Los juegos del hambre, de Suzanne Collins

Jueves, 3 de junio de 2010

Circo romano por televisión

Luis Daniel González, bienvenidosalafiesta

En su momento leí Los juegos del hambre, de Suzanne Collins, y ahora he leído En llamas, la continuación de la historia.
En la primera se presenta una sociedad dictatorial futura donde, anualmente, son seleccionados por sorteo un chico y una chica de cada uno de los doce estados para luchar entre sí hasta que sólo quede uno vivo; esto tiene lugar en un estadio un tanto especial —con bosques y lagos y todo tipo de escenarios— desde donde los combates son retransmitidos en directo a todo el país; la protagonista y narradora, Kaniss, se presenta por su estado para sustituir a su hermana pequeña, que había sido la elegida. En la continuación, después de una introducción algo más larga, los protagonistas vuelven al estadio para competir de nuevo a muerte, pero la rebelión contra el poder está en marcha y Katniss, sin ella saberlo, se ha convertido en la bandera de los rebeldes, digamos que parece anunciarse como un nuevo Espartaco.
Como bastantes escritores que han tenido éxito en las últimas décadas, también en este caso la autora fue durante años guionista de programas televisivos: una experiencia que, sin duda, facilita el trabajo de confeccionar novelas que lleguen bien a los lectores jóvenes. Las dos son narraciones absorbentes y bien construidas, que tocan muchas teclas apropiadas para conectar con el público: elección de los rasgos de los distintos protagonistas, enamoramientos cruzados, presentación de chicas con grandes habilidades físicas para la lucha, gran atención a cuestiones de vestuario y maquillaje, etc. Pero, como ya comenté en Novelas inquietantes o sociedad inquietante, son relatos que me parecen morbosos y socialmente dañinos pues pienso que la representación en ficciones de los programas televisivos que juegan con la curiosidad acerca de las vidas de otras personas, o de los espectáculos del tipo que sea donde se producen accidentes terribles y muertes, les da carta de normalidad y facilita más todavía su aceptación social.
Una especie de prueba de que también se busca eso está en que quienes los escriben, o los publican, o los elogian, no dan explicaciones sencillas y directas, que todos podríamos entender aunque no compartiéramos, del tipo «escribo, (o publico, o leo) novelas así porque son las que me gustan», o «porque quiero ganar dinero» en el caso de los autores y editores. Por el contrario, las explicaciones que abundan contienen coartadas educativo-culturales-morales, como, por ejemplo, «son novelas que reflexionan sobre la injusticia, pues en ellas los pobres son los oprimidos y la chica lucha por salvar a su hermana pequeña y a su familia», o «son una forma inteligente de acercar a la juventud a los viejos mitos griegos, como el del Minotauro», o «qué instructivos relatos para que los lectores jóvenes se den cuenta de la crueldad inhumana del Circo Romano y así nunca se vuelva a repetir», etc.

Suzanne Collins. Los juegos del hambre (The Hunger’s Games, 2008). Barcelona: Círculo de lectores, 2009; 379 pp.; trad. de Pilar Ramírez Tello; ISBN: 978-84-672-3563-0.
Suzanne Collins. En llamas (Catching Fire, 2009). Barcelona: Molino, 2010; 487 pp.; trad. de Pilar Ramírez Tello; ISBN: 978-84-2720-000-5.

Los juegos del hambre, de Suzanne Collins

El próximo 20 de abril de 2012 se estrena la película Los juegos del hambre. El argumento de la novela, que, por cierto, engancha bastante, es éste: Después de que Norteamérica quedó reducida a cenizas, sobre ellas se levantó Panem, un nuevo país, con un Capitolio rodeado de trece distritos, que llevó la paz y la prosperidad a los ciudadanos. Pero entonces llegaron los Días Oscuros, la rebelión de los distritos contra el Capitolio. Doce de ellos fueron derrotados; el otro, aniquilado. A partir de ese momento, para que los supervivientes no olviden la lección, se celebran todos los años los Juegos del Hambre. Sus reglas son sencillas: en castigo por la rebelión, cada uno de los doce distritos debe entregar a un chico y a una chica, llamados tributos, para que participen. Los veinticuatro tributos son encerrados en un enorme estadio al aire libre en el que se encontrarán con bosques, lagos y todo tipo de escenarios. Una vez dentro, los competidores deben luchar hasta la muerte durante varias semanas, mientras todo se transmite por televisión. Un año más, Katniss participa en el sorteo, con bastantes papeletas. Pero este año es distinto: su hermana Prim, acaba de cumplir 12 años y entra por primera vez en el sorteo. Absorbente y bien construida, yo no la recomendaría. De hecho, en la novela, aunque en algunos protagonistas se ven buenos sentimientos, amistad, generosidad, solidaridad, otros se mueven únicamente por odio, e incluso se convierten en bestias feroces ávidos de matar, y todo ello se convierte en el entretenimiento del resto de los habitantes de los distritos. Hace de la vida de las personas un espectáculo, como si fuera lo más normal del mundo. En este sentido, estoy de acuerdo con la afirmación de Luis Daniel González, para quien: relatos como estos son "morbosos y socialmente dañinos", ya que "la representación en ficciones de los programas televisivos que juegan con la curiosidad acerca de la vida de otras personas, o de los espectáculos del tipo que sea donde se producen accidentes terribles y muertes, les da carta de normalidad y facilita más todavía su aceptación social". 

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Fray Escoba, de Antonio Mingote

Hoy, martes 3 de abril de 2012 ha fallecido, a la edad de 93 años, Antonio Mingote, miembro de la Real Academia de la Lengua desde 1988. Como homenaje recomendamos en nuestro blog este pequeño libro, genial interpretación de Fray Martín de Porres, en que el genial dibujante hace gala de su penetrante intuición y nos acerca —con imágenes certeras, tiernas y poéticas— de un modo ameno a la heroicidad de este pequeño y santo fraile mulato, el fraile de la escoba. El humor, la alegría y la bondad del dibujante, impregnadas de un sano espíritu crítico, se unen, en esta obrita, a la santidad de Fray Martín de Porres. Porque en realidad, «santidad» y «alegría», o «humor», no son conceptos lejanos, como pudiera parecer a primera vista, ya que «un santo triste —se dice— es un triste santo». Porque lo mismo que la santidad resulta inconcebible desprovista de la alegría, el humor verdadero, que trata de servir al hombre para hacerlo mejor, no resultaría sin un íntimo deseo de mejorar el mundo, de santificar la existencia.

La última del cadalso, de Gertrud von Le Fort

De pequeña obra maestra califica la prologuista a esta obra —Die Letzte am Schafott en el original—, pequeñez que se refiere sólo a sus 96 páginas ya que el resto de los ingredientes de obra maestra los tiene todos, entre ellos la profundidad psicológica y religiosa. La autora relata la historia de Blanca de la Force, personaje literario que acompaña a las verdaderas carmelitas de La Compiègne que fueron martirizadas durante la época del terror en la Revolución Francesa. Con el personaje de esta novicia, que mostró debilidad en la persecución, von Le Fort nos muestra la realidad del alma humana, sus luchas, y su encuentro con la verdadera fortaleza, que viene de la gracia, de la identificación con la humanidad de Cristo en la agonía del huerto como muestra precisamente de su aceptación de nuestra naturaleza. A la vez, nos descubre en la maestra de novicias cómo los caminos que Dios quiere para la santificación son siempre inescrutables. Georges Bernanos trasladó esta novela al drama bajo el título de Diálogo de carmelitas.

Canto a la vida, de Mercedes Salisachs

«Amar es lo contrario de utilizar». Con esta cita de Juan Pablo II empieza esta breve historia —70 páginas—, la historia real de Laura, joven madrileña a la que —embarazada de su cuarto hijo— le descubren un tumor maligno en el pecho. El primer especialista al que acude le dice sin rodeos que tiene que abortar. Ella se niega sin dudarlo y busca más opiniones. Todos los médicos a los que acude opinan igual. Hasta que una amiga le habla de la Clínica Universidad de Navarra… Un relato que emociona y que todos deberíamos leer. El libro pertenece a la colección «Historias de la Clínica», que pretende ser un homenaje, a las personas que sufren la enfermedad y que, paradójicamente y gracias a ella, sacan lo mejor de sí mismas. La edición tiene un carácter no venal y se pueden solicitar ejemplares de manera gratuita a la dirección de correo electrónico: noticiascun@unav.es. Volúmenes anteriores de la colección son: «La pierna de Peter Parker», de Juan Manuel de Prada; «El clarinetista agradecido», de Soledad Puértolas; «Noticias de la nieve», de Gustavo Martín Garzo y «La batalla de todos los días», de José María Merino.

El nacimiento, de Alexéi Varlámov

Un matrimonio gastado por la indiferencia y por la rutina descubre que esperan un hijo cuando ya habían perdido toda esperanza. La espera y el nacimiento, con el dolor y el miedo, les hacen ver el mundo que les rodea y sus propias vidas con una mirada nueva. Un canto a la vida que sorprende. Una crítica ácida y a la vez llena de cariño a la Rusia contemporánea que hace de ésta una novela para compartir.

El verano audaz del tío Pacomio, de Rafael del Campo Vázquez

«El tío Pacomio era mellizo de mi abuelo (…) eran los dos huesudos aunque muy bien parecidos, de contornos brevemente acigüeñados, las narices generosas, torpones y desatinados en el andar,  la sonrisa amplia, y la tez, como el cabello, moreno y brilloso. Desentonaban, uno del otro, en el mirar: (…) el tío Pacomio… parecía estar siempre contemplando atardeceres, con los ojos mansos y entornados, como si le molestara un resol inexistente…».

«Viendo su mirar tan neblinoso, es claro que es usted un disminuido» le dirán en una ocasión. «Pero hubo un período en que el pusilánime tío Pacomio fue el jefe de la familia, y sobre él recayeron durante esos tiempos las más grandes responsabilidades, y protagonizó las audacias más extremas, y corrió los riesgos más acuciantes: fue el verano del tío Pacomio…». Prosa hermosa, atrayente, poética, culta, al servicio de una historia familiar a ratos trágica, siempre agradable y en ocasiones divertida, ambientada en la Guerra Civil.

El rabino que se rindió a Cristo, de Judith Cabaud

El 13 de febrero de 1945, en una Roma recién liberada de la invasión nazi, recibe el bautismo Israel-Italo Zolli, rabino jefe de la Ciudad Eterna. Escogerá como nuevo nombre cristiano el de Eugenio, en reconocimiento a Eugenio Pacelli, el Papa Pío XII, por todo lo que había hecho a favor de los judíos durante la persecución. La conversión de Zolli fue un hecho sorprendente e inaudito que removió ambientes judíos y cristianos. Después, su figura cayó en el olvido, quizá porque su testimonio de vida resultaba «teológicamente incorrecto». El silencio se rompe ahora gracias a una judía de Nueva York, que ha revivido la experiencia del rabino jefe de Roma convirtiéndose al catolicismo. Con el único deseo de anunciar a los demás (empezando por sus hermanos judíos) la alegría de la certeza en la verdad del Evangelio, Judith Cabaud nos ofrece un libro que abre un nuevo camino en la relación entre judíos y cristianos por medio del redescubrimiento de la extraordinaria figura del rabino Zolli.

La plenitud de la señorita Brodie, de Muriel Spark

Jean Brodie es una excéntrica y carismática profesora en una escuela femenina de Edimburgo en los años treinta del siglo XX. Considera que ha llegado a su plenitud, «ese momento en que se realiza aquello para lo que nacimos». Transgresora, manipuladora, puritana, admiradora de Hitler y de Mussolini, vive centrada en la educación de un grupo selecto de alumnas —«mis niñas» las llama— a las que pretende hacer a su imagen y semejanza, a su medida, y convertir en la crème de la crème: «invitaba a su casa a las niñas especiales a tomar el té, les ordenaba que no se lo dijeran a las demás niñas de la clase y les hacía confidencias». Pero sus métodos pedagógicos entrarán en conflicto con las convenciones establecidas, a la vez que irán derivando hacia la manipulación de sus elegidas: «dadme una niña que esté en una edad influenciable —afirma— y será mía de por vida». Por eso dirá Sandy, una de sus preferidas: «Se toma por la Providencia, se cree el Dios de Calvino, capaz de ver el comienzo y el final». Un Dios que impide el libre albedrío, frente al Dios de los católicos, que lo otorga. Comedia amarga, con un excepcional manejo de los saltos en el tiempo, The Prime of Miss Jean Brodie está considerada como la cima de su carrera, la mejor novela de Muriel Spark.

Un seminarista en las SS, de Gereon Goldmann

Gereon Karl Goldmann nace en Ziegenhain (Alemania) en 1916. Siendo seminarista franciscano fue reclutado por el ejército alemán, e incorporado a las SS. Ante la propuesta de ascender a oficial a cambio de de abandonar la Iglesia su negativa es contundente. Expulsado de las SS, permanece en el ejército, bajo estrecha vigilancia. La Gestapo redacta un informe acusatorio y lo lleva a juicio, pero es absuelto. Después colabora en la conspiración contra Hitler. Continúa como soldado hasta el fin de la guerra en la Cruz Roja, señalándose por su oposición al Régimen. Tras la guerra es capturado. En 1944 logra ordenarse sacerdote y al poco tiempo es enviado a un campo de prisioneros alemanes. Allí es condenado a muerte a causa de una conspiración. A punto de ser ejecutado, se salva gracias a la reapertura de su caso y es liberado. En 1954 se traslada a Japón, donde desarrolla una intensa actividad pastoral y asistencial. En sus últimos años, volvió a Alemania, donde murió en 2003. Una vida apasionante y ejemplar, que se lee como una novela.

Katrina, de Sally Salminen

Me parece todo un acierto que la editorial Palabra reedite esta estupenda novela, todo un clásico. De ella dijo Rosa Regás que Katrina es su heroína de ficción, un personaje con el que se siente identificado, que le atrae sin remisión, en el que se mira como en un espejo y cuyo influjo ha permanecido durante toda su vida. Una mujer humilde, de una historia humilde, y de una autora poco conocida. Una historia que impresiona y sobrecoge, la de una joven finlandesa, hija de campesinos ricos que un día, seducida por un marinero, decide casarse con él y seguirle a donde vaya. La historia de un paraíso prometido que se convierte en una humildísima choza en un acantilado pedregoso, con un marido borracho, débil, incapaz de educar a unos hijos que no dejan de llegar. La historia de la lucha por la vida, del coraje y amor de una madre y de una esposa, del olvido de sí y de la confianza en la Providencia. No estoy de acuerdo con Rosa Regás cuando afirma que Katrina al final de sus días se da cuenta de que su vida no ha servido para nada. Más bien veo en ella la satisfacción y la alegría del deber cumplido, la felicidad que sólo es posible en la entrega. En definitiva: una vida lograda. Y vienen entonces a mi memoria las palabras del beato Juan Pablo II en su Carta a las mujeres: «Te doy gracias, mujer-madre, que te conviertes en seno del ser humano con la alegría y los dolores de parto (...) Te doy gracias, mujer-esposa, que unes irrevocablemente tu destino al de un hombre, mediante una relación de recíproca entrega, al servicio de la comunión y de la vida. Te doy gracias, mujer-hija y mujer-hermana, que aportas al núcleo familiar y también al conjunto de la vida social las riquezas de tu sensibilidad, intuición, generosidad y constancia. (…) Te doy gracias, mujer, ¡por el hecho mismo de ser mujer! Con la intuición propia de tu femineidad enriqueces la comprensión del mundo y contribuyes a la plena verdad de las relaciones humanas».
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Aquí, de Wislawa Szymborska

El pasado 1 de febrero fallecía Wislawa Szymborska, figura capital de las letras polacas, que obtuvo el Premio Nobel en 1996. En aquel entonces su obra apenas era conocida por el lector de habla hispana. Hoy, la situación es, sin lugar a dudas, muy distinta. Aquí —poemario posterior a la obtención del Premio Nobel de Literatura— ve la luz en español en el mismo año de publicación del original polaco y nos pone delante, una vez más, de esa aguda e irónica mirada que caracteriza a la poeta polaca. La memoria, el paso del tiempo, la belleza, el amor o el desamor, el dolor, los sueños, la sorpresa ante el mundo, la humanidad, la trascendencia, los misterios de lo cotidiano y la cercanía de lo extraordinario —tocar, mirar, escuchar, «o el hecho de que hoy has comido fideos con tocino»—, temas todos tratados con una escritura clara y sencilla, intimista que la ha situado entre los poetas europeos más relevantes de la segunda mitad del siglo XX y comienzos del XXI.

No es país para viejos, de Cormac Mc Carthy

El día que Llewelyn Moss, cazador y veterano de Vietnam, se encontró por casualidad con una maleta que contenía más de dos millones de dólares y se la llevó, firmó su sentencia de muerte. Estaba entre los restos de cadáveres y droga que habían quedado tras una carnicería entre narcos. No debió cogerla. Pero lo hizo. Desde entonces, no pudo descansar. Le buscan para darle caza Wells, ex agente de las Fuerzas Especiales contratado por un poderoso cartel; Chigurh, implacable máquina de matar que, como él mismo dice, no tiene enemigos: «No permito que los haya»; y el sheriff Bell, veterano de la segunda guerra mundial, felizmente casado con Loretta, que añora los viejos tiempos y reflexiona sobre la decadencia de la humanidad, el sentido de la vida, el bien y el mal, y parece ver en la existencia del diablo —“Satanás explica muchas cosas que de lo contrario no tienen explicación”, dice uno de los personajes— y el alejarse de Dios por parte de los hombres las principales causas de esa decadencia. No country for old men: una novela inquietante, sangrienta, mezcla de narrativa lírica, diálogo corto y escenas de acción, que encoge el corazón desde la primera página.  Cormac Mc Carthy no defrauda. Extraordinariamente bien llevada al cine por los hermanos Ethan y Joel Coen, quizá sea la mejor película de toda su filmografía. Supuso el primer Oscar para un actor español, Javier Bardem.
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La Casa del Espíritu Dorado, de Diane Wei Liang

The House of Golden Spirit, que da título al tercer caso de la detective privada Mei Wang, es una empresa que fabrica píldoras capaces de curar los corazones rotos. Los dueños, a través de Wudan, joven abogado, han contratado los servicios de Mei Wang. Ella no sabe por qué, pero enseguida han conectado, y su relación ha superado el ámbito meramente profesional. Mientras investiga el caso, el gobierno cierra su agencia y se queda en la calle. Ambientada en el Pekín que siguió a las olimpiadas, ajetreado, ruidoso y corrupto, donde la desigualdad entre pobres y ricos aumenta cada día y donde todos rivalizan por el poder o por el dinero, la novela tiene un ritmo creciente y te sumerge en la China comunista, con la política del hijo único, la ocupación del Tíbet, las heridas de la Revolución Cultural. Al mismo tiempo nos encontramos con el aspecto personal de Mei, hermana de una famosa presentadora de televisión, preocupada por una madre anciana y prometida con Yaping, antiguo novio con el que ha vuelto a conectar. No está mal para pasar el rato. 

Blue River, de Ethan Canin

Después de 15 años sin tener noticias uno del otro, dos hermanos, Edward y Lawrence, vuelven a encontrarse. Edward, seis años más joven, es oftalmólogo, está casado, tiene un hijo pequeño y goza de una desahogada posición económica. Lawrence, en cambio, está hundido. El paso del tiempo ha acabado con todos esos rasgos que tanto admiraba Ed y que hacían que tuviera a su hermano en un pedestal. Un poco molesto por la inesperada visita de su hermano, le fuerza a que abandone la ciudad y desaparezca de su vida. Pero el reencuentro deja huella: En una extensa carta dirigida a Lawrence, que ocupa casi toda la novela, Ed repasa su infancia en Blue River y recuerda cómo todos sus actos buscaban únicamente el agrado y la aprobación de su hermano mayor. Canin se sumerge así en la condición humana, y nos ofrece una fábula sobre las relaciones entre hermanos, la educación sentimental y el aprendizaje de la vida, mostrando una vez más la realidad de que nada vuelve a ser igual tras la expulsión del Paraíso. Me enganchó desde el prólogo. Cada libro que leo de Canin hace que me guste más este autor. 

El señor de las moscas, de William Golding

«El muchacho rubio descendió un último trecho de roca y comenzó a abrirse paso hacia la laguna. Se había quitado el suéter escolar y lo arrastraba en una mano, pero a pesar de ello sentía la camisa gris pegada a su piel y los cabellos aplastados contra la frente. En torno suyo, la penetrante cicatriz que mostraba la selva estaba bañada en vapor. Avanzaba el muchacho con dificultad entre las trepadoras y los troncos partidos, cuando un pájaro, visión roja y amarilla, saltó en vuelo como un relámpago, con un antipático chillido…».

Un grupo de niños solos, sin ningún adulto, arrojados en una isla perdida a causa de un accidente aéreo. Inicialmente, todo es armonía, cooperación entusiasta y gozosa camaradería. Pero poco a poco la realidad les conduce a un dilema: o vivir con la esperanza de ser rescatados, o hacer de la situación salvaje la norma del propio vivir. Y la balanza se inclina sin remedio hacia el segundo término.

El arca de la isla, de Miguel Aranguren

Mario Guillén de Haro es un adolescente adoptado, con un padre muy original que se dedica a la transformación de coches de lujo en piezas de museo. Su apacible vida de adolescente cambia para siempre la noche en la que recibe una llamada de la Policía. Sus padres han fallecido en un accidente de tráfico en extrañas circunstancias. Un testigo asegura haber visto entre la niebla reinante una enorme sombra que caía del cielo. Así comienza una aventura febril en la que el Aranguren transporta al lector a escenarios tan distintos como Siberia, Madrid o el continente africano, y tiempos que se remontan a los abuelos del protagonista. Al mismo tiempo, el libro obliga a reflexionar sobre diversos temas de la vida misma y otros de gran trascendencia, como los límites morales de la biotecnología. De todas formas, me gustó y enganchó mucho más La sangre del pelícano.

Entrevista con el autor

Retorno a Brideshead, de Evelyn Waugh

Espléndida novela, este Brideshead revisited. Lamento haber esperado tantos años para leerla. Cuando me puse, me enganchó y me la bebí. El tema, según el propio autor, «la influencia de la gracia  divina en un grupo de personajes». Charles Ryder, narrador y protagonista, regresa a Brideshead, la elegante mansión de lord Marchmain, y rememora sus tiempos de estudiante, antes de la Segunda Guerra Mundial, cuando paseaba embelesado por sus hermosos jardines y salones, hechizado por sus singulares habitantes. En su recuerdo perduran la amistad con Sebastian, su apasionado amor por Julia y el trágico final de la familia, una «pequeña y violenta tragedia humana en la que yo desempeñé un papel», como dice el propio Charles Ryder al final del libro. Novela en torno a la decadencia de la aristocracia británica, con cierto tono pesimista, la más célebre de las obras de Evelyn Waugh, y según la revista Time, una de las cien mejores novelas de todos los tiempos. En mi opinión, uno de esos libros que no hay que dejar de leer. En 1981, con Jeremy Irons como protagonista, se convirtió en "la mejor serie televisiva de todos los tiempos". En cambio, la versión cinematográfica, de 2008, deja mucho que desear.

Los amigos de Eddie Coyle, de George V. Higgins

Estupenda novela, según Dennis Lehane una de las cuatro o cinco mejores novelas negras jamás escritas. Eddie Coyle, delincuente de poca monta con buenas conexiones se enfrenta a una condena de tres años por contrabando. Su única oportunidad para evitar la cárcel es entregarle a la policía un pez gordo. Y en ello está. Pero como tiene que comer, mientras se dedica a proveer de armas a una banda de atracadores. Una novela hiperrealista y sin héroes en la que no es fácil distinguir a buenos y malos. A una mínima narración se le une una colección de formidables diálogos que constituyen el ochenta por ciento de la novela. Diálogos llenos de vida y de ritmo, con los que Higgins (1939-1999), periodista, abogado, y fiscal, muestra —no cuenta— el ambiente criminal del Boston de finales de los sesenta. Humor, ingenio, jerga callejera, diálogos ordinarios, zafios y chabacanos, un amplio repertorio de basteces al que se unen un par de conversaciones subidas de tono. Quedas avisado. Llevada al cine en 1973, con Robert Mitchum como protagonista, en España la titularon El confidente.

Alexia, de Mª Victoria Molins

Este pequeño librito narra, como dice el subtítulo, la «experiencia de amor y dolor vivida por una adolescente». Alexia nació en Madrid el 7 de marzo de 1971. Era la séptima hija de Moncha y Paco. En su casa se respiraba un clima cristiano de libertad y alegría. Era una chiquilla normal, cariñosa y simpática, con ganas de vivir. Por su carácter, contagiaba alegría. Luchaba por superar sus defectos. Sin embargo, a los 13 años la vida le dio un zarpazo inesperado. Después de un año de operaciones con un sufrimiento terrible, murió con 14 años el día 5 de diciembre de 1985. En todo momento afrontó el dolor con fe, esperanza, amor y fortaleza. ¿Cuál era el secreto de Alexia, que hacía felices a los que le rodeaban incluso en medio del dolor? «Me lo leí de un tirón», «Empecé y no pude dejarlo», son frases que se repiten continuamente entre adolescentes y jóvenes que tienen la suerte de toparse con este breve testimonio, de apenas 100 páginas. Pero no es menor el impacto que causa entre los adultos. Es, por tanto, UN LIBRO PARA TODOS. Por cierto, que ya se ha presentado la edición en DVD del documental Alexia

Barioná, el hijo del trueno, de Jean-Paul Sartre

A pesar de ser un ateo convencido, Jean-Paul Sartre, escribió su primera obra de teatro con motivo de la Navidad. Era el año 1940, y estaba prisionero en el Stalag 12, un campo de concentración alemán. Es una obrita breve, pero intensa, que se representaría por primera vez ese mismo año ante más de 12.000 prisioneros. Con las intervenciones de Barioná, protagonista de la obra, y de Baltasar, su contrapunto, —papel interpretado por el propio Sastre— el autor nos explica con asombrosa sencillez, cómo en la noche del 24 de diciembre, hace más de 20 siglos, nació en Belén la esperanza para el mundo. Sartre utiliza la figura del protagonista para explicar el proceso de transformación que siente quien conoce la buena nueva que trae ese niño pequeño e indefenso al que todos adoran. Cuando Sartre consiga escapar del campo, renegará de la obra y no autorizará su publicación hasta 1962, con la condición de que en una nota se indique que él nunca coqueteó con el cristianismo al escribirla. Sin embargo, si no tuvo ningún tipo de inspiración cristiana para realizar la obra, ¿qué pudo motivar al padre del existencialismo francés y figura clave en el mayo del 68, a escribir una pieza de tales características?
Leer Acto I

Novelas para entender el mundo

Selección publicada en el nº 661 de la revista Nuestro Tiempo

A sangre fría, de Truman Capote

Ana Karenina, de Lev Tolstoi

Cisnes salvajes, de Jung Chang

Crimen y castigo, de Fiodor Dostoiewski

Cuentos para niños, de varios autores

El corazón de las tinieblas, de Joseph Conrad

El guardián entre el centeno, de J. D. Salinger

El nacimiento, de Alexéi Varlámov

El señor de las moscas, de William Golding

El sueño de los héroes, de Adolfo Bioy Casares

Gran sol, de Ignacio Aldecoa

Helena o el mar del verano, de Julián Ayesta

La carretera, de Cormac Mc Carthy

La montaña mágica, de Thomas Mann

Retorno a Brideshead, de Evelyn Waugh

Sin destino, de Imre Kertész

Vida y destino, de Vasili Grossman

Réquiem por Nagasaki, de Paul Glynn

Por fin se publica en España A song for Nagasaki, impresionante testimonio de un superviviente de la bomba atómica. Takashi Nagai (1908-1951) nació en una familia de médicos de fe sintoísta muy arraigada. Cuando se licenció con matrícula de honor en la Universidad Médica de Nagasaki, el racionalismo científico había acabado con sus creencias sintoístas. En los años 30, pasó más de cuatro años como médico de campaña en la guerra de Manchuria (China). Regresó a Japón condecorado, pero la experiencia de la guerra había cambiado su vida. Reanudó sus clases e investigaciones en la universidad y llegó a ser Decano de Radiología. Sin embargo, seguía inquieto, y preocupado por su futuro espiritual. Fue entonces cuando casi sin pensarlo entró en la catedral de Nagasaki… Superviviente de la catástrofe que acabó con la vida de más de 72.000 personas, Nagai construyó una cabaña en el escenario de la catástrofe y se dedicó a escribir. No condenó a nadie, ayudó a muchas personas y fue considerado un héroe nacional en su país. Si la mayoría de los libros sobre la bomba atómica dejan un mal sabor de boca, este no: al acabar de leerlo, sientes renacer en ti la esperanza en el hombre. Un libro IMPACTANTE que no puedes dejar de comprar, leer y regalar.
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Hablaré cuando esté muerto, de Anna Jansson

«Desde que el ataúd de Helge recibió sepultura en la tierra negra del cementerio de Roma, Frida Norrby ha cargado sola con la incertidumbre. Cada día que pasa se aleja un poco más de la realidad… Se murmura que está trastornada». Excelente novela negra con tintes policíacos en la que destaca su protagonista, Frida Norrby, una anciana viuda, luchadora, resuelta y un poco desquiciada que no quiere irse de este mundo hasta no haber resuelto el misterio del esqueleto de un niño enterrado por su marido en el jardín de su propia casa. Con la ayuda de un joven taxista, mitad incomprendido, mitad delincuente juvenil, intenta resolver ese misterio, cuya raíz parte de la historia sueca de la ciudad de Birka, enclave vikingo que se fundó en el siglo VIII, y en unos intereses inmobiliarios. La novela describe una sociedad sueca encerrada en sí misma, con muchos misterios en el interior de las casas que apenas se reflejan en el exterior. Una sociedad en que la gente se conoce, pero de forma superficial. En definitiva, estamos ante una novela trepidante, con acción continua, que no puedes dejar de leer.

Me voy con vosotros para siempre, de Fred Chappell

La infancia de Jess, el protagonista de la novela, transcurre apacible junto a sus padres y su abuela en una granja de las montañas de Carolina del Norte. De vez en cuando su vida se ve alterada con las visitas de excéntricos parientes como su mujeriego tío Luden; el tío Zeno, contador de historias interminables; tío Gurton, con su impresionante barba; o tío Runkin, que viaja siempre con su ataúd buscando la frase perfecta para su epitafio. Pero sobre todo disfruta con la llegada de Johnson Gibbs, un adolescente huérfano que contratan como bracero, y con aquellos momentos en que su padre se une como un adolescente más a sus travesuras. Divertida, amena y conmovedora, con unos personajes llenos de vida, Me voy con vosotros para siempre es la novela más emblemática de Fred Chappell, famoso poeta norteamericano, en la que a partir de sus recuerdos infantiles construye un mundo lleno de verdad y ternura. Te dejará un recuerdo imborrable.
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Otra vuelta de tuerca, de Henry James

Esta obra maestra es considerada como la historia de fantasmas por antonomasia. Cuando el propio Henry James entregó las galeradas al editor comentó a un amigo: «Al terminar, estaba tan asustado que me daba miedo ir a la cama…». Pero la historia va mucho más allá. The Turn of the Screw nos presenta a dos hermanos Flora, de seis años, y Miles, de diez, que viven en un hermoso castillo rodeado de un parque lleno de encanto poético. Su nueva institutriz está encantada de la docilidad y gracia de los niños, atentos, obedientes y afectuosos. La anterior institutriz y un criado murieron de manera misteriosa. Sus fantasmas rondan por el castillo y por el parque, y la institutriz los ve, pero no piensa que los niños puedan verlos también. Y sin embargo, los niños ven los espectros, y quizá incluso les gusta verlos. Porque a la aparición exterior corresponde una podredumbre interior de los dos pequeños. Corrupción que se ha hecho en vida de los dos criados. Se trata sin duda de Satán, pues la mentira y el egoísmo de los niños son los del demonio, príncipe de la mentira y del orgulloso egoísmo.

Historia de un alemán, de Sebastian Haffner

¿Qué condujo a la sociedad alemana a la locura colectiva? A esta pregunta intenta dar respuesta la sobrecogedora biografía de juventud del periodista y escritor Sebastian Haffner. Obra imprescindible para comprender la aparición y consolidación del movimiento nazi en la sociedad alemana, se ha convertido en un clásico. Escrita en 1939 —aunque encontrada entre los papeles del autor tras su muerte en 1999— trata, como dice el propio autor en el prólogo, sobre un «duelo entre dos contrincantes muy desiguales: Un estado tremendamente poderoso, fuerte y despiadado, y un individuo particular pequeño, anónimo y desconocido... El estado es el Reich, el particular soy yo». Así, Haffner describe su vida como la de un hombre cualquiera, al que las circunstancias obligan a combatir contra un estado totalitario por la salvaguarda de su dignidad y de su intimidad. Una visión distinta de la implantación del régimen nazi. Una explicación de por qué los alemanes de entonces permitieron aquella locura.

Crimen y castigo, de Fiodor Dostoiewski

Rodión Raskólnikov es un estudiante pobre y orgulloso, con aspiraciones de grandeza. Vegeta en una ciudad enloquecida, agobiado por el calor, la miseria, la estrechez de los cuartos, la brutalidad. Un día decide dar un paso adelante para salir de su situación, matando y robando a una vieja usurera. Raskólnikov ha elaborado previamente una teoría que le autoriza a ejecutar su proyecto: si un individuo «superior» necesita en bien de su idea «pasar por encima de un cadáver o de un charco de sangre, opino que se puede permitir en su fuero interno y según su conciencia, pasar por encima de ese charco de sangre». Pero si el lector piensa que la muerte de Aliona Ivánovna es el crimen de Raskólnikov, se equivoca. El asesinato es ya parte de su castigo. El verdadero crimen consiste en pensar que la usurera (un ser humano) es un piojo que se puede matar; consiste en atribuirse la capacidad de juzgar sobre la vida y la muerte; en creer que todo está permitido.

La invención de Hugo Cabret, de Brian Selznick

Hugo Cabret es huérfano. Vive escondido en la estación de tren de Montparnasse en París y se encarga de mantener los relojes en funcionamiento para que nadie se de cuenta de que su tío, que era el encargado de hacerlo, ha desaparecido. Su mayor temor es que lo manden a un hospicio y no poder terminar la reparación de un autómata que su padre había encontrado abandonado en el ático de un museo y está convencido de que esconde un mensaje de su padre. Un día, en su afán de conseguir piezas para reparar el autómata Hugo es descubierto robando en un puesto de juguetes. El dueño le confiscará el cuaderno en el que su padre y él habían ido recopilando las notas sobre la reparación del autómata. A partir de ahí a Hugo no le quedará más remedio que intentar acercarse al dueño del puesto de juguetes para intentar recuperar el cuaderno. Ilustraciones y fotografías en blanco y negro alternan con el texto y logran sumergir al lector en una historia entretenida que engancha y se lee de un tirón. El autor, Brian Selznick, es un conocido ilustrador de libros infantiles. The invention of Hugo Cabret: una buena novela convertida en película  por Martin Scorsese.

Un árbol crece en Brooklyn, de Betty Smith

«Un árbol crece en Brooklyn. Algunos lo llaman el árbol del cielo. Caiga donde caiga su semilla, de ella surge un árbol que lucha por alcanzar el cielo. Crece en solares delimitados por tablas entre montones de basura abandonada. Es el único árbol que crece en el cemento. Crece exuberante... sobrevive sin sol, sin agua, hasta sin tierra, en apariencia. Podríamos decir que es bello, si no fuera porque hay tantos de su misma especie».

Y a su sombra lee siempre que puede Francie Nolan, ilusionada con leer todos los libros de la biblioteca del barrio. Francie nos introduce en su familia, y con cariño rememora su infancia y adolescencia. Nos da a conocer a Katie y Johnny, sus padres, y a Neeley, su hermano menor, al que adora. Una novela deliciosa en que los inmigrantes y los pobres son los verdaderos protagonistas. Un relato tierno en que la importancia de la familia, el valor del esfuerzo y la educación se presentan como básicos en la formación de las personas. Una muestra más de cómo las raíces cristianas de Europa fecundan el mundo. En palabras de Paul Auster, «Un libro bellísimo, de una novelista maravillosa y olvidada». Una lectura que nadie debería perderse, IMPRESCINDIBLE.

No abras los ojos, de John Verdon

John Verdon sigue pegando fuerte. El autor de Sé lo que estás pensando nos trae otro caso del detective retirado David Gurney, lleno de tensión y que te mantiene en vilo hasta el final. Su afición por resolver casos sigue produciendo desencuentros con su esposa Madeleine, y las relaciones con su hijo también son fuente de preocupación. Aun así, se mete de lleno en este nuevo caso: una novia es asesinada de manera brutal durante el banquete de bodas, y no hay ni rastro del principal sospechoso. La investigación le llevará a Mapleshade, una peculiar escuela para chicas jóvenes que han sufrido abusos sexuales, y a toda una red prostitución de lujo y esclavitud sexual. Esta nueva novela, Shut your Eyes Tight en el original, no alcanza el nivel de la anterior, y dado el ambiente en que se desarrolla y la mente enferma del asesino es más bien para un público adulto.

La familia de Pascual Duarte, de Camilo José Cela

Probablemente la mejor obra de Camilo José Cela, La familia de Pascual Duarte no permite el olvido. Es el relato autobiográfico de un asesino cuya vida es una carrera de violencias sufridas y ejercidas sobre los demás. Un rosario de catástrofes (palizas infantiles, muerte del padre, de su hermano, de sus hijos, de su madre...) con una única y efímera luz: el cariño de su hermana Rosario. Un relato que despierta la compasión del lector, que reconoce en Pascual a un animal primitivo pero carente de verdadera crueldad, una víctima de heredadas violencias, hijo desvalido de un pueblo sin misericordia. Pascual, en el fondo, guarda, ahogada por la ignorancia y la brutalidad generalizada, un ansia de amor y humanidad, de vida pacífica y feliz. Camilo José Cela recibió el Premio Nobel de Literatura en 1989. Existe una versión cinematográfica de 1976 titulada Pascual Duarte, dirigida por Ricardo Franco.
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Jonathan Strange y el señor Norrell, de Susanna Clarke

En la Edad Media, cuando la magia aún se practicaba en Inglaterra, vivió el Rey Cuervo, el más grande de todos los magos. Tiempo después, a principios del siglo XIX, la magia ha sido completamente olvidada y la leyenda del rey mago apenas la conocen unos pocos caballeros dedicados al coleccionismo y el estudio de los antiguos libros de hechizos. Hasta el día en que el señor Norrell, de Hurtfew Abbey, hace que las piedras de la catedral de Cork hablen. La noticia del retorno de la magia se extiende como la pólvora y el señor Norrell, convencido de que debe poner la práctica de la magia al servicio del gobierno en la guerra contra Napoleón, se traslada a Londres. Allí conoce al joven Jonathan Strange, un brillante y voluntarioso mago, al que acoge como discípulo. Su éxito al servicio de Inglaterra es rotundo. Muy pronto se les consulta sobre todo tipo de problemas. Pero el camino de la gloria los acercará irremediablemente al abismo y sufrirán las consecuencias de la rivalidad y la ambición, por las que pagarán un altísimo precio. Un novelón de casi 800 páginas, una novela fantástica de las buenas, en la que lo mejor está en las últimas 150. Gustará, sobre todo, a los amantes del género. A los demás, quizá se les haga un poco larga.
Entrevista con la autora

Cinco panes de cebada, de Lucía Baquedano

Un libro que engancha, para jóvenes con cierta sensibilidad. Muriel es una joven de Pamplona de apenas 21 años que acaba de terminar su carrera de Magisterio. Tiene ilusión por trabajar en una escuela moderna, en la ciudad, pero acaba destinada en un pueblecito casi desconocido, Beirechea. Allí se encuentra con una escuela destartalada, gente sencilla, cerrada e insensible a la cultura. Todo ello deja en el ánimo de Muriel una sensación profunda de desaliento. Sin embargo, poco a poco va superando su desesperanza. Muriel ve cada vez con mayor claridad que tiene que cumplir con una misión importante: que la gente del pueblo comprenda que la educación le ayudará a realizar mejor todo lo que tenga que hacer en la vida. Con el paso de los días, Muriel va haciendo amistad con la gente del pueblo y así se va sintiendo integrada hasta el punto de rechazar un puesto de trabajo muy prometedor en Pamplona. Además, ha conocido a Javier, joven agricultor. Entre los dos surge una amistad muy especial…
Entrevista con la autora

Una buena terapia

Mira la pegatina a la derecha de la matrícula:

Las cosas que llevaban los hombres que lucharon, de Tim O'Brien

The Things They carried, una obra maestra, desgarradora, que muestra la cotidianeidad de la guerra y su efecto en los soldados de a pie. La supervivencia de un soldado depende de lo que lleva. Pero un soldado también lleva su memoria, lleva amuletos, fantasmas del pasado, objetos triviales que le recuerdan que hay otra vida —la vida— más allá de la guerra. Los soldados de la compañía Alfa, que combatió en Vietnam, llevaban todo lo que podían. Y esos hombres y esas cosas aparecen en las historias que nos cuenta Tim O’Brien, que también combatió en Vietnam, y participa en su libro a veces como un soldado de veintiún años, o como un escritor maduro que recuerda. Así, por ejemplo, en «Viaje al campo», el autor vuelve a Vietnam a buscar el lugar donde murió su mejor amigo. Y «En el río Rainy» cuenta cómo, tras haber huido a Canadá, decidió regresar y aceptó ir a la guerra, porque sintió que, de no hacerlo, no podría soportar las miradas de la gente de su comunidad. Uno de los mejores libros sobre la guerra de Vietnam, desde la experiencia del soldado. Una obra a caballo entre la novela, el libro de relatos y las memorias. Un libro difícil de olvidar.