunca ha tenido amigos. Es uno de los niños ocultos, un tercer hijo prohibido por la Policía de Población. Ha vivido escondido toda su vida. Un día, Luke ve el rostro de una niña en la ventana de una casa donde sabe que ya viven otros dos niños. Por fin ha conocido a una niña escondida como él. Esta distopía juvenil trepidante, aborda temas como la libertad, la supervivencia y el coraje frente a un gobierno totalitario. Es una lectura ágil, emocionante que mantiene la tensión desde la primera página y te obliga a cuestionar las reglas impuestas. Sin duda, merece la pena. Como dice Orson Scott Card, autor de El juego de Ender: «Aunque no tengas hijos en edad de disfrutar estos libros, cómpralos para ti. Te prometo que estarán entre los mejores libros que leerás este año».

Un mensajero en la noche, de María Vallejo-Nágera

«…jamás me sentí amado por ningún miembro de mi familia. Me hicieron la existencia muy difícil y sufrí mucho hasta que, por fin, con quince años pude librarme de su compañía...»

Hace pocos años, en una cárcel de Inglaterra ocurrió un suceso que conmocionó a todo un país. Albert Michael Wensbourgh, un recluso altamente peligroso, pasó de la noche a la mañana a convertirse en un ser piadoso y de extrema bondad. Su vida giró de forma tan dramática que acabó sus días convertido en monje benedictino, en un monasterio al norte de Londres. ¿Qué sucedió en aquella celda para que un hombre violento, ateo y despiadado, se transformara en guía espiritual de cuantos acudían a él? Durante un año, María Vallejo-Nágera pudo trabajar con él en el monasterio en una entrevista que desentraña su fascinante historia. Un mensajero en la noche conmoverá al lector por su sencillez. Una historia real, una vida llena de penurias, que llega directamente al corazón e invita a reflexionar sobre la naturaleza humana y los misteriosos caminos del Creador…

Redes, de Eloy Moreno

«Llevo casi un año en esta misma habitación: un lugar rodeado de cámaras, micrófonos, ordenadores y pantallas. Un lugar donde, en teoría, todo es perfecto; donde nadie me molesta… un lugar hecho para mí, para nosotros.».

Redes podría considerarse la continuación de Invisible, la exitosa novela de Eloy Moreno que abordaba el problema del acoso escolar. En esta nueva novela el tema es el impacto y la influencia de las plataformas digitales en la vida de un grupo de adolescentes. Igual que en Invisible, la narración es ágil y directa. Como Invisible, esta obra está dirigida no sólo a jóvenes, sino también a los adultos. Redes muestra cómo las redes pueden moldear aspiraciones, comportamientos y valores. Es una reflexión crítica sobre el mundo digital, especialmente en relación con la cultura de los influencers y una llamada de atención acerca de los riesgos que conlleva desconectarse de la realidad física. Al igual que Invisible, puede ser una buena herramienta para que jóvenes y adultos reflexionen sobre el uso de las redes sociales y sus consecuencias.

El exorcista, de William Peter Blatty

«El hombre vestido de color caqui merodeó por las ruinas. El Templo de Nabu. El Templo de Istar. Sintió vibraciones. En el palacio de Asurbanipal se quedó mirando de reojo una pesada estatua de piedra caliza, in situ: alas irregulares, pies con garras, bulboso pene saliente y rígida boca que se estiraba en una sonrisa maligna. El demonio Pazuzu. De repente una certeza lo abrumó. Supo. Eso se acercaba. (…) Partió presuroso hacia Mosul a tomar el tren; su corazón atrapado por la escalofriante convicción de que pronto enfrentaría a un viejo enemigo.»

Una de las novelas más sobrecogedoras y terroríficas jamás escritas. Basada en un hecho real, ocurrido en la década de los cuarenta del siglo XX, la protagonista es Regan, una pequeña de apenas once años que sufre una extraña enfermedad que consume su cuerpo y transforma su conducta. Ni médicos ni psiquiatras logran encontrar la explicación. La enfermedad se agrava y, agotados los caminos de la ciencia, los mismos expertos se decantan por la hipótesis de que Regan pudiera estar «poseída» por fuerzas demoníacas… Blatty aprovecha nuestros prejuicios, volviéndolos en nuestra contra para manipularnos, confundirnos, engañarnos… tal y como haría el propio diablo. De esta forma, consigue mantener la intriga hasta el final. La novela de Blatty inspiró la película del mismo título dirigida por William Friedkin, considerada como una de las más terroríficas de todos los tiempos.

Eskoria, de Alfredo Gómez Cerdá

«Diego pensó que Fede buscaba lo mismo que él cuando le proponía a Gloria alejarse del barrio, marcharse a otra zona lejana de la gran ciudad, a un sitio donde fuera prácticamente imposible que los reconocieran. Buscaba sentirse invisible. —¿Te gustaría poder volverte invisible? —le preguntó de sopetón. Fede se volvió y se quedó mirándolo durante unos segundos. —¿A ti no? —A mí me encantaría —reconoció Diego.»

Diego sufre acoso escolar por ser diferente: No juega al fútbol, le gusta el Jazz, no viste ropa de marca y, además, en clase escucha y toma apuntes… pero ¿es eso motivo suficiente para llamarle «Eskoria»? El no encontrar respuesta le lleva a plantearse lo que ve como única salida… Mientras, a su alrededor no encuentra ayuda alguna: algunos le culpan por no pararlo a tiempo, sus padres están en la inopia, los profesores piensan que son chiquilladas, y el resto de compañeros de clase mira a otro lado. Intensa y breve novela, quizá se haya quedado algo anticuada, aunque encuentra una actualización magistral en la reciente Invisible, de Eloy Moreno.

Apología de Sócrates, de Platón

«Os aseguro que lo mejor que os ha podido ocurrir en Atenas es mi sumisión perfecta a los mandatos del dios, pues no hago otra cosa que ir por todos lados y persuadir a jóvenes y viejos de que lo primero no es el cuidado del cuerpo ni el acumular riquezas, sino el cuidado y mejoramiento del alma con la virtud.».

Sócrates fue el padre de pensamiento dialogado y crítico que daría lugar al nacimiento de la filosofía. Contemporáneo de los sofistas, considerado uno de ellos por parte de la opinión pública de su tiempo, vivió en Atenas los setenta años de su vida, del 469 al 399 a. C., dedicando su vida a la reflexión filosófica y a su enseñanza pública. Esta actividad, centrada en la crítica rigurosa y libre, molestó a muchos, y por ello fue acusado de ateísmo y corrupción ideológica.  En este diálogo, Platón (c. 427-347 a. C.) reproduce la defensa que Sócrates hizo de sí mismo ante sus acusadores. Pudiendo escapar antes de ser ejecutado, rechaza esta posibilidad que se le ofrece, plenamente consciente del pésimo ejemplo que se derivaría de su eventual desobediencia a la justicia. Sócrates muere por su amor a Atenas y por defender el derecho a obrar en conciencia.

Para profundizar: https://www.nuevarevista.net/la-conciencia-occidente/

Entre el cielo y la tierra, de María Vallejo-Nágera

«Albert Wensbourgh (…) se caracterizaba por poseer una personalidad violenta y extraordinariamente complicada que le había empujado a cometer grandes delitos. Por ellos fue castigado por la ley con una larga condena de catorce años en una temeraria prisión. (…) una noche de hielo y nieve mientras dormía profundamente, experimentó un fenómeno místico que cambió su vida para siempre. Según sus propias palabras, se despertó bruscamente en mitad de la oscuridad al notar que alguien le acompañaba en su celda. Cuando por fin abrió los ojos, se encontró cara a cara con lo que él me describió un sin fin de veces como un ángel».

¿Existen los fantasmas? ¿Qué ocurre después de la muerte? ¿Defiende la Iglesia la existencia del purgatorio? En este libro, cuyo subtítulo es Historias curiosas sobre el purgatorio, María Vallejo-Nágera se mete de lleno en el fascinante mundo de los espectros para intentar resolver el enigma del purgatorio. Con sencillez, frescura y elegancia relata todo aquello que la Iglesia católica opina sobre el asunto, y lo que muchos santos, como el padre Pío, santa Faustina Kowalska o santa Brígida, entre otros, han dejado escrito sobre las apariciones de difuntos que ellos mismos experimentaron. Asimismo, aporta una docena de testimonios de personajes conocidos de la sociedad española, como el conde de Romanones o Paloma Gómez-Borrero, que revelan por primera vez las experiencias sobrenaturales e inesperadas que han vivido.

Invisible, de Eloy Moreno

«Todo empezó un viernes. Iba a ser un viernes como cualquier otro, la única diferencia es que teníamos un examen de matemáticas a última hora. Sí, un viernes a última hora. (…) —Sheee… Eh, gilipollas… Te hablo a ti —me dijo en voz baja. Me asusté. No me giré del todo, lo suficiente para saber lo que ya sospechaba: allí, justo detrás de mí estaba sentado él. —Pásame tu examen —me dijo en voz baja.».

Invisible, cuarta novela publicada por Eloy Moreno (Castellón, 1976) trata el tema del acoso escolar, encarnado en la figura de un niño serio y estudioso, víctima de las agresiones del matón de su clase. Narra, a través de los ojos de un niño, una historia que podría ser la de cualquiera de nosotros. La actitud indiferente con que profesores y compañeros de aula asisten a la violencia que sufre el protagonista y que éste oculta a sus padres, acaba por convencerle de que se ha vuelto invisible. La obra, bien escrita, se sirve de una técnica narrativa ágil, de capítulos breves, para mantener una fuerte tensión de intriga. Emotiva, conmovedora, diferente y dura…

En 2024 se estrenó una miniserie bastante lograda, dirigida por Paco Caballero.

Casi, de Jorge Bustos

«No existen los sintecho. Existe cada persona privada de hogar que un día podríamos ser nosotros. Este libro recoge las historias de algunas de esas personas. Residen aún en un lugar llamado Casi, que se levanta a un kilómetro exacto de mi piso, amparando toda la miseria de este mundo, escondiéndose de la mirada de sus vecinos. Pero ya no de la mía.».

No lejos del Palacio Real de Madrid se levanta el CASI, Centro de Acogida San Isidro,  el más antiguo y grande de España. Turistas y vecinos conviven allí con el colectivo más vulnerable, caótico y olvidado de nuestra sociedad: el de las personas sin hogar. Aquellos a los que no les queda nada salvo un último propósito de supervivencia. Su número sigue creciendo, silenciosamente, en el seno de nuestras ciudades.

Bustos nunca pensó escribir un libro como este. Pero al poco de mudarse –sin saberlo– al barrio de los sintecho intuyó en ellos un mensaje de dignidad herida que nos interpela a todos, más allá de la empatía momentánea o de la agenda política. Y este es el resultado: Un libro, en palabras de Gregorio Luri, pleno de “cultura amplia y asentada, curiosidad, estilo, picardía, sagacidad, intuición, ironía…”.

Muerte de un viajante, de Arthur Miller

«LINDA (al oír a Willy en el exterior del dormitorio, le llama, algo turbada): ¡Willy!

WILLY: Aquí estoy. He vuelto.

LINDA: ¿Por qué? ¿Qué ha ocurrido? (Breve pausa). ¿Ha ocurrido algo, Willy?

WILLY: No, nada.

LINDA: No habrás tenido un accidente, ¿verdad?

WILLY (con afectada irritación): Te he dicho que no ha ocurrido nada. ¿Es que no me has oído?

LINDA: ¿No te encuentras bien?

WILLY: Estoy muerto de cansancio. (La música de flauta ha cesado. Willy se sienta en la cama, al lado de su mujer, un tanto aturdido). No he podido aguantar, Linda. No he podido aguantar más».

Willy Loman ha trabajado como viajante de comercio durante toda su vida para conseguir lo que cualquier hombre desea: comprar una casa, educar a sus hijos, darle una vida digna a su mujer. Tiene sesenta años, y está extenuado; pide un aumento de sueldo, pero se lo niegan y acaba siendo despedido «por su propio bien», pues ya no rinde en su trabajo como antes. ¿Dónde está el error?, ¿en él o en los demás? «La tragedia de Willy Loman está en que dio su vida, o la vendió, para justificar que la había desperdiciado», escribió Arthur Miller, quien, a propósito de la triste vigencia de esta obra, dijo en cierta ocasión: «El que siga habiendo tantos Willy en el mundo se debe a que el hombre se supedita a las imperiosas necesidades de la sociedad o de la tecnología aniquilándose como individuo». Ha sido llevada al cine en dos ocasiones: En 1951, por Laslo Benedek; y en 1985, por Volker Schlöndorff, con Dustin Hoffmann, Kate Reid, John Malkovich y Stephen Lang como protagonistas principales.

Esperanza. La autobiografía, del Papa Francisco

«El libro de mi vida es el relato de un camino de esperanza que no puedo imaginar separado del de mi familia, de mi gente, de todo el pueblo de Dios. (…) la esperanza es sobre todo la virtud del movimiento y el motor del cambio: es la tensión que une memoria y utopía para construir como es debido los sueños que nos aguardan. Y, si un sueño se debilita, hay que volver a soñarlo otra vez, en nuevas formas, recurriendo con esperanza a las ascuas de la memoria».

Testimonio íntimo y personal del Papa Francisco, en el que comparte su vida desde sus primeros años. A través de este relato, el Papa ofrece una visión sincera de su infancia, su familia, sus estudios, y su vocación religiosa, así como sus años de formación sacerdotal, su experiencia como obispo en Argentina y de sus años de Sumo Pontífice. Escrito en tono cercano y accesible, refleja la personalidad humilde y afable del Papa. Francisco aborda los momentos cruciales de su vida con una profunda reflexión espiritual, y ofrece una visión de su fe y de su relación con Dios que ha guiado su vocación y su servicio a la Iglesia. A través de esta autobiografía, el Papa Francisco no solo ofrece un relato de su vida, sino también un mensaje de esperanza, invitando a todos a vivir con más fe, solidaridad y amor hacia los demás. Una lectura inspiradora. Un texto accesible para cualquier lector.

El niño que se enfadó con la muerte, de Enric Benito

«Noté un desgarro que me partió por dentro; recuerdo que sentí tristeza, pero, sobre todo, viví una oleada de indignación e injusticia. Decidí que no debía hundirme ni dejar que eso quedara así: “No puedo permitirme llorar y pensar: `El abuelo se ha ido al cielo y ya está´. No puede ser, es injusto que la gente muera así, no está bien, hay que cambiarlo, ¡esto NO ACABARÁ ASÍ! ¡Hay que hacer algo!”»

Hubo un día en que Enric Benito –tenía diez años– vio fallecer a su abuelo, después de una enfermedad muy dolorosa. Y se enfadó. Se enfadó con la muerte porque fue inclemente con aquel a quien tanto amaba y que tanto le amaba. Morir bien es de vital importancia y la forma en que nos vamos deja un gran legado a los que se quedan. Acompañar a un ser querido en este «viaje» es una lección absolutamente transformadora. El niño que se enfadó con la muerte es fruto del conocimiento clínico de Enric Benito, un médico que tras una crisis existencial abandonó la oncología para dedicarse a acompañar a enfermos y familiares en sus últimos días. Unas páginas llenas de historias auténticas y profundamente conmovedoras que nos descubren el valor humano y espiritual de la enfermedad y nos enseñan a liberarnos del miedo que suscita lo desconocido para poder vivir con plenitud. Un libro que rezuma optimismo por todos sus poros y nos ayuda a derribar tabúes, humanizar y normalizar el proceso de morir.

Antes del fin, de Ernesto Sábato

«Hacia los dieciséis años empecé a vincularme con grupos anarquistas y comunistas, porque nunca soporté la injusticia social. En medio de la crisis total de la civilización que se levantó en Occidente por la primacía de la técnica y los bienes materiales, miles de muchachos volvimos los ojos hacia la gran revolución que en Rusia pareció anunciar la libertad del hombre».

En 1998, con casi noventa años de edad, Ernesto Sábato escribía Antes del fin, dejándonos en él como su testamento intelectual y existencial. La pasión por la belleza, la búsqueda de la verdad, el sentido del dolor, del amor, de la vida y de la muerte recorren sus páginas. Escribe a los jóvenes, a quienes anima a tomar la vida del mundo "como la tarea propia y salir a defenderla", pero también a quienes, "como yo, se acercan a la muerte, y se preguntan para qué y por qué hemos vivido y aguantado, soñado, escrito, pintado o, simplemente, esterillado sillas". Sueña con que su libro "ayude a encontrar un sentido de trascendencia en este mundo plagado de horrores", sí, pero también un mundo en que descubrimos en la belleza de la naturaleza, en la emoción del arte, en la nobleza de tantos gestos humanos, "modestísimos mensajes que la Divinidad nos da de su existencia".

El invitado imprevisto, de Joaquín Romero Salord

«Cumplidos los cuarenta he llegado a la conclusión de que a mí me pasa lo que dicen que sucede en Irlanda: lo probable ocurre pocas veces y lo inesperado, siempre. Cuando menos lo pensaba, muy joven aún, una esclerosis múltiple hizo que mi vida transcurriera en una silla de ruedas los últimos veinte años. Sin haberlo previsto, en vez de ponerme a trabajar por cuenta ajena, como era mi idea, fundé con mi hermano Borja una empresa especializada en la atención a las personas con discapacidad…».

Este es un pequeño libro que narra una aventura grande: cómo se puede ser feliz en el dolor, cómo se puede ayudar a otros desde la propia necesidad, cómo una silla de ruedas puede ser movida por la robótica espiritual de una sonrisa. Como afirma Antoni Coll Gilabert, nos encontramos ante “un bello libro lleno de optimismo que no puede leerse sin ser movido a la admiración y al afecto. Una lección de entereza dictada desde la humilde cátedra de una silla de ruedas”. Aquí lo puedes escuchar:

 https://www.ivoox.com/invitado-imprevisto-audios-mp3_rf_116195656_1.html

Antígona, de Sófocles

«No creo que tus decretos tengan tanta fuerza que obliguen a transgredir las leyes no escritas e inmutables de los dioses, siendo tú mortal. Esas leyes no son de hoy o de ayer, pues siempre han tenido vigencia y nadie sabe cuándo aparecieron. Además, por temor a lo que piense un simple hombre no iba yo a sufrir el castigo divino por su incumplimiento…».

Predilecta del público desde su primera representación en 442 antes de Cristo, Antígona es, sin duda, de una de las grandes obras del teatro universal: por su calidad literaria, por la hondura de sus temas y por el trágico destino de sus protagonistas. ¿Hay que plantar cara a la injusticia o plegarse a ella? La oposición entre Creonte y Antígona refleja esa otra oposición, tan frecuente, entre una ley injusta y su objetor. Es a Sófocles (495-405 a.C.) a quien debemos esta distinción entre ley natural y leyes meramente humanas, así como su jerarquía y necesaria relación: solo la conexión con la ley natural otorga legitimidad a las leyes humanas. Sin duda, Antígona es una de esas obras de la literatura universal que hay que leer cuanto antes.

Criadas y señoras, de Kathryn Stockett

«Mae Mobley nació una mañana de domingo en agosto de 1960. Un bebé de misa, como los llamamos nosotros. Me dedico a cuidar bebés de familias blancas, además de a cocinar y limpiar sus casas. A lo largo de mi vida, he criado diecisiete niños. Sé cómo conseguir que se duerman, que dejen de llorar y que se sienten en el orinal antes de que sus madres se levanten de la cama.».

Skeeter tiene veintidós años y acaba de regresar a su casa en Jackson, en el sur de Estados Unidos, tras terminar sus estudios en la Universidad de Misisipi. Es la única del grupo de amigas que aún soltera y sin compromiso. Aibileen es una criada negra, mujer inteligente y sabia que ha criado a diecisiete niños blancos y cuya vida cambió al perder a su propio hijo mientras sus capataces blancos miraban hacia otro lado. Minny es la mejor amiga de Aibileen: bajita, gordita y probablemente la mujer con la lengua más larga de todo Misisipi. Cocina como nadie, pero no puede controlar sus palabras, así que pierde un empleo detrás de otro. A pesar de lo distintas que son entre sí, estas tres mujeres acabarán juntándose para llevar a cabo un proyecto clandestino que supondrá un riesgo para todas. ¿Y por qué? Porque se ahogan dentro de los límites que les impone su ciudad y su tiempo. Y, a veces, las barreras están para saltárselas. Excelente novela. La leí hace ya casi cinco años y no sé por qué no la recomendé en su momento. Me he reencontrado con ella la noche del 31 de diciembre al ver la película con mi padre, que acabó encantado y agradecido y queriendo leer la novela. Espero que la disfrutes.

Me enamoré de un leproso, de Ramón Alfredo Mirada Muñoz (Padre Pachús)

«Durante ese último curso en el internado no solo me metí en drogas, sino que participé en actos violentos. Y lo que es peor, agredí a un sacerdote (…). Ocurrió un día que estaba bajando con unos compañeros por unas escaleras muy estrechas. Nos cruzamos con un sacerdote y le empujé. Y no solo eso; entre varios le pegamos patadas y nos reímos de él. (…) Estando con otro sacerdote, cogimos un crucifijo, lo lanzamos al suelo, se partió en dos y nos pusimos a orinar encima. (…) Recuerdo que él lloró, besó el crucifijo y lo abrazó.».

¿Quién es capaz de amar las llagas de un leproso? ¿Verdaderamente puede Jesús cargar con nuestros pecados, con nuestra «lepra»? ¿Se puede salir de las drogas y de la violencia por medio de la fe? El Padre Ramón Alfredo Mirada Muñoz, más conocido como Pachús, cuenta como, estando metido en las drogas, se hundió hasta tocar fondo. Ahí fue donde descubrió que no estaba solo: Jesús no había dejado nunca de quererle y había salido en su busca, cuando él ya no encontraba ningún sentido a su vida.

Más allá del planeta silencioso, de C. S. Lewis

 «Era alto, pero un poco cargado de hombros, tenía entre treinta y cinco y cuarenta años y se vestía con ese desaliño peculiar que caracteriza a un miembro de la intelligentsia de vacaciones. A primera vista se le podría haber confundido con un doctor o con un maestro de escuela, aunque no tenía ni el aire mundano del primero ni la indefinible vivacidad del segundo. En realidad, era filólogo y miembro de un college de Cambridge. Se llamaba Ransom».

Un malvado científico llamado Weston rapta al insigne doctor Ransom y lo envía contra su voluntad hacia el planeta rojo de Malacandra. Allí le aguarda un desafortunado destino: convertirse en la víctima de un sacrificio. Sin embargo, una vez en Malacandra, Ransom consigue zafarse de sus captores y descubre que se encuentra en Marte, un mundo poblado por seres inocentes que viven en armonía con el resto de mundos del Campo del Árbol (el sistema solar) amparados por la benéfica influencia de Maleldil y que nunca conocieron la maldad del oyarsa rebelde que mora en Thulcandra, la Tierra, el planeta silencioso y aislado que no habla el idioma del Árbol. Más allá del Planeta Silencioso, Out of the Silent Planet en el original, fue publicado en 1938. Es el primer libro de la llamada Trilogía Cósmica. Menos conocida que las Crónicas de Narnia, no le anda a la zaga en calidad y profundidad. Es conocida como “la Narnia para adultos”.

Feria, de Ana Iris Simón

 «Tendré que llevarte al cerro de la Virgen y tendré que decirte que eso es La Mancha y que es de tierra naranja de donde venimos, que ese manto de esparto que no acaba nunca es lo que eres. Tendré que explicarte lo que es un Pueblo y sabrás que el nuestro está atravesado por tres realidades: la ausencia total de relieve, el Quijote y el viento. Tendré que recordarte que eres nieto de familia postal, bisnieto de campesinos y feriantes, tataranieto de carabinero exiliado y de quincallera, y que sientas entonces que eres heredero de una raza mítica».

Feria. Oda salvaje a una España que ya no existe: «Me da envidia la vida que tenían mis padres a mi edad». Una oda a la familia, la maternidad, al verdadero progresismo, que no hipoteca. Un relato deslenguado y directo de un tiempo no tan lejano en el que importaba más que los niños disfrutaran tirando petardos que el susto que se llevasen los perros. Un relato familiar en que aparecen temas como el clasismo, la religión, la familia, la crítica al neoliberalismo, a la nueva masculinidad y al feminismo exclusivista, o la vuelta al mundo rural como la panacea. Un repaso a las grietas de la modernidad. Pero, sobre todo, una invitación a no olvidar la importancia de la memoria.

Y una entrevista: https://www.aceprensa.com/la-entrevista/ana-iris-simon-apostar-por-lo-nuevo-solo-por-ser-nuevo-esta-siendo-catastrofico/

Lo más importante de todo, de Lorenzo Silva

ENTREVISTA DE ÁLVARO SÁNCHEZ LEÓN[1]

    — Le leí hace poco que uno de los libros que le ha dejado más huella ha sido El Reino, de Emmanuel Carrère, “que es un libro que poca gente ha leído y ponderado, pero versa sobre lo más importante de todo: la fe”.

— Lo más importante de todo es la fe. Kafka, que pasa por ser un escritor nihilista, dice que “para vivir hay que tener fe”; fe en todo: en lo que está más cerca y en lo que está más lejos.

— Me llamó la atención que pidiera oraciones en Twitter por el alma de su madre sin ser católico practicante. Me pareció el gesto más honesto en esos momentos de desconsuelo.

— Raymond Chandler, que es otro de mis grandes referentes, criticaba a los escritores rompedores de su tiempo, que eran muy inteligentes, muy brillantes, capaces de hablar de cualquier cosa, pero que, en el fondo, “son hombres pequeños que han olvidado cómo rezar”. Quien no reza, no asume que el mundo es muy superior a él y que estamos insertos en algo que nos sobrepasa constantemente. Quien no siente el impulso de rezar, de pedir, de dar gracias, ha empequeñecido su alma.

No tengo una fe religiosa, pero sí creo que cuando uno reza por alguien está pensando en esa persona y le está transmitiendo algo de lo mejor que tiene, exista o no exista Dios, le llegue o no le llegue esa plegaria. Eso es bueno para quien reza y es bueno para quien tiene una relación con la persona por la que se reza. Y si existe una forma de existencia más allá de la existencia, estoy convencido de que será bueno para la persona por la que se reza.

Yo soy agnóstico. No tengo la intuición cierta de la trascendencia, pero no la descarto. Soy como Protágoras, a quien injustamente criticaron como ateo por decir que sobre los dioses no podía decir si existían o no, porque demasiado oscura era la cuestión, y demasiado breve era la vida humana para esclarecerla. Yo estoy ahí. Y desde ahí pienso que rezar y respetar a quien reza es un valor. No soy religioso, ni clerical, pero tampoco soy anticlerical. Estoy convencido de que hay que tener fe en que todo esto tiene un para qué, que tiene sentido hacer las cosas bien, y que no tiene sentido hacer las cosas mal.

Dice Wittgenstein –no sabría decir ahora si era muy creyente o no– que una vida deshonesta es una vida irracional. Spinoza, que tampoco creía en el Dios de los cristianos, destaca en su ética que no se trata de obrar bien para ir al cielo, o dejar de obrar mal para no ir al infierno, sino que tenemos que hacer el bien, porque cuando uno hace el bien conforme a su naturaleza y a su visión de las cosas honestas, enriquece su existencia.

Cuando uno obra en contra de lo que honestamente cree que debe hacer, degrada su existencia y la envilece, y su vida pierde calidad. El cielo de los actos buenos está en los actos buenos. El infierno de las malas acciones está en las malas acciones. Aunque no te pillen. Aunque no te castiguen. Si perdemos estas ideas esenciales, podemos acabar convirtiéndonos en máquinas de hacer cálculos de coste-beneficio. En cualquier caso, seríamos máquinas de hacer cálculos de coste-beneficio a corto plazo, cuando esos cálculos habría que hacerlos al plazo relevante. Si tengo la certeza absoluta de que me voy a morir mañana, me vale con ganar dinero hoy. Si vivo treinta años más, lo que hoy es rentable, a lo mejor dentro de diez años es un desastre. Si tengo hijos y pienso en ellos, lo que parece rentable para mí, igual no lo es para su futuro…

— Si la vida de un buen autor son sus buenos textos, como decía antes, tiene su coherencia pensar que la buena vida de una buena persona sean, al final, sus obras buenas.

— Totalmente. Y la vida buena no es pasarse los días recogiendo medallas de oro en lo alto del podio. Esa, incluso, si nos descuidamos, tiene momentos de vida mala. He visto a gente recoger medallas de oro en lo alto de un podio que les ubicaba muy fuera del tiesto. La vida buena es lo que dice Spinoza, que me parece lo más inteligente en términos éticos: lo bueno es lo que es conforme a tu naturaleza, aquello que sientes que debes hacer y que, realmente, forma parte de lo que eres. Todo lo que hagas en ese camino, es buen texto para la vida. Todo lo que se salga de esas líneas, lo estropea. Todos hacemos bastantes cosas al margen del texto bueno, y el que diga que no es que no se observa, no es consciente, o está atontado, pero hay que intentar que ese subconjunto inevitable de acciones no se convierta en el centro de gravedad de toda nuestra existencia.

Leer Entrevista completa

[1] Entrevista de Álvaro Sánchez León, 31 de agosto de 2022, en: https://www.aceprensa.com/la-entrevista/lorenzo-silva-la-literatura-sirve-para-dar-cauce-forma-y-expresion-a-la-conversacion-social/