Dune, de Frank Herbert

«…para emprender este estudio acerca de la vida de Muad’Dib, primero hay que situarlo exactamente en su tiempo: nacido en el 57º año del Emperador Padishah, Shaddam IV. Y hay que situar muy especialmente a Muad’Dib en su lugar: el planeta Arrakis. Y no hay que dejarse engañar por el hecho de que nació en Caladan y vivió allí los primeros quince años de su vida. Arrakis, el planeta conocido como Dune, será siempre su lugar».

En el desértico planeta Arrakis, el agua es el bien más preciado. Además, sólo allí se produce la melange, preciosa especia y uno de los bienes más codiciados del universo, lo que hace de Arrakis una pieza estratégica para los intereses del Emperador, las Grandes Casas y la Cofradía, los tres grandes poderes de la galaxia. Al duque Leto Atreides se le asigna el gobierno de este mundo inhóspito, habitado por los indómitos Fremen y monstruosos gusanos de arena de centenares de metros de longitud. Cuando la familia es traicionada, su hijo y heredero, Paul, emprenderá un viaje hacia un destino más grande del que jamás hubiese podido soñar. Para muchos, la mayor epopeya de ciencia-ficción de todos los tiempos. Publicada en 1965, de ella dirá Arthur C. Clarke: «No conozco nada comparable, excepto El Señor de los Anillos». Contamos con dos versiones cinematográficas: Dune, dirigida por David Lynch en 1984 y Dune, estrenada en España en los cines el pasado 17 de septiembre de 2021.

Un poema: La visitadora, de Antonio Murciano

La visitadora

Era en Belén y era Nochebuena la noche.

Apenas si la puerta crujiera cuando entrara.

Era una mujer seca, harapienta y oscura

con la frente de arrugas y la espalda curvada.

Venía sucia de barros, de polvo de caminos,

la iluminó la luna y no tenía sombra.

Tembló María al verla; la mula no, ni el buey

rumiando paja y heno igual que si tal cosa.

Tenía los cabellos largos, color ceniza,

color de mucho tiempo, color de viento antiguo;

en sus ojos se abría la primera mirada

y cada paso era tan lento como un siglo.

Temió María al verla acercarse a la cuna.

En sus manos de tierra ¡oh Dios! ¿qué llevaría...?

Se dobló sobre el Niño, lloró infinitamente

y le ofreció la cosa que llevaba escondida.

La Virgen, asombrada, la vio al fin levantarse.

¡Era una mujer bella, esbelta y luminosa!

El Niño la miraba, también la mula, el buey

mirábala y rumiaba igual que si tal cosa.

Era Belén y era Nochebuena la noche.

Apenas si la puerta crujió cuando se iba.

María, al conocerla, gritó y la llamó: «¡Madre!»

Eva miró a la Virgen y la llamó: «¡Bendita!»

¡Qué clamor, qué alborozo por la piedra y la estrella!

Afuera aun era pura, dura la nieve fría.

Dentro, al fin, Dios dormido, sonreía teniendo

entre sus dedos niños la manzana mordida.

Gn 3, 6-15

Un cuento de Navidad para Le Barroux, de Natalia Sanmartín Fenollera

 «El niño abrió la puerta de la habitación y entró de puntillas. Su madre dormía a plena luz del día en una cama amplia y mullida, el pelo rubio y desordenado sobre la almohada. Se acercó a ella y observó fascinado una araña de patas largas y finas sobre la almohada, muy cerca de su rostro. Muy despacio, levantó una mano marcada con restos de calcomanías y tapó suavemente los ojos a la durmiente, mientras con la otra cogía la araña y la aplastaba con satisfacción entre los dedos».

Un cuento de Navidad para Le Barroux narra la historia de un niño sin madre que pregunta incansablemente a Dios si lo que ella le contaba sobre Él es verdad. Día tras día, durante tres largos años, implora una señal. Hasta que llega la tercera Navidad. “Quería hablar-dice Natalia Sanmartín Fenollera autora de la conocida y estupenda novela El despertar de la señorita Prim- del misterio de la Navidad (…) de la idea de que Dios habla también a través de las cosas (…). Y también escribir sobre la perseverancia en la fe y sus dificultades, sobre lo que ocurre cuando de pronto (…) encuentras una puerta que parece cerrarse de golpe, con ruido de cerrojos y doble vuelta de llave. Delicioso. Se lee en media hora. Sin duda merece la pena tenerlo y releerlo. Gracias, Natalia.

Benedicto XVI. Una vida, de Peter Seewald

«¿Quién es este hombre en realidad? ¿Cuál es su mensaje? ¿Hubo de hecho un “trauma de 1968” que lo convirtió de teólogo progresista en un reaccionario con el freno siempre echado? ¿Fue de verdad el “cardenal de hierro” que presentaban los medios de comunicación? ¿Encubrió a culpables de abusos sexuales contra menores y otras personas vulnerables, calló al respecto? ¿Fue su pontificado un fracaso de principio a fin, como no se cansan de afirmar sus adversarios? Benedicto XVI: Una vida indaga en el origen y la personalidad del papa alemán, así como en las vicisitudes dramáticas de su vida y llega -mediante, entre otras cosas, la reconstrucción de fracturas como los casos Williamson y Vatileaks- a conclusiones sorprendentes».

En este nuevo libro, publicado en 2020 y que, sin duda, merece la pena leer sin miedo a sus más de 1000 páginas, Peter Seewald, el periodista que más conoce a Benedicto XVI realiza un recorrido pormenorizado y veraz de la trayectoria vital, teológica y eclesial del papa emérito manteniendo siempre la distancia crítica y la imparcialidad.

Leer más: Benedicto XVI. Una vida, por Ángel Cabrero Ugarte.

Los poetas del heavy metal, de Santiago Posteguillo

Los poetas del heavy metal, de Santiago Posteguillo [1]

Somerset, Inglaterra, primavera de 1798

William caminaba junto a su hermana mientras Samuel, más taciturno, paseaba un poco por detrás.

—De verdad, es un gran libro —insistió William, pero su amigo parecía demasiado abstraído como para responder.

—Samuel, ¿en qué estás pensando? —preguntó la hermana de William.

—Ah, no, en nada —dijo Samuel como si despertara de un sueño—. Es decir: en nada no. Pensaba en todo lo que ha contado tu hermano sobre el viaje alrededor del mundo del capitán George Shelvocke. Me parece fascinante la idea de navegar y llegar hasta los mares del sur, hasta el Antártico, los hielos y esa historia del albatros gigantesco sobrevolando la nave hasta que aquel marinero, ¿cómo se llamaba...?

—Hatley —completó William Wordsworth.

—Eso es, Hatley —continuó entonces Samuel Coleridge—. Hasta que Hatley, después de varios intentos, mata al albatros por creer que ese gran pájaro les traía mala suerte y era el culpable de sus desventuras en el océano. Es un tema perfecto para un poema.

—Demasiado extraño —comentó William Wordsworth, y su hermana asintió.

Samuel Coleridge sonrió.

—Ya sabes que tú y yo no coincidimos en todo.

Y siguieron caminando, compartiendo el silencio de una tarde de cielos despejados y sin viento.

A los pocos días, Samuel Coleridge se sentó en su estudio y escribió uno de los poemas más enigmáticos y más grandiosos de la literatura inglesa, con el que nacía, junto con otros textos de su amigo Wordsworth, el movimiento romántico en la literatura anglosajona. El título del poema era «The Rime of the Ancient Mariner» («La balada del viejo marinero»).

—Ahí está —dijo Coleridge cuando lo tuvo terminado, mientras se recostaba en el respaldo de su asiento y leía aquellos versos que tan famoso lo harían poco después: esas líneas en las que describía un barco a la deriva, en medio de un mar sin viento, con los marineros muertos de hambre y sed, sobre los que, de pronto, empezaba a sobrevolar un enigmático y gigantesco albatros:

Day after day, day after day,

We stuck, nor breath nor motion;

As idle as a painted ship

Upon a painted ocean.

 

Water, water, every where,

And all the boards did shrink;

Water, water, every where,

Nor any drop to drink.

 

Día tras día, día tras día,

atascados, sin brisa ni movimiento;

tan inútiles como un navío pintado

sobre un océano pintado.

 

Agua, agua, por todas partes,

y todos los tablones se encogían;

agua, agua, por todas partes,

ni una sola gota que beber.

 

—Ahí está —repitió Samuel Coleridge cuando terminó su lectura en voz alta, sin saber que cambiaba la historia de la literatura con aquel largo poema (los versos de arriba son apenas una pequeña muestra).

Se trataba de una alegoría sobre la lucha entre la tendencia natural de muchos seres humanos a obrar mal y el reencuentro con la libertad gracias a la penitencia como único camino hacia la redención. Sí, así empezó el romanticismo literario inglés y, aunque eso ni lo sabían ni lo podían siquiera imaginar Coleridge o Wordsworth, así también cambió la historia del heavy metal. Claro que eso sería en otro lugar, en otro tiempo.

 

Madrid, primavera de 1834

 Teresa había dejado de gritar, y por fin José pudo entrar en la habitación. Todo, pese a la sangre de las sábanas y la cara de agotamiento de Teresa, parecía estar bien. El parto había transcurrido según lo esperado. Le pusieron el bebé en sus manos.

—Es una niña —dijo su esposa desde la cama, con apenas un hilillo de voz suave pero serena.

—Es perfecta —respondió José, y se quedó mirando a la pequeña recién nacida como un tonto. Tras años de exilio en Portugal, Londres y París, habían conseguido retornar a España; y ahora, como un gran premio después de tantos sacrificios, tenían su primer hijo. Bueno, hija. Daba igual. Era tan hermosa como su madre.

Todo iba bien. ¿Demasiado bien?

Y es que las inclinaciones liberales de José de Espronceda hacían que la pareja viviera con un miedo constante a ser de nuevo expulsados del país por los seguidores más conservadores de Fernando VII. Peor aún: vivían siempre con la angustia de que él fuera encarcelado por sus ideas demasiado libres, demasiado libertarias. En definitiva: por pensar demasiado.

—¿Has compuesto algo nuevo? —preguntó Teresa, que se recuperaba rápido, elevando el tono de voz, mientras recibía de nuevo a la niña en sus brazos.

—He escrito un poema a un pirata, a un rebelde indómito, como nosotros. Lo he llamado «Canción del pirata».

Y empezó a recitarlo para su esposa, mientras la niña se agazapaba entre las sábanas y el pecho de su madre.

—Con diez cañones por banda, / viento en popa, a toda vela, / no corta el mar, sino vuela / un velero bergantín...

Espronceda, como Coleridge, también acababa de componer la letra de otro gran poema romántico y, de nuevo sin saberlo, otra gran canción de heavy metal. Algo que, claro, el poeta español, como el inglés, tampoco podía imaginar.

 

Varsovia, 1984

 La banda de rock heavy metal Iron Maiden se prepara para salir al escenario. Decenas de miles de espectadores, entre los que hay muchos miembros del sindicato Solidaridad, que buscan liberar a Polonia del yugo soviético, deambulan entre los pasillos de las gradas. Todos acuden atraídos por aquella banda que ha decidido iniciar su World Slavery Tour en un país de la Europa del Este. Y no sólo eso: es, además, una de las primeras veces que una banda de rock occidental viaja con todo el montaje escénico al completo más allá del telón de acero. Steve Harris y sus compañeros salen a escena. Las guitarras eléctricas empiezan a sonar con fuerza casi ensordecedora. Un crescendo constante hasta que empieza a sonar la versión de más de trece minutos de «La balada del viejo marinero», para muchos una de las mejores canciones, si no la mejor, del heavy metal de todos los tiempos, basada en el poema de Coleridge.

A los polacos, que llevaban años aprendiendo inglés en secreto, les encantó.

 Plaza de la Fuente número 8, Esparza de Galar, Navarra, 2000

    Javi y Juanan entran en el estudio. Son los productores. Ya están todos. Cada uno de los miembros del grupo se pone junto a su instrumento y lo va afinando mientras los técnicos se sientan al otro lado del cristal frente a la gran mesa de mezclas. Al cabo de unos minutos, Javi y Juanan se miran. Asienten.

   —Cuando queráis —dicen los dos al unísono.

   Y Ángel, Arturo, Iñaki, Roberto y Paco se lanzan. Guitarras potentes para un barco que navega sin límites. Empieza de esa forma la grabación de la versión del grupo español Tierra Santa de la «Canción del pirata» de Espronceda. Apasionante.

   Está claro que las bandas de heavy metal, que buscan con frecuencia temas misteriosos o épicos, cuando no ambas cosas a la vez, han sabido ver que la poesía romántica de todas las tradiciones literarias les ofrece exactamente eso que anhelan y, con audacia, se han lanzado a poner música a esa gran literatura sin atender a limitaciones ni a complejos. El resultado es sorprendente. Invito a escuchar ambas canciones a aquellos que no las conozcan aún.

   Personalmente, me quedo con la de Tierra Santa.

   Toda esta relación entre las bandas de heavy metal y la poesía romántica inglesa o española me la han enseñado, por supuesto, mis estudiantes. ¿Cómo quieren que deje de dar clase con lo mucho que aprendo cada día?

 

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[1] S. Posteguillo: La sangre de los libros, Planeta, Booket, Barcelona 2016, pp. 73-78.

El planeta de los simios, de Pierre Boulle

«Los gorilas me llevaron a un camión enrejado en el que me encontré en compañía de algunos otros sujetos humanos que también habían sido considerados dignos de ser presentados a la docta asamblea (…) Me habían guardado para el final, como una estrella. El gorila negro apareció por última vez y llamó mi número. Me levanté espontáneamente, cogí de las manos del guardián sorprendido el collar que iba a ponerme y lo sujeté yo mismo. Así, entre dos guardias de corps, entré con paso firme en la sala de reuniones».

El periodista Ulysse Mérou, el profesor Antelle y su joven discípulo Arthur Levain se embarcan en un extraordinario viaje hacia la estrella Betelgeuse. Desde su nave espacial observan el planeta Soror, donde se perfilan ciudades y carreteras curiosamente parecidas a las de la Tierra. Cuando aterrizan descubren que está habitado por seres humanos que viven en estado salvaje, pero entonces, ¿a qué civilización pertenecen las ciudades que han divisado desde el espacio? El planeta de los simios es un libro inquietante, una fábula sobre la angustia que siente el hombre privado de su dignidad, una reflexión sobre el miedo a lo desconocido. Un clásico de la literatura y del cine, con varias versiones conocidas: El planeta de los simios (1968), con Charlton Heston de protagonista; El planeta de los simios (2001), dirigida por Tim Burton y protagonizada por Mark Wahlberg; y la más reciente, El origen del planeta de los simios (2011), dirigida por Rupert Wyatt. Un libro interesante que merece la pena leer.

Nada, de Carmen Laforet

«Corrí en su persecución como si en ello me fuera la vida. Asustada. Viendo acercarse los faroles y las gentes a mis ojos como estampas confusas. La noche era tibia, pero cargada de humedad. Una luz blanca iluminaba mágicamente las ramas cargadas de verde tierno del último árbol de la calle de Aribau».

Andrea llega a Barcelona para estudiar Letras. Sus ilusiones chocan, inmediatamente, con el ambiente de tensión y emociones violentas que reina en casa de su abuela, que contrasta con la frágil cordialidad de sus relaciones universitarias. Ambos mundos convergerán, finalmente, en un diálogo dramático. Comparada por la crítica con Cumbres borrascosas, refleja el estancamiento y la pobreza en la que se encontraba la España de la posguerra y muestra la lenta desaparición de la pequeña burguesía tras la Guerra Civil. Para muchos, Nada es una de las 100 mejores novelas en español del siglo XX. ¡Cuánto he disfrutado releyéndola!

La historia interminable, de Michael Ende

«Quien nunca haya llorado abierta o disimuladamente lágrimas amargas, porque una historia maravillosa acababa, y había que decir adiós a personajes con los que había corrido tantas aventuras, a los que quería y admiraba, por los que había temido y rezado, y sin cuya compañía la vida le parecería vacía y sin sentido (…) no podrá comprender lo que Bastián hizo entonces». 

Bastián Baltasar Bux, es un niño tímido al que le encanta leer y tiene una portentosa imaginación. Leyendo un extraño libro averigua que el reino de la Fantasia está en peligro. En este mismo libro lee, asombrado, que él mismo debe unirse a Attreyu, un valiente guerrero, para salvar Fantasia. Así empieza la más increíble de las aventuras: La historia interminable, la obra de Michael Ende que ya es un clásico de la literatura juvenil de todos los tiempos. Sin duda, merece la pena leerlo y releerlo. En 1984 se realizó una versión cinematográfica de notable calidad apropiada para todos los públicos.

Frankenstein, de Mary W. Shelley

«…no narro las fantasías de un iluminado (…) Tras noches y días de increíble trabajo y fatiga, conseguí descubrir el origen de la generación y la vida; es más, yo mismo estaba capacitado para infundir vida en la materia inerte.»

La noche del 16 de junio de 1816, después de que Lord Byron y Percy B. Shelley discutieran largamente sobre la posibilidad de descubrir el principio vital de la naturaleza y transferirlo a un cuerpo inerte, Mary W. Shelley tuvo una memorable pesadilla sobre la visión de un monstruo creado por la ciencia humana. Éste sería el punto de partida para la confección de esta breve novela epistolar, considerado el primer relato de ciencia ficción, y que al mismo tiempo es una de las obras más proféticas de la historia de la literatura: Frankenstein o el moderno Prometeo. Un drama romántico sobre la voluntad prometeica del ser humano, que encoge el corazón y plantea nuevos problemas morales de consecuencias desconocidas, como lo es el de jugar a ser Dios, ocupar el lugar del Creador. Sin duda hace honor a su carácter de clásico, pues sigue tan vivo y actual como hace 200 años. No sé cómo no lo leí antes… Llevada al cine en numerosas ocasiones, quizá te pueda recomendar la grandiosa adaptación, llena de efectos, que realizó Kenneth Branagh.

Ir a coger moras, por Philippe Delerm

Ir a coger moras[1]

Es un paseo que se da con viejos amigos, al final del verano. Se acerca la vuelta al trabajo. Pocos días después todo volverá a empezar; así que resulta agradable ese último garbeo ya con efluvios de septiembre. No es menester invitarse, ni comer juntos. Basta una llamada, a primera hora de la tarde del domingo.

—¿Os apetece venir a coger moras?

—¡Hombre, precisamente os lo íbamos a proponer!

El sitio es siempre el mismo, a lo largo del camino en la linde del bosque. Las zarzas cada año están más frondosas e impenetrables. Las hojas tienen ese verde mate, profundo; los tallos y espinas, esa tonalidad vinosa que se asemeja a los propios colores del papel vergé con el que se encuadernan libros y cuadernos.

Cada cual va provisto de una caja de plástico especial para que no se chafen las bayas. Todos empiezan a coger sin demasiado frenesí, sin demasiada disciplina. Bastarán dos o tres tarros de confitura, que no tardarán en saborearse en los desayunos de otoño. Pero el máximo placer es el del sorbete. Un sorbete de moras consumido la misma noche, un dulzor helado en el que duerme el último sol relleno de frescor oscuro.

Las moras son pequeñas, de un negro rutilante. Pero mientras se cogen prefiere uno probar las que todavía conservan algún grano rojo, un sabor acidulado. No tardan en manchársenos las manos de negro. Nos las restregamos mal que bien en las hierbas amarillentas. En la linde del bosque, los helechos se tiñen de rojo, y sus curvilíneas sumidades llueven sobre las perlas malvas de los brezos.

La conversación discurre sobre cualquier cosa. Los críos se ponen serios, evocan su temor o su deseo de que les toque tal o cual profe. Porque el regreso al trabajo gira en torno a ellos, y el camino de las moras tiene un sabor a escuela. La carretera es suave, apenas ondulada: es una carretera hecha para conversar. Entre dos chaparrones, la luz reavivada se presenta aún cálida. Hemos cogido las moras, y con ellas nos hemos llevado el verano. En la pequeña curva de los avellanos, nos deslizamos hacia el otoño.

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[1] P. Delerm, El primer trago de cerveza y otros pequeños placeres de la vida, Tusquets («Los 5 sentidos»), Barcelona 1998, pp. 33-34.

La cabaña, de W. Paul Young

Hace ya casi diez años que tuve la oportunidad de leer La cabaña, The Shack en el original, novela de W. Paul Young. El libro cuenta la dramática experiencia que viven Mack y su familia. En una excursión a los bosques de Oregón desaparece Missy, la hija más pequeña, de seis años. Todo parece indicar que se trata de un secuestro y del posterior asesinato. Aunque Mack es una persona religiosa, lo sucedido le provoca una profunda crisis que enturbia su relación con Dios. Novela sencilla, fácil de leer, con ciertos toques de melodrama. Aunque literariamente no es gran cosa, está llena de ideas positivas y buenos sentimientos. A mí me gustó. El tema principal es la relación del hombre con Dios. Se nota que el autor es cristiano, y protestante. Por eso, a quien tenga conocimientos doctrinales suficientes le pueden «chirriar» algunos temas, como el modo de representar a la Santísima Trinidad, el valor que se da a la Biblia o algunos comentarios de Jesús sobre la Iglesia y las instituciones. Sin embargo, en conjunto, me parece positivo, como también lo es la película, del año 2017, muy fiel al libro original, que tuve la oportunidad de ver hace unos días y te recomiendo vivamente. El productor es el mismo de La vida de Pi y The blind side, Un sueño posible.
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Arderás en la tormenta, de John Verdon

Esta tarde, al ponerme a hacer la reseña de lo último de John Verdon, El ángel negro, séptima entrega del detective David Gurney publicada en 2020, he comprobado con horror que no había colgado la anterior, Arderás en la tormenta. Así que aquí la tenéis: El inminente primer aniversario de la muerte de un motorista negro por el disparo de un policía local inquieta a la población de White River, económicamente deprimida y racialmente polarizada, donde la tensión ha ido en aumento. En medio de toda esta agitación, un francotirador mata a un agente de policía y la situación se descontrola. El fiscal de distrito del condado acude a Dave Gurney, detective de homicidios retirado del Departamento de Policía de Nueva York, con una extraña propuesta: quiere que Gurney lleve a cabo una investigación independiente del homicidio y que le informe directamente a él. Gurney acepta el caso al tiempo que se producen más muertes en lo que parece ser una escalada de venganzas. Según avanza en la investigación se da cuenta de que en White River nada es lo que parece. Hay que leerla. Verdon no defrauda. Y prepárate para la próxima. También puedes ver esta entrevista con el autor con ocasión de su publicación en España:

La comedia humana, de William Saroyan

 «…nunca he creído en las guerras, y sé que son estúpidas, incluso cuando son necesarias (…). No cuento a ningún ser humano entre mis enemigos, ya que ningún ser humano puede ser enemigo mío. Sea quien sea, es mi amigo.»

Homer Macauley trabaja como mensajero para una compañía de telégrafos y se convierte en testigo de la vida cotidiana de los habitantes de Ithaca, una pequeña población del valle de San Joaquin, en California, que ve como muchos de sus soldados, en plena Segunda Guerra Mundial, no regresan del frente. Cada telegrama que entrega es el nuevo anuncio de una nueva víctima, una ventana que se cierra en el entorno familiar del desaparecido y, a la vez, un paso más en su conocimiento del mundo y del comportamiento humano. La comedia humana es la más célebre de las novelas de Saroyan, una novela amable, y, al mismo tiempo, un espléndido e inolvidable alegato contra lo absurdo de todas las guerras. En 1943 convirtió en una amable película nominada a los Oscar, con personajes amenos y entrañables y Mickey Rooney como protagonista principal.

La promesa, de Friedrich Dürrenmatt

«Atravesaron hierba mojada, porque el camino del bosque se había convertido en un solo charco fangoso, y poco después rodeaban el pequeño cadáver que encontraron en la hojarasca, entre matorrales, no lejos del límite del bosque. Los hombres callaron (...) Henzi no se atrevía a mirar. Matthäi dijo: - Un policía no desvía la mirada, Henzi».

Gritli Moser aparece asesinada en el bosque. Era sólo una niña con un vestido rojo. Sus padres la habían enviado a visitar a su abuela. El comisario Matthai promete encontrar al asesino, sin pensar que con esa promesa está condicionando su entera existencia. Acerca del asesinato de la niña circulan las hipótesis más previsibles, a través de las cuales el autor introduce elementos sorprendentes e inesperados. En esta espléndida novela Friedrich Dürrenmatt analiza los fundamentos del género policíaco rechazando su estructura clásica. En 1958 fue llevada al cine por Ladislao Vajda, quien, con el título de El Cebo, la convirtió en un thriller adecuado para jóvenes y de notable calidad.

La mujer de la libreta roja, de Antoine Laurain

«El taxi la dejó en la esquina del bulevar. Apenas tenía que recorrer cincuenta metros para llegar a su casa. Las farolas iluminaban la calle y coloreaban las fachadas de una luz naranja, sin embargo, se sentía intranquila, como siempre en plena noche».

La mujer de la libreta roja, La femme au carnet rouge en el original, es una amable, ingeniosa y entretenida novela romántica, con cierta intriga, ambientada en París. El protagonista, Laurent Letellier, tras un pasado como banquero, es el feliz propietario de una pequeña librería. Una mañana, camino del trabajo, se topa con un bolso de mujer abandonado sobre un cubo de basura, decide llevárselo con la noble intención de devolverlo a su dueña. Desaparecidos el billetero y el teléfono móvil, su propósito parece casi imposible. Sin embargo, entre diversos objetos femeninos, Laurent encuentra una libreta roja llena de anotaciones, pensamientos y recuerdos. Al tiempo que lee, va reconstruyendo la vida de Laure y entrando en su intimidad. Sin duda, disfrutarás con su lectura.

Del Norte a Jerusalén, de Jan Guillou

“En el año de gracia de 1150, cuando los herejes sarracenos, hez de la tierra y vanguardia del anticristo, ocasionaban tantas derrotas en Tierra Santa, el Espíritu descendió sobre la señora Sigrid y le hizo una revelación que cambió su vida”

Arn Magnusson es descendiente de importantes linajes reales noruegos y suecos. Es acogido por los monjes cistercienses en el monasterio de Varhem, donde recibe la mejor formación espiritual y terrenal de la época. Aprende también a manejar el arco y la espada, ya que los monjes han comprendido que probablemente su destino no sea el de convertirse en hermano del monasterio. Cuando cumple los diecisiete años regresa a casa y se ve envuelto en las intrigas de los pretendientes al trono y también, además de, por primera vez, conocer el deseo y el amor. Dos hermanas encienden su llama, un crimen que según la ley godo-occidental exige el mayor de los castigos: convertirse en caballero templario en Tierra Santa. Primera parte de la Trilogía de las Cruzadas, en 2007 fue llevada al cine la trilogía completa por Peter Flinth con el título de El caballero templario.

Me llamo Lucy Barton, de Elizabeth Strout

«Hubo una época, hace ya muchos años, en la que tuve que estar en el hospital durante casi nueve semanas. (…) Una tarde, unas tres semanas después de que me ingresaran, al apartar la mirada de la ventana vi a mi madre sentada en una silla al pie de la cama».

En una habitación de hospital en pleno centro de Manhattan, delante del iluminado edificio Chrysler, cuyo perfil se recorta al otro lado de la ventana, dos mujeres hablan sin descanso durante cinco días y cinco noches. Allí, en esa pequeña habitación, y a pesar de los muchos años que llevan sin verse, esas dos mujeres descubren lo que son: una madre y una hija que recuerdan lo mucho que se aman. En este breve relato, Elizabeth Strout, Premio Pulitzer por su novela Olive Kitteridge, demuestra una gran sensibilidad y conocimiento de la grandeza y miseria humanas. Esperaba más de esta novela. No me ha dicho demasiado.

El hilo de oro, de Louis de Wohl

«Todo estaba tranquilo. Muy tranquilo. Sólo el dolor en la pierna y el golpear de la sangre en las sienes… Ya no se oían las pisadas de los porteadores, ni su charla incesante, ni los juramentos y los chistes obscenos de los soldados».

Don Íñigo de Loyola y Licona, soldado y aristócrata, yace en el lecho del dolor recuperándose de una herida que ha recibido en el sitio de Pamplona. Sus pensamientos se encadenan en dos direcciones diferentes. Por una parte, está su carrera, cuajada de éxitos como Caballero de Su Majestad el Emperador; una ascensión de honores y una posición envidiable desde la que miraría con orgullo a los ojos de la que podría ser su Dama. Por otra, se ve a sí mismo camino de Tierra Santa, como Caballero de Dios, descalzo, comiendo solo hierbas, mortificando su carne, subiendo por la estrecha senda que conduce al castillo del mismo Dios. Siente el irresistible impulso de romper con todo su pasado y, además, aquello era algo que no admitía demora. Desde ese momento, la vida de Ignacio cobra todo su sentido. Una buena novela para empezar a conocer a San Ignacio de Loyola en este Año Ignaciano que comienza el próximo día 20 de mayo de 2021.

Paradero desconocido, de Kressmann Taylor

«Querido Martin: ¡De vuelta en Alemania! ¡Cómo te envidio! (…) Llegas a una Alemania democrática, a una tierra profundamente culta, donde la preciosa libertad política está en sus comienzos. Será una vida maravillosa».

1932. El alemán Martin Schulse y el judío norteamericano Max Eisenstein se quieren como hermanos, y juntos han abierto una galería de arte en California. Pero Martin decide regresar a casa, así que Max se quedará a ocuparse del negocio. Desde el primer día se escriben cartas, como habían prometido, pero la llegada de Hitler al poder en 1933 convertirá esta amistad en un horror jamás imaginado. Kressmann Taylor fue el seudónimo usado por la escritora americana Kathrine Kressmann Taylor al publicar este relato en 1938 en la revista Story. Era una historia «demasiado dura para aparecer firmada por una mujer». Con admirable economía de medios, Paradero desconocido, Address unknown en el original, retrata el horror ideológico de la Alemania nazi. Obra visionaria, incisiva y con un final imprevisible, recuerda a las espléndidas narraciones de Fred Ulhman, Reencuentro y Un alma valerosa. Es, para muchos, la denuncia más rotunda contra el nazismo que jamás se ha escrito. Acaba de ser reeditado por el sello RBA.

Ni una palabra, de Harlan Coben

«Adam había sufrido una gran tragedia -el suicidio de un amigo- y, sin duda, estaba pasando por una fase de angustia adolescente. Estaba taciturno y silencioso. Pasaba todo el tiempo en su habitación, básicamente ante aquel viejo ordenador, jugando a juegos de fantasía o enviando mensajes instantáneos o quien sabe qué. Pero ¿no era esto lo que hacían casi todos los adolescentes? Apenas hablaba con sus padres, casi no respondía, y cuando lo hacía, era con gruñidos. Pero ¿esto también era tan raro?».

¿Qué harían unos padres para proteger a su hijo? ¿Hasta dónde estarían dispuestos a llegar? ¿Llegaría a mantenerle localizado por el GPS de su móvil? Es lo que hacen Tia y Mike Baye, aunque eso no impedirá que Adam, su hijo de dieciséis años, desaparezca tras el suicidio de su mejor amigo. A ello se unirá la aparición de una joven brutalmente asesinada y la desaparición de otra joven madre de familia. Ambos se lanzarán a una agónica búsqueda, mientras la inspectora jefe Loren Muse y el fiscal Paul Copeland se encargan del caso sin saber muy bien de qué hilo tirar. No empieces a leer si mañana tienes algo importante que hacer.

El caballero templario, de Jan Guillou

 “El templario vestido de blanco que cabalgaba delante de su sargento hizo primero un amago de atacar al que iba a la derecha de la primera pareja de bandoleros, y cuando éste alzó su escudo para recibir el terrible golpe de lanza, el templario invirtió el galope de su caballo con un rápido movimiento que debería haber sido imposible en tan difícil terreno, tomó un ángulo completamente diferente y atravesó con su lanza el escudo y el cuerpo del bandolero…”

En el año de gracia de 1177 se produce un milagro del que los seguidores de Mahoma hablarán durante mucho tiempo. Saladino, que ha jurado liberar Jerusalén de los invasores francos es salvado de morir a manos de unos bandoleros por Arn de Gothia, ignorante entonces de la identidad del salvado. Mientras, en su Suecia natal, Cecilia, su amor adolescente, ha sido recluida en un convento y allí ha dado a luz al fruto del amor de ambos… Segunda parte de la Trilogía de las Cruzadas, en 2007 fue llevada al cine la trilogía completa por Peter Flinth con el título de El caballero templario.